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Chant de cigales
C’est l’art qui chante dans les pierresAvec le vent pour tambourin.Ici les fleurs sont des calcaires,Des cistes et du romarin.
On les appelle des bories…Maisons sans charpentes, sans toitsEt toutes leurs coquetteriesTiennent de celtiques exploits.
L’encorbellement de leur voûteDénote une maîtrise à pointEt l’on ne trouve sur leur routeDe l’adresse un meilleur témoin.
Par-dessus la plaine odoranteAbritant cigale et criquet,Ignorant du temps la tourmenteElles attirent le respect.
Féeriques, peut-être nymphées,Quand leur pierre crisse au soleilElles sont temples et trophéesEt victimes d’un faux sommeil.
Dans l’orangé du crépuscule,Face aux chaînes du LubéronAvec le grillon qui stridule,Écoutez l’étrange chanson !
Andréa
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