De fil en aiguille…

Non rétractable !

La légion donneur de ceux qui nous

promettent de sauver l’humanité lorsque bien trop occupés à la détruire ?

En ces temps-là, ne vivaient que des animaux. Or, voilà

qu’une grenouille goulue avala toutes les eaux de la Terre. Elle trône, énorme, gigantesque telle la

plus haute des montagnes sur les rivières à sec et sur les océans devenus désert, imperturbable,

insensible et indifférente aux plaintes des peuples animaux se voyant sottement dépérir par la faute

de cette folle qui n’avait eu d’autre préoccupations que d’enfler sa panse. Meetings, débats inquiets,

il faut que cette grenouille rende toute l’eau, comment faire, la convaincre, la forcer ?

On lui envoie les plus sages des bêtes qui essayent de la raisonner en lui louant les vertus de la raison,

de la morale, de la solidarité, de la bonté. Échec, fiasco de la délégation. La devenue monstre, les

yeux comme des lunes pleines, les regarde, rote et n’en dit pas plus.

Nouveau concile et nouvelle ambassade de pontes. Les guerriers prennent l’affaire en main. D’abord

l’intimidation, menacent, rugissent, sortent leurs griffes, leurs crocs. L’attaquer ? Mission

impossible, la grenouille est aussi haute qu’un mont. Nouveaux débats désespérés. Les prophètes

d’apocalypse annoncent la fin pour bientôt.

Sort alors de la foule une sorte de bouffon tout blanc, un ver de terre, gluant : “ le seul moyen

d’obliger la grenouille à rendre les eaux avalées, volées, c’est de la faire rire. Elle sera bien obligée

alors d’ouvrir sa bouche, et les sources, les ruisseaux, les rivières, les fleuves, les lacs, les mers, les

océans s’échapperont d’un même flot.”

“Essaie toujours, disent les autres sans y croire, dans tous les cas nous sommes à bout de solutions.”

Comment un si petit ridicule inculte ver de terre pourrait réussir, là où les plus fins, les plus éminents,

les plus redoutables stratèges ont échoué ?

Le minuscule ridicule bouffon, s’approche de l’énorme batracien, se campe devant sa panse,

commence une danse, se tortille dans tous les sens, se contorsionne, fait des grimaces tant et s’y bien

qu’il laisse sortir un pet. La grenouille hoquette, étouffe, suffoque, éclate enfin de rire. Les eaux

débordent de sa gueule, les prairies, les arbres reverdissent, la terre s’abreuve, la vie revit…

Aux premiers âges de ce monde, les dieux qui

régnaient sur nos vies n’étaient pas encore ces juges

invisibles, ces mirages plus ou moins flous, ces idées

dans le bleu du ciel qu’ils sont devenus aujourd’hui.

Ils vivaient à hauteur des gens, charnus, turbulents,

bienfaisants, rogneux, joueurs, sages ou fous selon

l’humeur du moment. Parmi eux était Déméter. Elle

était mère de la terre. Elle veillait sur nos champs, nos

vignes, nos jardins. Elle donnait aux semences la force

de germer, aux fruits le pouvoir de mûrir, aux fleurs le

désir de lumière.

Déméter avait une enfant, Perséphone, fille de Zeus.

Or, un matin de fin d’été, comme elles se promenaient

ensemble, et cueillaient des bouquets sauvages, et

s’enivraient de brise bleue, voilà soudain que la terre

craque, s’ouvre ; une main noire prodigieuse, surgit du

gouffre fumant, saisit Perséphone au mollet. Elle

cherche à s’accrocher au ciel, elle hurle, elle bascule

dans les ténèbres, son cri se perd. La terre aussitôt se

referme. Voici à nouveau le soleil, l’herbe fleurie,

l’oiseau dans l’arbre. Rien n’a troublé, apparemment,

le vent tiède, la paix du jour, mais Perséphone a disparu. Qui a commis ce rapt imparable, brutal ?

Hadès, le prince des enfers. Perséphone a troué son cœur, il est épris de sa fraîcheur, de sa lumière

printanière.

Déméter s’affole, s’enrage, appelle partout son enfant, court les chemins à sa recherche. Espère-

telle ? Même pas. Sa détresse seule la pousse. Neuf jours, neuf nuits, buvant ses larmes, une torche

dans chaque poing, elle effraie les bêtes des bois, traverse les champs, les villages. Le dixième jour,

à midi, elle parvient aux portes de Delphes. Là, au bord du chemin, elle se laisse tomber sur une

pierre plate et rend les armes à son chagrin. Elle n’est plus que sanglots et larmes. Alors les grains

de blé qu’elle n’aide plus à vivre pourrissent et se défont sous les labours durcis, les fruits qu’elle

n’aide plus à mûrir racornissent, les fleurs partout fanent et les jardins s’effeuillent et les gens crient

famine, ils maigrissent, pâlissent, se traînent à genoux sur la terre pelée. Et Zeus enfin, dans son

Olympe, inquiet de voir sa création s’en aller ainsi en poussière, s’effraie tant et si fort qu’il réunit

les dieux.

- La vie s’éteint sur terre, il faut agir, vite, dit-il.

Les autres hochent la tête.

- Agir, oui, mais comment ? Comment ravigoter notre sœur Déméter ?

On fait silence, on réfléchit, puis l’œil de Zeus enfin s’éclaire.

- J’ai une idée, dit-il. Envoyons-lui Baubo. La bougresse saura lui réchauffer les sangs et faire naître

en elle un bon rire de ventre. Qu’elle retrouve l’envie de vivre, et le monde reverdira.

Qui était donc cette Baubo apparemment seule capable de sauver le monde mourant ? Une déesse,

assurément, mais basse, grossière à n’en plus pouvoir, poissarde quoique de bon cœur, mais la

cervelle au chômage, en tous les cas infréquentable par les esprits bien élevés. Elle était curieusement

faite : deux yeux en guise de tétons, pas de tête au-dessus de cou, et pourtant puissamment bavarde?

Mais par où passait sa voix ? Par sa bouche d’en bas ! Et ce qu’elle racontait n’était pas racontable.

Jeux de mots approximatifs et paillardises de bas-fond, c’était là tout son répertoire. C’est elle, donc,

Baubo, la déesse sans tête, qui fut envoyée par les dieux à l’inconsolable Déméter. Et que fit-elle, là,

au bord de ce chemin où pleurait cette pauvre mère ? D’abord une danse du ventre, quelques pitreries

de saison, puis elle ouvrit ses lèvres basses et se mit à couiner des contes non pas du dessus du panier,

plutôt du dessous du nombril tant et si bien que Déméter ne put retenir un hoquet, un éclat derrière

la main, un rire franc, enfin un fou rire tout bête. Et sa joie réveilla les arbres, les blés, les sources,

les jardins, et le monde reprit courage, et la vie reprit son chemin.

Merci à la fille de rien dont l’innocente

paillardise sauva la terre de la mort. Grâce à

elle nous vivons encore. Car sans elle, que

serions-nous ? Un tas d’os blanchis sur le

sable du désert.

Rire non point de soi ou des autres, mais juste

rire pour rire, pour le plaisir, rire pour le

bonheur de notre corps, rire comme un soleil

à midi, pour le simple plaisir du monde, c’est

là le secret de la vie, et c’est Baubo, un ver de

rien qui le dit.

À en croire ces histoires, face aux périls qui

nous attendent, le salut ne viendrait pas d’en

haut, mais d’en bas, du plus négligé, du moins

estimable, des riens, des inutiles…

Quoi, comment ça les plus vulgaires de nos

farces, ces histoires d’en dessous du nombril,

auraient mieux à nous dire pour notre salut

que les discours intelligents ? Pfff !

Ricanements, haussements d’épaules des gens

sérieux. Les diététiciens de la cervelle nous conseilleront fortement de considérer ces contes comme

indignes de notre attention.

Parce que le rire est le propre de l’Homme…Que nous dit cette phrase des milliers de fois

prononcées, entendues ? Savons-nous vraiment jusqu’où le rire peut nous conduire, si nous acceptons

de le suivre jusqu’au bout des bains de jouvence qu’il nous propose dans cette immense mer

irrationnelle qu’on appelle la Vie ? Et si, face à l’incessant assaut du néant, l’essentiel et le plus

précieux de nos vies étaient cachés là, dans ces clowneries qui sont à vrai dire notre éternelle vigueur

notre désir obstiné de repousser à demain notre ennemi commun, le temps, la mort ? Que fait

Schéhérazade sinon tenir la mort à distance en inventant et racontant des histoires ?

Tout comme l’histoire de cette femme sans nom vivant avec son mari bûcheron dans une clairière de

l’immense forêt des premiers temps. Le mari ? Une brute sans cœur qui sans raison la battait tous les

soirs quand il rentrait de la forêt. Elle s’était résignée à son sort, maudissant sa vie jusqu’au jour où

elle sentit qu’elle était enceinte. Que faire pour amadouer cette brute et ne plus être battue

violemment sous peine de perdre l’enfant qui avait fait son nid dans son ventre ? Elle réfléchit avec

la tête. Rien. Avec le cœur, elle sentit germer la réponse. Le soir venu, comme à son habitude, la

brute leva son bâton. “ Attends, j’ai à te dire !” Elle commence à raconter une histoire qu’elle ignorait

connaître, lui venant en bouche en même temps qu’elle la disait. Cette histoire était si belle, si

émouvante, les paroles étaient si suaves, que l’homme écouta au point que le bâton oublia de tomber

sur son dos.

Elle fit ainsi tous les soirs, inventa des histoires pour préserver l’enfant qu’elle portait, pour lui

permettre de venir au monde. Les conteurs vous diront que c’est ainsi et pas autrement que sont nés

tous les contes de la Terre, non pour changer la vie, mais pour l’aider à éclore.

Une des choses que j’ai le plus entendu dans mon cabinet : mon

mari ne parle jamais, c’est tout le temps moi qui parle. Voilà

Mesdames, vous avez la réponse. Creusez-vous un peu le

cœur et vous y entendrez que vous êtes parente bien plus

proche que vous ne pouvez l’imaginer de cette mère

première des contes, de la parole.

Une histoire, un conte, qui tient le chaos, la mort à distance, au-

delà de ce qui est raconté, nous parle d’une cohérence, nous

susurre au cœur que notre présence ici-bas obéit à d’autres

nécessités que celles que le monde nous impose.

Depuis la nuit des temps, la Nature, finalement, ne connait pas

la pitié et encore moins semble-t-il le repos ! Une force gratuite,

aveugle qui vient d’où et va où ? On n’en sait toujours rien. Dieu

? Muet, ou alors il a affaire plus importante et plus urgente que la nôtre, individuellement et

collectivement, à régler ! Il y a le conte de ce conteur incomparable qu’était Seifoudine qui nous

explique pourquoi Dieu n’est plus accessible…à cause d’un conteur !

Revenons à la Nature. Observer des chiots ou des chatons se disputer les mamelles de leur mère nous

en dit beaucoup sur les lois de la nature. Pour les plus forts la tétée, pour les plus faibles, rien y

compris le total désintéressement de leur mère. C’est ainsi, qu’ils crèvent, c’est la loi de la nature.

Nos sociétés n’échappent pas à cette loi et c’est sans doute pour cette raison qu’elles sont révoltantes.

Les plus tyranniques, finalement, tels des Macron, des Véran sont bien plus proche des lois de la

nature que ne saurait l’être le plus pacifique d’entre nous.

Sauf que nous ne sommes pas tout à fait des animaux comme les autres. Nous avons une conscience

qui nous permet de nous arracher à ce chaos qui nous menace sans cesse. Inutile de faire la guerre à

la Nature pour l’asservir à notre profit, car

ce serait obéir à sa loi et nous serions

perdants. En revanche, notre conscience

nous permet de créer, de mettre au monde,

d’enfanter ce qui avant nous n’y était pas :

du sens. C’est bien une parole, une histoire,

tant chez Schéhérazade que chez cette

vieille mère des contes au fond de sa cabane

qui tient la mort, le chaos à distance.

Que nous dit cette conscience ? Sommes-

nous simplement venus au monde pour

manger, grandir, tuer, mourir ? Que

risquons-nous à affirmer, sans preuves,

mais juste par désir impérieux et vital de

vivre, face à nos plus redoutables ennemis,

et ces démons de l’absurde, que la vie n’est

en rien hasardeuse, qu’elle a du sens ?

C’est ainsi que depuis que nous sommes conscients d’être, nous racontons des histoires, juste pour

tracer des chemins, des routes là où il n’y en avait pas, nous imposons une destinée là où n’est que

hasard aveugle.

En ces temps d’économie d’énergie, dont je suis un fervent croyant et pratiquant, pas plus que je ne

regarde des films d’horreur, je ne lis d’histoires ou de contes dit d’avertissement qui finissent mal,

non pas par refus du réel ou une sorte de sentimentalisme enfantin, mais simplement parce que ça

m’ôte des forces. Et mes forces j’en ai besoin. Tout comme j’ai finalement que peu de goût pour

cette espèce de lumière froide qu’on appelle la lucidité. Lucifer, comme son nom l’indique, est lucide.

C’est Georges Soulès, dit Raymond Abellio qui nous dit de ce Lucifer “ qui sait tout, en effet, et le

contraire de tout, mais n’emploie sa science qu’à porter sa guerre au cœur des êtres, et dont on se

demande donc toujours si, en lui-même tellement seul, il sait vraiment.”

Face à la lucidité de ce Lucifer-là, je préfère l’homme qui ne sait rien mais qui emploie sa vie, sa

vigueur à porter la Vie au cœur des êtres. D’ailleurs, de cet homme qui ne sait rien, même plus je me

demande si, en lui-même si présent aux autres, il ignore vraiment !

La lumière de la lucidité, mentale, froide, irréfutable, certes, mais si superficielle car elle n’éclaire

que des mécanismes. La lumière de la conscience est avant tout une intelligence du cœur, une

intelligence sensible. Elle est faillible, c’est vrai, car elle ose pressentir, elle aime flairer l’impalpable,

et elle ose cela car sa fonction ou plutôt son désir j’ai envie de dire, n’est pas de décrire le réel, mais

de chercher à approfondir nos mystères, de creuser sous cette apparence des choses que nous

nommons réel. Cette conscience d’être n’a rien à voir avec notre complexité organique et ne peut se

résumer à notre seule rationalité.

Les amateurs de lucidité et de clarté, quoi qu’il en coûte, sont des fervents adeptes du “ce n’est que”.

Notre conteur, face à l’insondable, face à l’infini

pressenti se complaît dans le “Et pourquoi pas…?”.

Les premiers seront dans le “c’est sans doute

regrettable, mais tout n’est pas possible”. Le conteur

s’empressera de répondre par “IMPOSSIBLE EST

IMPOSSIBLE”, pour peu qu’il soit d’humeur joueuse,

taquine, espiègle, il n’hésitera pas une seconde à signer

cette affirmation de Dieu ou d’un mendiant magicien.

Sous-estimer la force du rêve dans la construction de

l’avenir ? Voilà une voie sans issue, car la sagesse de ces

paroles nomades nous affirme que le rêve porte un élan,

une force décisive pour notre survie. Tous les Petits

Poucets du monde savent cela.

Tout comme cette histoire entendue la première fois de

la bouche de mon grand-père et qui chaque fois que je

m’en souviens m’apporte bienfaisance, bienveillance, et

me permettra de préciser ce que j’entends par ce mot

ambigu de rêve.

Un voyageur fait halte près d’un chantier d’une ville en

construction. Des ouvriers au travail partout.

Le premier ouvrier rencontré, casse des cailloux, il est à bout de force, sauf celle de se plaindre

amèrement de cette vie qui n’est qu’un enfer, qu’il ne saurait y avoir esclavage plus exténuant, plus

abrutissant, plus absurde que de casser des cailloux et que vivement la mort pour échapper à tout ça.

Le deuxième ouvrier, casseur de cailloux lui aussi, s’applique, ne se décourage pas. “Ce travail est

vraiment dur, pénible, mais il me permet de nourrir ma famille.”

Le troisième ? Il s’acharne sur son tas de cailloux, chantant à voix puissante, sans faiblir.

- Holà ! Tu devrais un peu lever le pied, tu vas finir par t’effondrer, lui dit le voyageur.

- Aucun risque. J’abats un travail de dingue, c’est vrai et en plus ce n’est pas très bien payé, mais

j’ai cet étoile incrustée dans mon front, c’est ma force, je ne suis pas un esclave, je construis une

ville, moi !

“Il est devenu moderne, c’est à dire, vieux, désenchanté. Il a perdu cette sublime foi aux rêves qui fait l’éternelle jeunesse et l’éternelle vigueur des poètes” nous dit Okakura Kakuso dans son livre

du thé. Sans doute s’adressait-t-il au premier des trois ouvriers, celui qui ne voyait pas plus loin que

le tas de cailloux.

Pour les tibétains, inversement à nous, la hiérarchie des blessures et l’importance que nous leur

accordons, diffèrent.

Pour eux, les blessures physiques sont les moins importantes, on en guérit, elles laissent des cicatrices

qui s’oublient.

Viennent ensuite les blessures affectives. Elles peuvent nous infecter durablement et rester longtemps

douloureuses.

Et les plus graves de toutes, les blessures du rêve, celles qui peuvent endommager toute une vie.

Le rêve dont il me plait à parler est, comme les contes qui ne sont que de la force de rêve mise en

mots, cette force qui donne sans cesse

naissance à notre éternelle vigueur,

celle-là même qui puise comme tout

arbre, dans les racines de l’arbre de Vie.

Faites l’amour pas la guerre !

Il fait vieillot ce slogan, mais c’est parce

qu’il a été trop usé, ridiculisé, gaspillé,

répandu partout jusque dans les plus

sordides échoppes aux quatre coins du

monde. Ne mérite-t-il pas mieux ce

slogan ?

Nous sommes en 1993. La mort est mise à la porte, mais elle revient par les fenêtres. Sarajevo vit

des heures sombres, terribles et pourtant cette année-là elle bat le record d’Europe des naissances, au

point que dans les ruines, il avait fallu ouvrir des maternités de fortune !

Un obsédé du “ce n’est que” m’avait dit : Que veux-tu, sans électricité, sans télé, que pouvaient-ils

faire d’autre de mieux, pour échapper à l’ennui, que faire l’amour ! Il doit falloir être bien aride de

cœur pour ne pas voir que face à l’omniprésence de la mort, c’est le désir de Vie, l’amour viscéral

de la Vie qui s’insurgea. La jouissance à toute force.

De tout temps, en tout lieux, face aux incessants assauts du néant, faites l’amour contre la guerre,

voilà quelles furent les

réponses de nos ancêtres,

leurs seules “armes”.

“ Nous sommes en guerre.”

a dit le tyran.

Pfff ! Moi pas. Je suis en

amour, en amour de Vie. Et toi lectrice, lecteur ?

Je n’ai plus l’âge pour un grain de folie sans réfléchir.

D’ailleurs je ne me rappelle pas avoir eu cet âge-là. J’ai

l’âge de faire des bêtises en toute conscience, et surtout avec

plaisir, vigueur et force de rêve.

Ce dont je suis sûr,

.

“Ne prenez pas la vie au sérieux, de toute façon vous

n’en sortirez pas vivant.” Bernard Le Bovier de Fontenelle - 1657

Mais ils sont combien les génocideurs dans le monde ? Pas

les exécutants bourreaux, type Macron et toute la bande des

sous-fifres politichiens, jusqu’aux profs soucieux des

protocoles qui poussent des gosses à se suicider, mais les donneurs d’ordre ? 100 ? 200 ? 500 ?

Et Nous ? 7 500 000 000 !

Je comprends peu celui qui ne comprend que le compréhensible ! Pourquoi une aussi difficile

désobéissance civile face à cette dictature sanitaire mondiale ? Pourquoi se résigner à servir l’État et

qui plus est même plus comme humain, mais comme corps-machine ? Tu ne sais pas quoi faire, alors

tu ne fais rien. Tu attends que d’autres fasses à ta place ? Je t’imagine bien évidement hostile à la

tyrannie, à l’esclavage, désireux de changer la société et même défenseur de la vertu. Tu n’as pas de

refuge de sécurité en dehors de cette société dirigée par ce gouvernement ? Pas étonnant que l’État

est si peu besoin de nombreux effectifs armés. Tu es l’armée permanente de cet État permanent. La

sagesse qui t’affirme que le meilleur des gouvernements est celui qui ne gouverne pas du tout,

ça te parle ? Et qu’est-ce qui se passe dans ta tronche d’esclave pour qu’un amoureux de la liberté

comme moi puisse être une menace ? La liberté te fait si peur que tu la méprises ?

Pour ta sécurité, tu sacrifies ta liberté. Écoute bien et grave-le dans ton crâne : tu n’auras ni l’une

ni l’autre tant que tu seras esclave et que tu feras semblant de ne pas le voir. Ton Macron que tu

t’apprêtes à réélire te fera crever d’une manière ou d’une autre.

En ces temps où le mot stérile, n’effraie plus grand monde, mais rassure, tout comme le risque zéro,

il nous faut une fois encore affronter l’apocalypse, la vigueur d’une flopée de contes me poussent à

penser que nous n’ayons à opposer à ce totalitarisme en marche que notre simple et primitive poussée

viscérale. Sans doute pas de là à battre des records de naissance, car nous sommes nombreux, mais

simplement et vraiment S’AIMER, l’amour viscéral de la Vie.

Je crois à l’urgence de retrouver le rire dans des paroles, des vérités aussi basses que sacrées, et face

à ce “cessez de vivre par peur de mourir” asséné depuis 15 mois par les tarés, nous serions bien

inspirés de retrouver le cousin du rire qu’est la dérision, comme les Dogons qui à chaque fois

qu’un membre du clan veut s’emparer du pouvoir à des fins personnelles, l’encerclent et se moquent

de lui ! Toujours l’Afrique, du Sud cette fois, tel Nelson Mandela se revendiquant Ubuntu se

traduisant par : je suis parce que nous sommes.

Il n’y aura jamais mieux face aux apartheids passés,

présents futurs.

Les 9 vérités du diable

C’était une vieille tranquille. Elle était pauvre, elle

vivait seule dans sa maison bancale et sombre, sauf

au coin du feu où elle méditait tous les soirs, en triant

des légumes secs ou en se tricotant des mitaines. Elle

n’était pas triste, oh que non ! Elle avait la mémoire

pleine… Euh ! Comme un répondeur saturé. Son

passé ? Son jardin secret ? Un verger de fruits

défendus ! Elle riait parfois toute seule, en pensant à

ses vieux amants, en se rejouant ses amours, ses

folies, ses frasques amoureuses, et ça, ça ne plaisait

pas au diable.

Vous savez, le diable n’aime pas qu’on soit pauvre et

content. Voilà. Il admet le 7ème ciel, mais seulement

si on en redescend coupable. Le diable adore les

coupables. Et cette vieille là, coupable ? Pensez

donc ! Elle croyait que le mot remord signifiait

mords-y encore ! C’est vous dire où elle en était !

Donc, une nuit de pleine lune, le diable vint cogner de l’ongle à son carreau, bien décidé le bougre à

lui chouraver l’âme. La vieille leva le front, elle le vit là qui balançait sa langue entre ses crocs

pointus, et qui louchait sous ses sourcils touffus. Le diable ricana et dit :

- Si tu me dis 9 vérités, la vieille, regarde ce que je te donne. Il fit tinter entre ses griffes une bourse

remplie de pièces d’or. Mais, si tu ne sais pas les dire, ces 9 vérités, la vieille, je te mange, je te

dévore.

9 vérités ! Se dit la vieille… Moi qui savais si bien mentir ! Enfin, se dit-elle, puisqu’il faut le faire.

Elle posa son tricot, se gratta le chignon, fit trois signes de croix, et en voiture Simone.

- 9 vérités…Eh ! bien écoutes, dit-elle, j’en ai une qui peut faire l’affaire. Enfin je crois. Elle est un

peu ésotérique, mais je crois que tu la comprendras : Le cœur d’une femme ne bat pas seulement

sous le sein gauche. - Une, dit le diable. Il renifla.

- Bon, eh bien voilà. C’est simple dit la vieille. Voyons, voyons. Ah ! mon premier amant. Ah ! le bon

Jean. Alors écoutes, écoutes bien diable : Le dard de mon amant était tendu comme une perche,

j’allais tomber, je l’ai saisi, il m’a sauvé la vie.

- Deux, dit le diable. Et il cracha parterre.

- Ça y est maintenant, j’ai pris mon souffle, voyons, voyons. Ah ! oui… j’ai connu un prêtre, un

rabbin, un musulman… au-dessous du nombril toutes les religions se ressemblent !

- Trois, dit le diable. Yay, yay, tu traînes la vieille, ma patience s’use.

- Allons, allons, vous n’êtes pas bien là avec moi. Restons tranquilles. Vous me troublez. Ne me

troublez pas ! Alors, voyons… Oui, ah oui ! D’un lion parfois le désir peut faire un âne, et d’un âne

un lion.

- Quatre, dit le diable. Yay, yay, j’en ai les canines qui pleurent tant elles ont envie de croquer.

Presse-toi la vieille, sinon je te dévore.

- Allons, allons ! Ne vous énervez pas. Vous n’êtes pas aussi méchant que vous y paraissait. Alors

voyons, euh…! Je commence un peu à m’essouffler là. Ah ! bien oui, alors-là oui. Si une femme le

veut vraiment, elle se donnera au travers d’une porte clouée. Alors, là, j’ai des preuves.

- Cinq, dit le diable. Manque quatre.

- Bon, alors, manque quatre. Voyons, voyons. J’ai connu un bûcheron. Il s’appelait Nicolas… Ah !

oui ! Il me disait…il me disait : à sa manière de…euh… de réchauffer un oisillon, on reconnait la

femme qui saura caresser la queue de…Oh ! Non ! Ah ! non, mais là vous me faites dire des choses

inconvenantes… - Je te mange !

- Qui saura caresser la queue de son père… le père de l’oisillon bien sûr. Non, mais vous comprenez,

moi c’est intime quand même ces choses-là !

- Six, dit le diable. Manque trois.

- Trois ? Bon, eh bien là alors, je ne sais plus ! Seigneur, aidez-moi. Aidez-moi, seigneur, sinon je

passe à la paroisse voisine. Seigneur, au secours, ça urge. S’il vous plaît seigneur…Ah ! merci

seigneur. Là où va ton dard, va ton pied. Voilà ! Ça c’est simple, hein ! Ça ne mange pas de pain !

- Sept, dit le diable. Manque deux.

- Oui, bon eh bien là, je sais plus. Je ne sais vraiment plus.

- Tu abandonnes !

- Ben, oui, qu’est-ce que vous voulez que je fasse. J’abandonne. Mangez-moi…Ah ! mais non, mais

non. J’oubliais l’essentiel : à la guerre d’amour, le vaillant est celui qui dépose les armes en

premier !

- Huit, dit le diable. La dernière vérité, tu ne la trouveras pas la vieille. Allons ! Finissons en

bougresse. Tu préfères m’ouvrir la porte, ou je passe à travers le mur ?

- Oh !… Alors là, la dernière vérité, celle-là, je la connais par cœur ! Même le diable a ses droits, et

là, mon beau monsieur, je sais de quoi je parle. Figurez-vous, qu’un jour, mon père, m’envoie traire

la vache à l’étable, et là, qui je vois dans la paille prêt à se faire traire lui aussi, le brigand d’Alfred,

notre garçon de ferme. Alors, je me dis, le diable même moche a lui aussi ses droits, …et…

- Tais-toi, la vieille, ça suffit. Le voilà ton or…

Et le diable s’en fut dans un tourbillon de poussière et de fumée rouge, en lâchant un pet si puissant

que la maison trembla.

- À vos souhaits, dit la vieille. Et elle se remit à son tricot.

Le sac d’or resta sur la fenêtre, dehors, entre deux pots de fleurs. Le lendemain, elle le trouva. Elle

le cacha dans son armoire.

Et puis, vous savez comment sont les vieux. Elle oublia qu’elle l’avait mis là. Elle le chercha une

matinée, puis elle oublia ce qu’elle cherchait. Alors, elle s’en revint à ses amours, qu’elle couvait

comme des œufs de caille, sous la cendre de ses cheveux.

L’or du diable resta caché dans l’armoire. Il était trop lourd pour sa tête.

C’est la dernière vérité, et celle-là n’est pas du diable.

Gardez-là au plus chaud de vous.

Pour le bonheur de TOUS, solidaire du

bonheur de chaque UN.

Nouvelle chronique à retrouver dans CHRONIQUES DU PRESQUE Dr. T’CHÉ-RIEN

Nouvel éclat d’âme que je complète et enrichie d’autant plus facilement que je m’y reconnais au détour d’une image, d’un mot ou d’un son et que vous pouvez (re)lier à ce dernier billet : Marseille ! Marseille ! On t’inocule !

Nouvelle chronique pour MOU-RIRE encore une fois d’un RIEN ce 12 mai 2021 à retrouver également dans ma BIBLIOTHÈQUE PDF et dans mon DOSSIER SPÉCIAL CORONAVIRUS et pour que tous les FÉPACHIÉ du monde se donne enfin la main !

JE suis ce que je suis grâce à ce que NOUS sommes, TOUSTES !

Mille mercis pour ce nouveau cadeau de lecture, auquel je rajoute, par petites touches, en filigrane, des petits bouts de moi…

Une RIENne de ♥ - JBL1960

Voulez-vous vraiment placer “ Emmanuel

MACRON ” dans la corbeille ?

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