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Dans un petit moulin,
Un moulin à café,
Le temps passait,
Le temps passait.
Et du soir au matin,
On voyait par-dessus
Le temps moulu,
Le temps moulu.
Dans une jolie tasse,
Une tasse à café,
Le temps coulait,
Le temps coulait.
De profil et de face,
Je voyais dans la tasse
Le temps tassé,
Le temps tassé.
J’ai bu le café brûlant,
Il faut bien passer le temps.
à l i r e e n r e t o u r n a n t u n s a b l i e r
Matin de rêveb
Pe
tits poèm
es po
ur passer le tem
ps 6
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Pe
tits poèm
es po
ur passer le tem
ps 7
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Deux pattes sur un fil
m’ont téléphoné
une nouvelle.
Deux pattes m’ont téléphoné
et l’appareil a bourgeonné.
Deux pattes sur un fil
en six mots me disaient :
« L’hiver est mort
et enterré. »
Depuis, je sais que les gens disent
plein de bobards, plein de bêtises.
Et je répète, à tous les vents,
qu’une hirondelle fait le printemps.
Comptinede printemps
bà d i r e d e b o u t s u r l a t a b l e
s a n s u t i l i s e r u n p o r t a b l e
Pe
tits poèm
es po
ur passer le tem
ps 14
PETITS POEMES4.indd 14PETITS POEMES4.indd 14 18/12/08 10:55:2718/12/08 10:55:27
à r é c i t e r s o u s l e s o l e i l a v e c u n c h œ u r d ’ i n s e c t e s
Pe
tits poèm
es po
ur passer le tem
ps 15
L’été, je chasse les mots
autant que les mouches bleues.
Et s’ils reviennent silencieux
me tourner autour de la main,
je les écris aussitôt
pour en avoir fini
avec le chatouillis
de leurs pattes de mouche.
Comptine d’étéb
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Le vent d’automne a laissé,
sur mon répondeur, un message.
D’où a-t-il appelé ?
S’est-il faufilé
dans une cabine ?
Qui lui a donné
mon numéro privé ?
Son message disait :
« Schchchchchchchchchchchchch
schchchchchchchchchchchchch
schchchchchchchchchchchchch... »
Puis il a raccroché.
à l i r e e n s o u f f l a n t t r è s f o r t
Comptine d’automneb
Pe
tits poèm
es po
ur passer le tem
ps 16
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Comptine d’hiverb
à d i r e d ’ u n e v o i x c h a u d e q u a n d i l f a i t f r o i d p o u r f a i r e u n p e u d e v a p e u r a u t o u r d e s o i
Pe
tits poèm
es po
ur passer le tem
ps 17
L’hiver, quand Papa revient,
quand il revient de la montagne,
il a souvent un petit nuage
sur l’épaule, comme ça.
Il bouge la tête doucement,
le pousse avec sa moustache
et le nuage se remet à voler.
Sans se presser, comme ça,
le nuage s’en va,
retourne vers les sommets,
là où la neige, depuis mille ans,
aime porter elle aussi
un nuage sur l’épaule.
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ps 18
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En t’attendantb
Quand je t’attends, c’est long.
Les arbres traversent le chemin.
Les oiseaux font leur valise de feuilles.
Les crapauds ont le temps
de se changer trois fois en prince.
Quand je t’attends, c’est long.
Les mille-pattes ont lacé leurs souliers.
Les cigales ont fini de chanter.
Les montres ont le temps
de glisser trois fois des poignets.
Quand tu arrives enfin,
le soleil a déjà compté tous ses rayons,
la mer, ses vagues et le ciel, ses nuages.
Dépêche-toi,
ma lune, ô ma douceur,
il va faire nuit noire sur mon cœur.
Pe
tits poèm
es po
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ps 19
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