Roger Mialon

Les feux de Saint-Elme

Guy Boulianne, éditeur

2

LES FEUX DE SAINT-ELME © Copyright tous droits réservés à ROGER MIALON Toute reproduction interdite pour tous les pays Couverture et Illustrations : ANITA LAMBERTI Editeur en chef : GUY BOULIANNE POUR TOUTE COMMUNICATION : Mille Poètes LLC 1901 60th Place E., Suite L9516 Bradenton, Florida 34203 USA http://www.mille-poetes.com info@mille-poetes.com

3

Roger Mialon

Les feux de Saint Elme

4

5

Préface Une poésie toujours plus exigeante, toujours plus assoiffée d’absolu, toujours plus éprise d’elle-même en tant qu’expression de la liberté, c’est ce que Roger Mialon nous offre dans les Feux de Saint-Elme, recueil équilibré, réfléchi, qui reste d’un bout à l’autre une exploration des sentiers de la muse, au besoin une aide à Polymnie pour tracer de nouvelles routes lyriques. Ainsi :

A la selle de la vie que j’aime enfourcher A pleines cuisses pour de longues galopades

A la chasse aux chimères dont les rebuffades Me jettent bas brisant d’un coup mes chevauchées

Le poète semble partir à la poursuite de Diane chasseresse, entraînant la muse avec lui, afin de trouver à la poésie de nouvelles proies auxquelles elle s’accroche sans jamais les molester, mais au contraire en faisant œuvre purificatrice à leur profit.

Poésie sportive, ardente, toujours en quête de courses et adepte d’une sorte de trekking lyrique, comme suit :

Comme les fous bruns flèches d’argent décochées Et les frégates à la gorge flamboyante

Libre je veux sillonner l’azur qui me hante Plonger à tire d’ailes du plus haut rocher

Mais Roger Mialon va plus loin encore. Il pense aussi à ces matins calmes où l’on ne pense pas forcément à suivre un parcours de santé purement physique. La santé morale est également son souci :

La poésie est mon alicament Depuis fort longtemps en arrière dans le temps.

Je soigne corps et esprit par son truchement. La poésie pour unique médicament,

En lecture souvent, toujours en création Sur le web toile au quotidien, en action.

6

Un « alicament » ? Pourquoi pas ? Pourquoi la poésie ne nous soignerait-elle pas, au lieu d'être plus couramment un facteur de spleen ? C’est là qu’intervient la nouveauté, l’usage aussi immodéré que lénifiant de la poésie, sous la plume de Roger Mialon. D’ailleurs, il nous rappelle que :

La poésie nous soigne l’âme Lorsque comme une huile essentielle

Elle nous charme et étincelle Le cœur quand poète on se pâme.

Vient aussi une question : qu'est-ce que la poésie ? Elle revient souvent, sans apporter de réponse comme celle de l’éminent professeur cité dans le Cercle des Poètes disparus, heureusement ! La poésie ne doit rien à l’axe des abscisses ni à celui des ordonnées, mais plutôt à ceux qui l’ont faite jusqu’ici et surtout à leur matériau commun : les mots. Ainsi :

Les onomatopées ont Isidore Isou, Poète, penseur des technologies nouvelles,

Nouveau pape de la Créatique un peu fou, Se dressant contre André Breton qu’il ensorcelle,

Contre Dada, contre Tzara en Ubu Roi D’un troisième millénaire spirituel

Et religieux ou alors qui ne sera pas. Enfin, c’est cela, le fondement des Feux de Saint-Elme : explorer la poésie pour savoir au juste à qui l’on a affaire quand on la rencontre, la taquine, la lutine… Une invitation à ne pas manquer de la part d’un poète qui, sans cesse, sait revenir sur ses propres acquis, afin que l’exploration de la foi poétique devienne une vis sans fin…

THIERRY ROLLET Ecrivain - Agent littéraire

7

AVANT-PROPOS

« La poésie comme l’efflorescence des bambous se couvre de

petites fleurs blanches dans une ultime explosion d’étoiles fécondées par le désir irrépressible de la création. Le rhizome de la plante mère gonflé à son maximum, projetant ses racines et radicelles au loin, lançant ses pousses nouvelles vers les cieux, perdant ses cosses qui s’amoncellent en cercles au pied des tiges de bambous en pleine érection, meurt et se délite à mesure que tombent les graines de la première et ultime fécondation. Il en va de même du poète qui dans un ultime chant du cygne plante les graines de la poésie, essaimant ses images, ses symboles, ses petites mélodies pour que prennent souche dans le terreau linguistique, les poèmes de l’avenir dans les champs littéraires retournés du soc tranchant de sa langue. La poésie est faite de multiples semailles qui croisent les mots pour en faire des fleurs rares, aux indicibles senteurs, aux musiques célestes qui s’écroulent en cascades le long des portées de notes que tracent les poètes. » in « Poèmes en prose et Proêmes »

C’est ainsi que le poète Roger Mialon parle de la poésie dans ses poèmes en prose. Ici dans ce recueil, il tente de la montrer en action qu’elle soit versifiée, régulière ou irrégulière, libre, engagée ou didactique, élégiaque, érotique ou sacrée. Mêlant ses poèmes aux dessins d’une artiste, il veut la montrer nue, sans artifice pour révéler son importance capitale au monde. Ne serait-ce pas là, l’amorce ou la promesse d’un nouvel art poétique de ce temps ?

C’est ainsi qu’il nous montre que la poésie est son « Alicament »

quotidien, qu’elle lui est aussi nécessaire que le pain et l’eau, que l’air pur des hautes cimes qu’il veut partager avec nous. Asseyons-nous à sa table et banquetons.

8

Le banquet est riche et éclectique. Il fait alterner sonnets, haïkus, tankas, odes, poèmes libres, ballades, rapp ou slam passant des saveurs les plus fines aux parfums plus lourds, aux mets plus consistants, aux alcools plus puissants.

Le poète Roger Mialon vous invite à sa table, répondez-y en

ouvrant ce recueil, en le parcourant si comme lui vous avez faim et soif de poésie.

9

Les feux de Saint-Elme

10

Eros et sa muse

11

La langue des Dieux Langue de poésie dont j’ai sucé le lait Passant du téton Provençal à l’Alsacien Ne baisse pas la garde soit vive à souhait Emprunte au passereau et n’aie honte de rien Souple et fraîche toujours jeune et hardie rétive Tu es ces amantes qui font tinter leur rire Maîtresse tantôt fougueuse tantôt lascive Tu ne connais que la loi de ton bon plaisir Règles décrets prisons carcans te sont odieux Fontaine jaillissante de libre naissance N’aie cure des censeurs et hurle ta jouissance Tes mots te font l’égale de celle des dieux Langue juteuse des aïeux de mes enfants Mots des fées d’amour vivant et d’enchantements.

12

Ma langue franche Le ministre de la francophonie Sur la langue française légifère Dans les odeurs les senteurs délétères D’un bureau où stagne la dysphonie En ronds de cuir comme ronds de fumée Imprimés dans la chair tendre mais vive De ma langue poétique enrhumée À coups de décrets qui le clou me rivent Des hommes de la Pléiade les mannes Errent encore sur les bords de la Loire Abreuvant leur soif sans cesser de boire À la fontaine des langues romanes Teintées de parlers vivants empruntés Aux Hellènes aux Francs aux Alamans Du verbe puissant éternels amants Fécondant toujours la langue des fées De leurs caresses grisantes et nouvelles Elles frissonnent de jouissance et d’aise Comme toi lorsque j’explore les braises De tes lèvres et ta bouche jumelle Pourquoi laisser à un gouvernement Le soin de régler le cours des étoiles Ma langue sans lui sait gonfler ses voiles Pour prendre le large et fuir les tyrans.

13

Mon doux pays de poésie Ici ou ailleurs peu importe le décor Sur les bords du Rhin sur les rives de la Loire Vivent encore les poètes dans leur gloire Dans nos cœurs et dans les fibres de nos deux corps Où crépitent les feux de joie de la Saint - Jean De nos émois de nos baisers déjà lointains Lorsque mes lèvres gourmandes frôlent ta main Je fais fi des lieux qui nous entourent des gens Ma mie m’amour mon doux pays de poésie Mon pays de Cocagne aux régions azurées Qui me donne l’extase sans la mesurer À l’aune des viles tristesses de la vie Quand dans l’oasis que tu m’offres je me perds Eperdu et que de mes fers tu me libères.

14

Enfantement Mes poèmes mots d’amour que j’enliasse Sur le papier nonchalamment couchés Susurrent chantent crient pour accoucher De nos sensations émues à la face À la lumière du monde où ils naissent Alors que je guette leur premier cri Parfois heureux mais très souvent contrit Comme une sage-femme un peu prêtresse Qui œuvre à genoux devant l’autel d’or De son unique et parfaite déesse Souhaitant chaque jour qu’elle apparaisse Avant que je n’aie las perdu le nord À compter les jours et les contractions Qui de la beauté signent l’expulsion.

15

L’azur Mon corps rétif et mon cœur en manque d’azur En quête d’un amour bleu pour ne pas mourir Renâclent sans cesse et rechignent à obéir À cet élan qui me lie comme une soudure À la selle de la vie que j’aime enfourcher À pleines cuisses pour de longues galopades À la chasse aux chimères dont les rebuffades Me jettent bas brisant d’un coup mes chevauchées Que la couleur des rois et des dieux m’envahisse Comme le chant des troubadours de l’idéal Dont je veux être chaque jour l’humble féal Pour qu’en nappes liquides dans mon être glisse Cet impalpable azur lisse et régénérant Dont les ondes bleues vibrantes me manquent tant.

16

Contre l’oubli Comme les fous bruns flèches d’argent décochées Et les frégates à la gorge flamboyante Libre je veux sillonner l’azur qui me hante Plonger à tire d’ailes du plus haut rocher Pour engloutir des abîmes de volupté Pour happer au vol d’un bec avide acéré La lumière des mots que j’aime tant serrer En florilèges jaillissant hors du Léthé En autant de parades d’amour rubescentes Contre l’oubli ma nourriture quotidienne Depuis le jour béni des dieux où tu fus mienne Me gavant l’esprit d’images évanescentes Que je veux rassembler en idéales sphères Qui fuseront lumineuses dans l’atmosphère.

17

À vous lecteurs Je vous envoie ces recueils Comme on jette une bouteille À la mer que la mer raye Ou brise sur les écueils Je vous envoie mes poèmes Comme on hurle sa révolte Aux déboires qu'on récolte Aux détours de la vie même Je vous envoie mes chansons Comme on glisse un billet doux En dansant le guilledou À sa belle sans façons Je vous envoie mes mots dits Comme on brandit les deux poings À la face des dieux vains Que le malheureux maudit Je vous envoie mes graphèmes Comme on lance un SOS Quand on connaît la détresse Qui submerge ceux qu'on aime Je vous envoie mes ballades Comme on offre hélas son cœur En espérant le bonheur Comme ultime Désirade Je vous envoie mes images Comme au détour d'un chemin Jadis quand j'étais gamin Mes pensées pas toujours sages

18

La sitérature sur le net

19

Assolement Mon champ de poésie est en jachère Y prolifèrent au fil des saisons Les fleurs sauvages parmi les chardons Et les images bleues qui me sont si chères Mon champ de poésie est en repos Y croissent librement au fil des jours Les pensées sauvages de mon amour Pour l'engrosser de leurs riches dépôts Limons à labourer quand vient l'automne Pour qu'éclatent les mots en mottes grasses D'où suintent les rêves qui s'entassent Tout comme les poèmes que j'entonne Au fil des jours et au fil des saisons Comme éjaculatoires oraisons.

20

Les jachères

21

L’écriture poétique Ecrire dire chanter Pour conjurer le mauvais sort Pour lui faire la nique Et refuser l’inacceptable Et réfuter Avec la dernière des énergies L’intolérable Ecrire dire chanter Sur des tablettes d’argile comme les anciens scribes Ou sur les murs des cavernes pictogrammes magiques Sur des parchemins Des peaux tendues de mouton Des papyrus Des vélins encrés par les imprimeries chinoises Ecrire dire chanter Sur un tableau noir Sur Internet la toile les yeux dans les étoiles En triturant avec volupté les mots Les sons les images subliminales les émotions Pour en faire une œuvre De rédemption de catharsis et d’accomplissement répété Ecrire dire chanter pour survivre par le verbe Ecrire dire chanter pour transfigurer la condition humaine Ecrire dire chanter symbole parfait de la rondeur du monde De l’esprit descendu en l’homme oiseau de feu D’amour consumé.

22

La fenêtre sur le monde

23

Maîtrise des langages Les phonèmes les graphèmes Eclosent En une explosion De spores sémantiques Comme les moustiques en pleine taïga au printemps Logorrhée logogriphes discours griffé L’extase poétique Appartient à l’innocent Au poète Qui ne peut s’empêcher de céder à la contagion du dire Qui ne peut éviter la mise à jour Des mots du verbe éternellement recommencé Qui ne peut qu’ouvrir la bouche Comme l’accouchée ne peut qu’ouvrir la vulve Pour donner la vie.

24

L’écriture L’écriture est un présent que les dieux veulent bien nous faire quand ça leur chante. Et qu’ils nous reprennent de même. La poésie ça va, ça vient Va et vient. Les écrits s’entassent comme les feuilles mortes qui, quand vient le gel, étouffent le gazon pour pourrir quand vient le printemps. La poésie ça va, ça vient. Va et vient. Mes feuilles s’entassent, s’empilent en strates depuis fort longtemps. Certaines se sont perdues car la mémoire est évanescente. Mais c’est parfois tant mieux. La poésie ça va, ça vient Va et vient. Comme nos courriels qui vont se perdre entre vous et moi dans le flot, le flux, le reflux des ondes d’Internet et du temps qui las trépasse.

25

Verre d’eau matinal La poésie m’est aussi nécessaire Que mon verre d’eau matinal Quoique inutile elle reste vitale À respirer comme un bol d’air Qui me revigore en haute montagne À l’heure où l’astre solaire se lève Et que le flux et reflux de la sève Monte d’un coup du vivant et me gagne Tout en rythmant à grands coups de boutoir, Tam-tam primitif des temps d’origine, Ou moulins à prières de la Chine. Le verbe tout puissant, signe d’espoir, De la transmutation spirituelle, De la condition humaine charnelle.

26

Le cœur du monde La poésie est au cœur de l’homme, Au cœur du monde, Au centre de tout, Epicentre et colonne vertébrale, Mat de cocagne Erigé en érection Comme membre priapique Perpétuellement turgescent Qui dans l’extase de la jouissance, Arrose de mots éblouissants Le morne déroulement de nos existences terrestres. La poésie est un volcan Dont la lave incandescente rabote les collines les plaines. La poésie est un séisme Qui engloutit les montagnes, Creuse les abysses Comme autant de cicatrices douloureuses D’une évolution vers la vieillesse. Le poète Est le maître d’œuvre, Celui qui met en ordre les mots pour dire le poème, L’accoucheur, L’obstétricien, La sage femme Qui poussent en chœur le cri primal des origines.

27

Mon alicament La poésie est mon alicament Depuis fort longtemps en arrière dans le temps. Je soigne corps et esprit par son truchement. La poésie pour unique médicament, En lecture souvent, toujours en création Sur le web toile au quotidien, en action. Le coin des poètes m’est aussi nécessaire Que l’amour, le bon vin et le sel de la terre. Que la respiration du bon air sur les cimes. Chaque jour je verse mon écot ou ma dîme À mes neuf muses préférées pour les séduire Terpsichore et Erato mes étoiles luirent Dès les premiers jours de mon âge de raison Et luisent par bonheur encor avec passion La poésie est mon alicament Depuis fort longtemps en arrière dans le temps. En compagnie de Polymnie, de Melpomène, De Thalie, Clio, Euterpe, Uranie qui mènent Avec Calliope au son de la harpe, à temps Cadencés, mes sensations et mes sentiments Dans un galop parfois effréné sur les ondes, D’Apollon à Mnémosyne vers moi mes rondes. Qu’en ce jour de la poésie me soient propices, Les dieux et déesses de L’Olympe, qu’ils puissent Me transmettre une parcelle de leur beauté, Etincelle céleste de leur hyménée, Ecrite dans les cieux par les queues des comètes Qui sèment leurs poussières d’étoiles en fête.

28

Slam Slam slamer mais suis-je pour autant un slameur ? Plan planer je ne suis pas pourtant un planeur. Le slam comme le rap veut rendre populaire L’art oratoire par tous temps sur tous les airs En investissant les rings, métros et bistrots De tout Chicago pour rendre les gens accros À l’art poétique sans autre objet pour plaire Que le texte, la voix, la diction du poète Métamorphosant les anciens tournois en fêtes Qu’ils nomment outre atlantique communautaires, Passant de Chicago à la côte Est Boston, Où sidérant la gentry sur ring, on bastonne À coups de poings, de pieds pour asséner les mots Et les imprimer dans la chair comme des maux. Quand parfois les chaises ont été fracassées Et des cacophonies de mots en fricassées, Déjantées, régurgitées sur les auditeurs Spectateurs un haut le cœur, au gré des auteurs, En est, trois fois hélas, parfois le seul moteur. Il faut creuser pour y trouver une valeur, Une perle cachée dans les replis du cœur D’un chanteur, d’un rappeur ou même d’un slameur Rapp rapper mais suis-je pour autant un rappeur ? Boxe boxer je ne suis pourtant pas boxeur. Le slam passé en Europe se fit plus soft Et s’invitant dans les beaux salons et les lofts, L’ambition de gagner ses lettres de noblesse Le prit comme le croup prend toutes les pauvresses.

29

Ressurgiront peut-être ainsi les cours d’amour Courtoises d’antan pour éradiquer toujours Les cours de caves à tournantes sur béton. Apprendre à s’agenouiller devant un téton Respecter la femme en tant qu’avenir de l’homme Et quitter l’état de bête féroce en somme Sans pour autant devenir une bonne pomme, Trop bonne trop conne mais un mecton un homme Qui fera vraiment le bonheur de sa compagne Qui le lui rendra bien sans battre la campagne Pour arriver ensemble à l’extase des sens Et des sentiments pour que la vie ait un sens Comme tous les poèmes et les cantilènes Qui filent les métaphores comme la laine En pétrissant les mots entre pouce et index Sans mettre pour autant tous les gens à l’index Pour clouer l’innommable crime au pilori, Pour que plus jamais, au grand jamais, on ne rie De la moitié de notre humanité dolente. Ce qui nous condamne tous à une mort lente Pour que plus jamais on ne viole et on n’étripe Pour que plus jamais il n’y ait de sales types Sur notre planète où au fil des ans s’engrangent Les mémoires, les souvenirs qui nous dérangent, Les étincelles de poussières de beauté Et les flammes de vie en toute liberté. Slam slamer mais suis-je pour autant un slameur ? Plan planer je ne suis pas pourtant un planeur…

30

Le petit mas Provençal

31

Colportage poétique Anne Hillebrand parcourant les rues du Caylar, Ce petit village du plateau du Larzac, Son tambour en bandoulière ainsi que son sac Bourré de messages aux bonnes gens, fait rare En ce siècle de courriels, mels technologiques Où par l’ADSL court court la poésie, Où les diseurs sont hélas frappés d’aphasie, Fait renaître le colportage poétique. « Oyez Oyez bonnes gens de notre planète Ce que déclame le nouveau garde champêtre. Blague potache, poème d’amour ou lettre, Demande en mariage d’un jeune poète Ou grandes nouvelles et petites annonces. Oyez pour qu’au Verbe jamais on ne renonce ! »

32

Weblogs La planète était en deuil. Le verbe était mort. Enfin l’Internet vint avec sa blogosphère Ouvrant une nouvelle ère communautaire Communicante par blogs défiant le sort Funeste fait à la poésie sur papier, Tel Phénix la faisant renaître de ses cendres Et du même coup sans grand coût la faisant vendre Sur les ondes techniques dans le monde entier. Les poètes blogueurs du multimédia Lient textes, musique et images vidéo. Les mots dits font un véritable rodéo Investissant conquérants tous les médias, Revenant ainsi au logos originel, Matrice du verbe sortant d’un noir tunnel.

33

L’énigme Qu’est donc la poésie ? François Villon l’emmenait promener souvent À Montfaucon pour voir gigoter les pendus. Comme lui révoltez-vous contre les puissants Pauvre Rutebeuf les armes avait rendues, Clément Marot tendait les deux mains à son roi, Soyez libres comme eux ne faites surtout pas Joachim du Bellay et Pierre de Ronsard, Les princes de la Pléiade furent les phares Des Regrets et des Amours épicuriens. Comme eux chantez votre amour quand il vous survient D’Aubigné et du Bartas firent bien le lien Entre la Réforme si tragique et la rose. Comme eux de votre siècle soyez les témoins Honoré d’Urfé en fit même de la prose. Malherbe, Théophile de Viau, Saint-Amant, Débouchant hélas sur Le Franc de Pompignan, Perdirent l’âme de la poésie avant De la reconquérir avec le ci-devant Vicomte François René de Chateaubriand L’aristocratique Alphonse de Lamartine Le romantique Victor Hugo qui badine Avec Musset, avec Vigny, avec Nerval, Avec Arthur Rimbaud et le Dormeur du val En passant par Charles Baudelaire, le roi De la poésie nouvelle dictant ses lois À Verlaine, José Maria de Heredia, À Stéphane Mallarmé Paul Géraldy a Pour sa part reverdi le rameau de l’amour Avec Louis Aragon et Paul Eluard.

34

Les objets inanimés ont eu Francis Ponge. Émile Verhaeren des usines l’éponge, La littérature française est éclectique, Faisant la poésie avec de la technique. Qu’est donc la poésie ? Les onomatopées ont Isidore Isou, Poète, penseur des technologies nouvelles, Nouveau pape de la Créatique un peu fou, Se dressant contre André Breton qu’il ensorcelle, Contre Dada, contre Tzara en Ubu Roi D’un troisième millénaire spirituel Et religieux ou alors qui ne sera pas. En perpétuelle création culturelle, Plongeant ses racines dans les textes anciens Des mythes ou de Marguerite de Navarre Ou d’Ovide ou d’Homère ou alors de Pindare, Le poète du siècle nouveau fera sien Le précepte d’Isou : poésie de ce temps, Poésie à contre temps bien contre pétant, N’est pas poésie de quatre sous. Créatique Et novatique le mouvement esthétique Des temps nouveaux fait le pont de ce millénaire. La poésie n’est pas un ersatz de faussaire. Les reproducteurs, duplicateurs ou copistes Sont les plagiaires du patrimoine lettriste, Les pilleurs de tombes d’une culture rap Hip hop et slam qui hélas à coups de poing frappe.

35

Le tambour du verbe et la bouche du poète Renvoyant brutale dans les cordes sa quête,. Les mânes des créateurs défunts s’envolent las Sur la portée musicale du temps qui passe. Elles gémissent, et pleurent tout leur comptant Sur la mort des créations au fil du temps, Évanouies dans les limbes de leur néant, Amnuies sur une forme vide en creux béant. Qu’est donc la poésie ? La poésie ne peut, ne doit se limiter Sous peine d’être hélas très vite mitée Comme une vieille défroque dans un placard Qu’on retrouve quand il est trop tard par hasard. Elle ne peut être cantonnée aux domaines Réservés aux seuls sentiments des cantilènes : À L’amour passionné, à la désespérance Au temps qui passe hélas, aux souvenirs d’enfance, À l’arc-en-ciel qui marque de ses sept couleurs La place du trésor le plus cher à son cœur. Aux seuls sentiments des sonnets irréguliers, Elle doit être des cieux les quatre piliers. Quand pour l’acte de création notre âme est prête, Qu’importe les formes, les thèmes et les feintes, Un motet, un rondel, une douce complainte, Un psaume, une prière sont autant d’élans De l’esprit, du cœur qui s’imposent en bons plans. Qu’est donc la poésie ?

36

Elle ne peut non plus être reléguée aux seuls Contes philosophiques, aux haïkus d’Orient, Aux contes Ouologem des peuplades Peuls Aux fables de La Fontaine ou de Florian, Aux poèmes d’astrologues, de physiciens, Aux jeux de mots et contrepèteries diverses, Aux blagues et bons mots de café du commerce, Aux inventaires d’huissier, actes notariés Dont l’issue est la prise de corps très variés. L’acte de création étant omnipotent S’impose sans réplique même aux impotents. La langue seule peut constituer un frein Lorsque l’orthographe et la syntaxe en goguette Battent la campagne sans rester bien proprettes Et qu’elles fréquentent mal d’autres galopins Comme la conjugaison hélas débridée Les contresens et les faux-sens ridés vidés De sens sans rémission ad vitam aeternam, Les joutes poétiques de mauvais goût slam Et compagnie sur ring où à coups redoublés On assène les mots. Le poète adoubé En ressort très hébété quand il est vainqueur Amoché, saignant et éclaté en plein cœur Quand il sort de l’arène, las, les pieds devant, Ayant redit : « morituri te salutant » À la foule déchaînée, le pouce baissé En guise de verdict du champion délaissé. Qu’est donc la poésie ?

37

Suivre les traces de Guillaume Apollinaire Sans oublier celles de Charles Baudelaire Monter en sauce avec un peu de Francis Ponge Un zeste de Jacques Prévert qui la vie éponge Réchauffer un moment dans le four d’Isidore Isou jusqu’à ce que la croûte craque et dore Couper les cheveux en quatre d’André Breton Fouetter en neige les amours d’Aragon Du fou d’Elsa, le passionné Paul Eluard Du roi de la Pléiade Pierre de Ronsard, Émincer en tranches fines José Maria De Heredia pour en parer le fond du plat. Dresser sur canapés les élégies d’Alphonse De Lamartine et de Vian en pleine défonce, Saupoudrer de Sturm und drang, épicer Byron Mais éviter à tout prix Alexis Piron Et parachever en montant un dais d’azur De Stéphane Mallarmé en idéal pur.

38

La poésie en PDA Un stylet d'argent en main Dans mon hôpital de jour Aux côtés d'une bavarde Les mots ont du mal à s'aligner Les uns derrière les autres Bousculés qu'ils sont Par le papotage compulsif Qui déroule sa logorrhée M'empêchant de claviarder Un stylet d’argent en main Comme un calame bien affûté Je me bats contre mon papyrus Du troisième millénaire Apprenti scribe D’une technologie nouvelle Rêvant de donner l’ergastule À ma trop bavarde voisine Qui me transforme en psy Un stylet d’argent en main Je m’essaie à déchiffrer Les hiéroglyphes de mon âme Sans pierre de Rosette Quelle chienlit Quand se déversent à flots ininterrompus Les corticoïdes du cathéter Et le verbe logorrhéique D’une voisine aléatoire.

39

Un stylet d’argent en main Le temps passe comme il peut Je suis branché pour la journée Dans le brouhaha intimiste De la salle de travail Etymologie « tripaliare » Qui signifiait passer au pal Torture des vaincus Du monde antique romain Un stylet d’argent en main Je fais ma B.À du mois En espérant Qu’elle ne se renouvellera Pas trop souvent Parce que c’est épuisant D’écouter patiemment Des heures durant un patient Qui s’impose à vous.

40

Poésie La poésie de l’Hellène poeïn créée Par les dieux de l’Olympe crée des sémantèmes En assemblant les sons que les poètes sèment Dans le rythme et l’harmonie qui sont incréés Comme Dieu et sa musique tombant des lyres Célestes en un langage primal premier En véhiculant ses symboles sur cahiers D’écoliers pris au niveau des sens en délire Et orchestrée en une mélodie des mots Des signes des images hautes en couleurs Sachant frapper le cœur d’une grande chaleur Et mettre le poète à l’abri de ses maux Qui le minent qu’il entretient avec bonheur Pour les extraire au bistouri d’un pauvre cœur.

41

La création La poésie du grec poêsis création Est la langue de l’homme devenu un dieu Comme Prométhée il façonne les enjeux Par la dive crémation de la création En « miroir terrestre de la divinité » Elle est faite de « mots qui se brûlent grésillent » C’est pourquoi elle plaît tellement à nos filles Jusqu’à ce que tombe en cendres toute beauté Qui renaît indéfiniment tel un phénix D’un perpétuel et trop merveilleux remix Dans les tournois courtois de poésie d’antan Enjambant jusqu’à nos jours les siècles le temps.

42

Poésie macaronique La poésie macaronique Groupée en macaronée Mélange les mots mal nés En comparaisons subphoniques Elle a des airs bien maçonniques Avec ses mots marronnés Ici et là bien zonés Pour se comprendre c’est pratique Parler par onomatopées Est-ce bien recommandé Pour dire à sa bien aimée Hop la boum crac hue c’est topé ?

43

Sur trois ou cinq vers C’est ce petit rien Rythmé en cinq et en sept Qui est poésie Dans l’harmonie de ces sons Qui retombent des nuées. Le poète chante À l’occasion du printemps Son haï kaï tankas. Un triolet parfois suffit Pour crier l’amour à l’envi Faire vivre la poésie. Sérénade ou aubade cyniques Le senryü en dix sept mores au moins Et sur trois lignes fait le portrait de l’humain. La ronde enfantine Dans une comptine chante Une poésie. Le pinson joli Sur son arbre queue dressée Module les sons Qui appelant sa compagne Lui font la cour en chantant.

44

45

La poésie à quatre mains La poésie à quatre mains Consacre l’alliance des cœurs Masculins et puis féminins Pour une poésie bonheur Bisexuée hermaphrodite Chant des dieux comme l’Apollon Et la Venus au diapason De notre poésie écrite De notre poésie bien dite Et chantonnée à voix mezzo Entre toi et moi bien au chaud Sans proférer trop de redites Un genou à terre la main Sur le cœur la chanson remain. (*) (*) Se souvenir en ancien français

46

Stylet ou calame La poésie sur PDA Sur papier cahier d’écolier Sur parchemin bien relié Sur clavier caractères gras Sur téléphone et au stylet Sur papyrus ou planche en bois Au pinceau sur voile de soie Ou sur plan de bambous stylé Au calame sur plan de terre Sur pierre du néolithique Ou sur écran informatique Qu’importent les moyens pour faire Un sonnet qu’importe la forme Seule compte l’image en forme.

47

La poésie automatique La poésie automatique Sur terminal informatique Conduit parfois à la jouissance Bien plus souvent qu’on ne le pense Quand l’image la métaphore S’imposent en vrais sémaphores Dans un sonnet une élégie Comme paroles de magie Que l’écriture irrépressible Coule d’une source sensible La poésie automatique Sur terminal informatique S’écoule en un filet d’argent En cascatelles vif argent Qui semblent transmuter l’idée Pour qu’elle soit cristallisée En purs joyaux d’éternité Scintillants à perpétuité Dans la nuit de notre inconscience Pour fonder la nouvelle science La poésie automatique Sur terminal informatique.

48

Mélodie Suite de sonorités En images arrangées Pour faire une mélodie Ou une palinodie Pourvu que chante la phrase Déroulant ses métastases Le réel poétisé Transfiguré sublimé Qu’on soit un poétereau Un poétastre un sot Versificateur rimeur Ou encore rimailleur Que chantent bien en musique Les mots les plus idylliques Poète ou bien poétesse Il faudra au moins que naisse Sous les mots une harmonie La petite mélodie Gravée dans notre mémoire Aussi douce qu’une moire Aède barde ou trouvère Il faudra que dans nos vers Éclate l’imaginaire Sans en avoir vraiment l’air Que sur les ailes des notes Nos esprits et nos cœurs trottent Sur nos émotions en feu Les yeux perdus dans les cieux.

49

L’ancolie La poésie élégiaque chante et ruisselle Les larmes des amours avortées décédées Scande en strophes rythmées l’illusoire hyménée Avec une ombre en deuil où parfois étincellent Les instants amers de douce mélancolie Qui illuminent de leurs rayons les amants Dans la barque du temps en cadence ramant Le poète monologue son ancolie (*) Pleurant toutes les larmes de son pauvre corps Par les affres du désamour surpris hélas Les Orfraies du souvenir et du mauvais sort Lui labourent l’âme qu’il ressent plutôt lasse Reviennent en sa mémoire les doux moments Trop rares en compagnie de la femme aimée Où il croyait son amour plus fort que le temps Imparti par le mal las à sa bien-aimée Langoureusement installé sur son rocher Une main sur son genou las abandonnée Sa note de nostalgie las il psalmodie Son poème la voix et le cœur déchirés Alangui se croyant hélas abandonné Par tous les dieux du ciel puisque est morte Julie Au plus fort d’une crise fatale expirée Son âme a rejoint le ciel pour l’abandonner Lui le poète aimant portant une ancolie Le cœur gros et ruisselant comme son rocher Sous une pluie battante par les cieux donnée Pour marquer sa douleur du coin de l’élégie. (*) Au 15ème siècle l’ancolie, fleur bleue, blanche ou rose est symbole de poésie, de tristesse et de mélancolie.

50

La sylphide et l’ancolie

51

Le rêve La poésie de l’imaginaire est réelle Elle explose en feu ardant milliers d’étincelles Et meurt las comme toutes les fusées du verbe Dans son chant du cygne dans son ultime gerbe Car naissant dans les méandres de la cervelle Elle prend des airs coquins de déjeuner sur l’herbe Disant taquine à la ronde un rien me fait belle Aux vieux grincheux envieux à la langue acerbe C’est court vêtue que je suis la plus séduisante C’est sans apprêts sans atours qu’enfin désirable Je puis me montrer nue et d’autant plus puissante Je suis le rêve de tout un monde impalpable L’imaginaire qui nous fait tous exister Dans la réalité depuis l’Antiquité.

52

La poésie engagée La poésie engagée de tous les excès Hurle sa révolte aux quatre coins de la terre Pousse des coups de gueule et les jette dans l’air Comme on lance une bouteille à la mer l’accès À l’indignation passe toujours par le cri Lancé à la face voilée de tous les dieux Pour cela il faut parfois être courageux Affronter père et mère et toute sa fratrie Pour dénoncer le crime en toutes latitudes Pour que nos « j’accuse » ne tombent pas à plat Pour que la poésie soit enragée ma foi Contre l’intolérable de ces servitudes Qui aliènent l’humanité droite et pensante Et la bardent de chaînes lourdes et blessantes.

53

La poésie actuelle Se saisissant au vol de l’actualité Elle donne l’avis du poète en chantant Ses hymnes guerriers ses armes les mots tranchants Qu’elle lance avec si possible habileté Comme des couteaux affûtés sur une cible Toujours la même bêtise et cupidité Fanatisme et intégrisme et iniquité Que le livre des livres lui-même la Bible Le Coran la Torah ne peuvent las absoudre Les limites divines dépassant le crime Dieu seul peut séparer les bourreaux des victimes Et l’équation du malin en Enfer résoudre Les mots expiatoires ne peuvent châtier Les crimes immondes contre l’humanité.

54

La poésie toute nue

55

La sylphide La poésie est à la fois une sylphide Un être aérien la fragile libellule Qui butine tous les mondes dans une bulle De savon iridescente qui semble vide Mais qui recèle en son centre la fantastique Création des neuf muses aidées par les fées Qui enchantent l’histoire jadis enfantée Dans nos contes d’enfants où le catastrophique Est toujours terrassé par un prince charmant Où le méchant la vilaine ne sont pas ceux Qu’on croit mais tous les autres pouacres intrigants Qui ne savent pas d’amour contempler les cieux Abriter au creux de la paume un vers luisant Qu’ils ne prennent jamais pour un astre brillant La poésie peut aussi être une Gorgone La vierge ailée aux chevelures de serpents Méduse harpie elle se fait mégère quand Ses valeurs sont battues en brèche et que sonnent Tous les tocsins en guise d’hallali funèbre De l’amour de la bonté de l’égalité De parité d’équité et de liberté De fraternité que plongent dans les ténèbres Les mondes fantastiques bulle éclatée La poésie sait avec cœur prendre les armes Et affûter ses mots tout en séchant ses larmes Pour monter au combat furieuse et démontée Contre les barbares elle sait s’engager Et se battre pied à pied comme une enragée.

56

Pot pourri Des tombes juives profanées Brisées les plaques funéraires Béent sur les trous béants et sombres Et ressuscitent las les ombres D’un passé qu’on croyait enfouis Un tsunami en Pacifique Après un tremblement de terre Des candidats aux élections Présidentielles à venir Qui s’étripent gaiement l’un l’autre Star Academy pan arabe Une irakienne couronnée Des médailles d’or aux mondiaux Et des morts à Mogadiscio Gaza Bagdad ou au Népal Et des prisonniers en Iran Voilà bien un beau pot pourri Un inventaire à la Prévert Et une tragi-comédie Ramassée dans les vingt quatre heure En un même lieu notre Terre La petite planète bleue Les prix baissiers l’Euro qui monte Comme le baril de pétrole Comme une vie de patachon Un peu trop speed un peu trop folle Et comme le temps de cochon Qui joue au bilboquet yoyo Des tombes juives profanées La veille de la Pâques juive Comme cadeau on peut rêver Beaucoup mieux que des croix gammées Que cette nuit des longs couteaux Aux vils relents de Ku Klux Klan.

57

Mon jardin La poésie se travaille comme un jardin À coups de bêche mélangeant tous les terreaux Acides basiques gras argileux lourdauds Légers s’effritant dans la paume de la main Avec son plantoir on y cache des trésors Qu’il ne faut pas oublier d’arroser le soir Si l’on veut que le lendemain naisse l’espoir Et qu’éclosent toutes les fleurs images d’or Qui font quand on les assemble un beau florilège Que l’on imprime en lettres liées sur soie grège C’est par terreautage que se fait un parterre De fleurs champêtres naturelles ou de serre Cultivées croisées pour en faire de plus belles Qui comme les roses sont du cœur l’étincelle.

58

Le cœur Pour que la poésie produise son effet Il lui faut peu de choses une mélodie La ritournelle sur orgue de barbarie Lui suffit quand le chant redit n’est pas surfait Et qu’il nous vient tout simplement du fond du cœur En passant sur les douces années éperdues Où nous l’avons bien aimée totalement nue Je me remémore des instants de bonheur Quelques images comme de saintes icônes Parsemant les successions de vers sont les clones D’une beauté naïve qui s’impose au cœur Qui comme la salamandre survit aux feux Ardents qui le brûlent dans ses plus grands malheurs Comme dans ses grands bonheurs quand pleurent mes yeux.

59

Comptines La poésie des comptines Disait ma tantine Saute à cloche pied Et récite en pieds En syllabes ou en mores Des histoires maures Ou alors encore De ces harengs saurs Qu’on suspend dehors Pour les faire bien sécher Pour s’en pourlécher Ce n’est pas pécher De sauter du sol à terre Passant par l’Enfer Pour sans trop s’en faire Être en purgatoire Comme si d’un haut prétoire On pouvait sauter au ciel En deux étincelles Atteindre le paradis En deux ou trois dits Gagner sur un pied Le pays des anges De tous les archanges Pour prendre son pied Sans éprouver de pitié Pour tous les perdants Tous les trébuchants Lançant une pierre Restant en Enfer.

60

La poésie sacrée La poésie sacrée des psaumes Chante la gloire de Dieu Et s’élevant dans les cieux Dépose l’offrande des hommes En implorant l’être divin Célébrant le créateur Par leurs hymnes par leurs chœurs En distiques comme refrains Dans les oracles hébraïques Les louanges du Très Haut Les Séraphins les plus beaux Dans les cantates prophétiques Chantent en chœurs alternatifs Pour le Maître le Seigneur Comme pour le Sacré Cœur Mettant leur cœur ardent à vif Le présentant dans l’offertoire Pour l’offrir en sacrifice Sans se parer d’artifices Se contentant très fort d’y croire Se contentant d’avoir la foi En chantant la litanie De toutes les avanies Du peuple subissant la loi La loi de fer de son Seigneur Quoique élu de Jéhovah De son autre nom Allah Dieu ou l’Unique ou le Seigneur.

61

Derviche tourneur La poésie sacrée Soufi Rassemble la chorégraphie Aux mots aux images aux sons En distiques tournant chansons C’est Jallaleddine Rumi Depuis sa riche Anatolie Avec ses fils évidemment Il y a de cela longtemps Qui a fondé le mouvement De ce Levant venu d’Orient En treize cents et quelques miettes Depuis les derviches s’entêtent Un bras au ciel et l’autre en terre À tourner comme l’univers Lien entre la terre et le ciel Extatiques ils étincellent Comme neuf planètes solaires On les croirait sur des rollers Comme les poètes hip hop Qui à tout berzingue galopent Pendant qu’un autre chante en rap Et qu’un autre encor en slam frappe La poésie qui vient de loin C’est un peu tout cela du foin Et de l’ambroisie c’est selon Du vulgaire jusqu’au sacré Dans l’azur toujours bien ancrée Et du sacré jusqu’au vulgaire Alternativement lunaire Et solaire les pieds sur Terre.

62

63

Les colliers de mots La poésie comme un volcan Comme un piton de la Fournaise Fabrique tout en éructant Des symboles rouges de braise Qui sont de nouvelles platières De nouvelles et vierges terres Pour notre langue des aïeux Où les mots nouveaux prolifèrent Comme façonnés par les dieux La poésie comme un long fleuve Charrie de ces pépites d’or Arrachées d’un coup aux Monts d’Or Dans leurs gangues de roches neuves Et qui finement dépolies Montent leurs beaux trésors en bagues Au gré de ces petites vagues Qui rident les ondes jolies De ces vocables qui les taguent De ces mots en colliers de perles Enfilées par magie du verbe Sur les vers tout petits brins d’herbes Que les métaphores emperlent De grains d’or et de naturel Que le poète peut extraire Faisant des paillettes son miel Comme l’orpailleur peut le faire En amoureux des étincelles.

64

L’acte poétique L’acte poétique Est mystérieux Il tutoie les dieux Au non de l’éthique De la maïeutique Il fait accoucher Pensées et idées Par l’image née Symboles couchés Sur notre papier Métaphores créées Que l’on fait filer Vocables procréés Syntagmes collés Ou juxtaposés Font un vrai tollé Sans s’interposer La musique chante Les mots qu’elle hante Une mélodie Inverse les choses En palinodie Célèbre la rose À petites doses Pour vanter les filles Qui énamourées Et bien entourées Las se déshabillent Pour jouer aux billes Et parfois aux quilles Danser la bourrée Trop vite emballées Et las enlevées.

65

L’alchimiste des mots La poésie huile essentielle Exprimée de la langue mère Comme d’une orange navel Ou d’un citron sel de la terre Elle parfume de cristaux De neige tous ses florilèges Quand elle s’écrit sur soie grège Mettant en exergue ses mots Elle devient doux élixir Du poète qui alchimiste Transmue tous les mots sur la piste Balsamique du réjouir Saint baume de Judée Saint Chrême Passé par l’alambic poète Elle se transforme en vraie fête Quand d’un rien faisant un poème Elle distille toutes herbes Pour en faire des alcools forts Pour défier le mauvais sort Grâce au charme de notre verbe Que Dieu à l’aube de tous temps Sut manier pour que soit le monde Pour que la vie partout abonde Alcool drogue baume ou onguent La poésie nous soigne l’âme Lorsque comme une huile essentielle Elle nous charme et étincelle Le cœur quand poète on se pâme.

66

La poésie bulle de savon Pleine de couleurs irisées Elle s’élève dans les cieux Pour tutoyer déesses dieux En gambadant sur leurs brisées Puis pour éclater en cristaux Si impalpables de lumières Que viennent irradier leurs eaux De gemmes sorties de la terre Et se comparant aux étoiles Las se résorbe en goutte d’eau Las évaporée aussitôt Que notre soleil se dévoile Les bulles sous forme de vers S’élèvent alors par myriades Les plus petits ceux des sans grades Comme les plus grands nés sous serre Immatérielle et irréelle C’est justement qu’imaginaire Elle en devient enfin réelle Pour se faire sel de la Terre Son inutilité fragile En fait justement la beauté Et toute sa nécessité Comme pour le naufragé l’île.

67

Les pépites d’or La poésie vraie Eclate en débris de verre Autant de diamants Autant de pépites d’or Pour le poète fondeur. En vrai joaillier En bijoutier en orfèvre J’assemble les mots Sur le chaton de la langue Pour en faire un beau bijou. Je fouille les haldes Où s’amoncellent les pierres Trouver un cristal Est ma quête en poésie Dans un monceau de déchets. La géode noire Nous révèle un quartz diamant Une fois coupée En son milieu tapissé De lumière en ses cristaux. Un verbe puissant Doit souffler du haut des cieux Une brise un vent Se muant en ouragan Pour que la lumière soit.

68

L’art sans frontières

L’art sans frontières de Slava Rostropovitch parcourt les ondes De l’Internet faisant sa ronde Des libertés à petits pas Mélodies du violoncelle Mêlées à celles du piano Comme aux poèmes les plus beaux Aux symphonies aux aquarelles L’art sans frontières d’aujourd’hui Né au pied du mur berlinois Par la révolution amuïs Accouché cela va de soi Parmi les tags et les gravats Doit sa liberté à Slava Ses accords de violoncelle Ont mis pour longtemps l’art en selle L’art sans frontières maintenant Chante les neuf muses c’est sûr Pour atteindre le pur azur En lançant un défi au temps En lançant un défi aux dieux Tout en se rapprochant des cieux Mettant à portée de nos yeux Les étoiles et nos vœux pieux.

69

Chasseur d’étincelles Rostropovitch Aragon Elsa bien aimée Trois noms trois sensibilités faisant le tour De la poésie en donnant tout leur amour Tournant le dos au laid à la beauté innée Pour récolter à l’épuisette l’étincelle De la vie frémissante comme un symbolon Quand les deux parties jointes à la perfection Illuminent l’esprit et le cœur qui se mêlent Alliant la musique aux textes aux poèmes Pour en faire un art complet égrenant les notes Dans une cascatelle de mots qui tressautent De l’image à la métaphore sur phonèmes Devenant graphèmes par la magie du verbe Qui investit tous les grands poètes en herbe.

70

La poésie libre La poésie quand on la laisse Choisir son chemin et que libre Elle vagabonde sans freins Se laisse aller comme cavale Débridée ivre de l’espace Comme jeune chiot découvrant Le monde et ses plus beaux secrets Il lui survient comme une étoile De fulminer en réactions En chaîne filant ses images Ses métaphores tréfilées Qui font ploc dans l’eau du bassin Aux eaux étales et sereines Qui d’un coup se troublent ridées Pour révéler un autre monde Un univers en parallèle Construit en cercles concentriques Qui s’éloignent du point d’impact Tout en agrandissant leur spectre À mesure qu’ils développent Le cercle de la perfection Le plus que parfait symbolon La poésie court et gambade Entame de longues ballades À travers champs dans la campagne Parcourt les ruelles des villes Se fait rat des champs rat des villes Grignotant jusqu’au cœur les gens Et les choses devient lumière Feux de Saint-Elme de Bengale Étoile filante ou nova.

71

Le chaos ordonné La poésie Qu’elle soit blanche Qu’elle soit rose Ou encor noire Jette ses couleurs Dans notre univers Muée en palette D’un artiste peintre Qui aurait décidé De lancer sur la toile La peinture éclatée Comme au tout premier jour Où du chaos naquit l’ordre Dans l’extase de l’orgasme De toutes les créations Conduites par Dieu le Père À l’origine du grand tout Qui incréé seul sait créer Par le charme du verbe créé Tout ce qui est était sera Du plus petit au plus grand l’objet Devenant objeu et puis objoie Au gré las de ses métamorphoses Qui le font exister sans vergogne.

72

Le troubadour

73

Le jeu de la marelle Un deux trois pirouette Quatre cinq c’est la fête La poésie compte par pieds Par syllabes ou bien par mores En assemblant les oxymores Comme à tous poètes il sied Le troubadour traque les notes Sur une portée virtuelle Pour une musique réelle Qui dans sa tête son cœur trotte Six sept on monte au ciel En gerbe d’étincelles Avec tous les mots qui fulminent En métaphores en symboles Et en images les plus folles Qui pour la langue sont des mines De temps en temps une pépite Diamant entouré de sa gangue Qu’on extrait rubis de la langue Qu’on peut déceler dans mes suites Huit neuf on est en poésie Le contraire de l’aphasie.

74

Soleil noir Pluie d’étoiles ou de météores La poésie s’abat sur nous En pluie d’abat comme c’est fou Elle laisse ses traces d’or Quelques paillettes de cristal Emprisonnées comme figées Contre le destin érigées Un paravent contre le mal Comme une pluie de corps célestes Les images les métaphores Répandent un nuage d’or Brumisateur de palimpsestes Ressuscitant les parchemins Plusieurs fois grattés regrattés Reprenant vie sans se hâter Par magie et divers chemins Comme la pluie des Perséides La poésie en pluie d’abat Strie notre ciel du haut en bas Aux matines nones et ides Comme les prières sacrées Comme les moulins à prières Qui font tout le tour de la terre Dont gardent les traces nacrées Nos florilèges de poèmes Mes dits au goût sucré salé Chez Copyright France emballés Où neigent tous les mots que j’aime Entre tous les ISBN Ma propriété un peu vaine Sur mes images mes symboles

75

Que souvent j’attrape en plein vol Pour t’en faire un collier de reine Pour t’habiller de mots encrés Qu’avec la langue je dégomme Et non pas avec une gomme Pour au tréfonds de toi m’ancrer Et sur ton corps remis à nu Promener mes caresses Pour en faire de jolies tresses Frissonnantes sur ton corps nu Que tu m’offres nue ingénue Quand tu écartes bras et cuisses Pour qu’au tréfonds de toi je glisse Comme dans un trou noir et nu Où m’attend ton soleil ma mie Pour bien illuminer ma vie.

76

La poésie chantée Dans sa forme de chansonnette Rivalise avec la merlette Avec le chant flûté la nuit Du rossignol énamouré Qui se tapit dans les fourrés Pour appeler sa belle à lui Rivalise avec la rosée Qui se dépose en champs perlés Comme des suites emperlées De graphèmes de mots osés Dans sa forme de chansonnette Rivalise avec la chouette Avec le beau chant des sirènes Qui attirent dans les Abysses Les marins qui vers elles glissent Pour mourir dans des bras de reines Dans un chant du cygne final Qui se fait hélas requiem Fado chant de mort cantilène Complainte d’une mort létale Dans sa forme de chansonnette Rivalise avec la fauvette Et le chant pur des cascatelles Qui dévalent de la montagne Depuis les glaciers qui regagnent Leurs neiges d’antan en javelles

77

Pour abreuver d’une eau lustrale Les gosiers assoiffés sans trêve Qui quêtent sans fin tous les rêves Et leur sève comme le Graal Dans sa forme de chansonnette Rivalise avec l’alouette Qui dans un très long sifflement Monte tout droit direct aux nues Et redescend de même nue Est sa chanson d’amant aimant Comme un trait dépouillé d’attraits Un interminable sifflet Sabrant l’azur le firmament Comme du soleil un doux rets Dans sa forme de chansonnette Rivalise avec la nonnette Qui sait se montrer si discrète Comme le petit roitelet Quand elle danse son ballet Et que ses graines elle quête Ou comme le chardonneret Qui du bout de la queue frétille Et qui sur ses pattes sautille Tout en pépiant sans arrêt Dans sa forme de chansonnette La poésie se fait bluette.

78

Feux de Saint-Elme La poésie naît Du réel imaginé Les deux convergents En une image un symbole Sur point d’interrogation. Elle est un mystère Comme avant on en faisait Dans le temps d’antan Sur tréteaux devant l’église Sur la place du marché. Elle est la lumière Qui tel un feu de Saint-Elme Éclaire les hommes Par ses flashes évanescents Météores du langage. Le verbe en graphèmes Comme les étoiles naines Comme le trou noir Est le produit d’une union Des parties pour faire un tout.

79

Le monde expansé Recule vers l’infini Nos oxymorons Puis s’écroule sur lui-même En un symbole épuré. Comme un quartz diamant L’éclat de la poésie Sous sa gangue grise Fulmine quand naît l’image Sous l’écorce des graphèmes. La poésie fait Du poète un alchimiste Un chiromancien Un mage des anciens temps Des transmutations de mots.

80

Sidérature et troubadours ou ménestrels La poésie du cœur aubades Qui chantent dès potron-minet À la viole leurs virelais La poésie en sérénades En triolets en cavalcades Se mue quand vers le soir venu Elle ose enfin se montrer nue Pour danser nue sur une estrade La poésie en élégies Qui chantent dès l’après midi L’amour partagé dans leurs dits Qui participent des magies De ce verbe divinatoire Qui semble tomber des nuées En météores en buées En métaphores d’une foire Des mots la poésie en odes Qui chantent tout le long des jours Les hommages puis les amours Comme les people à la mode En poèmes réalité Et au fil des jours qui trépassent Le temps la vie l’amour qui passent Poèmes d’actualité

81

La poésie de nos chansons Qui disent comme nos trouvères La geste de nos faits en vers Qui chantent comme des pinsons Comme ménestrels troubadours De Picardie ou de Provence Des territoires de l’enfance Du Nord au Sud à Ventadour La poésie d’une planète Qui circule sur l’Internet Sidérature sur le Net Du Québec francophone en fête À Paris dans la vieille France Alger Tunis Rabat Norvège Nous fabriquons nos florilèges Sur notre Terre de l’enfance Sur la Terre de tous nos vœux Dont nous pressons les mots en jus Quintessence de ceux des nues Huile essentielle de nos cieux Élixir d’amour de la langue Potion de survie des cultures Alicament de mon azur Idéal pur au goût de mangue.

82

83

84