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poésie de Stefan GEORGE
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ON DIT QUE LES JARDINS SONT MORTS
On dit que les jardins sont morts ; viens et regardeLe reflet de ces bords lointains et souriants ;Et des nuages purs l'azur inespéréÉclaire les étangs et les couleurs des sentes.
Prends ce jaune profond, le moelleux de ces grisParmi les buis et les bouleaux ; la brise est tiède ;Tardives ne sont point encore flétries les roses,Choisis-les, baise-les et tresse la couronne.
Songe à n'oublier point les derniers des astersNi la pourpre enroulée à la vigne sauvagePrends ce qui reste encor de vivante verdureFonds-le d'un doigt léger dans l'image automnale.
Stefan GEORGE Das Jahr der Seele (L'Année de l'âme) 1897