mardi 11 avril 2023 - 04:42

Ces poèmes sont aussi extraits du livre de Pierre Comte« Écrits pour la mémoire ».Contact : tél. : 05.58.73.28.42

pierre.comte000@orange.fr

Je ne suis pas payée pour faire de la publicité, rassurez-vous ! mais ce livre m’a tellement secouée…

À tous ceux qui veulent vous installer dans le silenceVous néantiserDites, dites-leur à voix forteQu’un jour le chaperon quitte la tête du faucon

Le vent sur ma joue a précédé la gifle.Pour arrêter ce sang je renifle.

Peine inutile même avec des manièresCar du bourreau je suis prisonnière.

J’ai beau rentrer la tête dans les épaulesCela ne permet pas d’éviter les coups au ventre

Je peux pour amortir me plier comme un sauleMais tout se déchire de la tête au bas-ventre.

Le sang comme un clown grotesque ma bouche fardeMa tête explose tout fait mal. Même de Dieu

Vers qui mes pensées et ma souffrance s’attardent

Je doute. Je doute que ma douleur monte aux cieuxCar le Tout-Puissant s’avère aussi impuissant.

Fuir. L’impossible rêve le poème caressant.

RencontreD’une journée ou d’un soir

Feutrée comme vos pasComme la peur autour de vous

Celle qui a disposé son halo.L’on m’a souvent dit depuis,

Que beaucoup d’entre vous souhaitaient que ce soitLe dernier soleil

La dernière lune.Pourtant la vie plus forte que la souffrance

Plus forte que la douleurVous la continuez

Elle est là comme une insurrection.Méprisées pour le crime d’être femme

Par les violeurs de liberté les porteurs de lèpreVous voilà condamnées à vivre dans un monde

Ne permettant pas d’y rencontrerL’émotion, la douceur.

Les genoux fléchissent fléchissentLentement sous le tissu épais

Hermétique

De petites taches au solhéritent de ton passageDe ronds rouges en ronds rougesLa terre boit ta vieComme une voleuse de sangRetraçant l’itinéraire du bourreauÀ la pièce de souffrance.Il te semble que la mortSerait plus douceen regard de la mutilation Pourtanttu voudrais au mondeCrier ton désespoirArracher ton cœurAu ciel jeter ta colère !MaisLa violence est lourde sur tes épaules

Le soleil se voile imitant son visageElle a regardé dans les lignes de sa mainRien de tout cela n’y est inscritPas plus, à chaque doigt, l’absenced’une première phalangeLes ongles pourtant étaient déjà rouges

À chaque jour qui passeTu construis tes cicatricesPas toujours une à uneComme les heures ou les années qui s’écoulent

À la première lueur du jourLa fenêtre s’ouvreSur les blessures à venirSans que soient guéries celles de la veille

À la matinée déjàTes cris sous les coupsN’émeuvent personneDe ta voix il ne reste que quelques vestiges

…/…

Tu voulais aller là-basLà ou l’on apprend dans les livresY chercher la joieSur le chemin tu as trouvé la morsure

Neuf ans.Trop âgée.Déjà.Le ciel s’est teinté de douleur

Une poignée d’hommes en ont ainsi décidé,De la femme, des femmes,De celles qui sont l’avenir de l’hommeComme le chantait le poète…

Des millions d’annéesPour que vive une planète

Des millions d’annéesPour créer du merveilleux

Vingt ans de guerrePar quelques illuminés

Quelques annéesSeulement

Pour retomber dans la préhistoire.

Le deuil est tombéÉtendant son voile

Sur cette terreAutrefois perle du monde.

…/…

…/…

La folieImpitoyable avance de jour en jour

GuidéePar ceux qui se prétendent représentants du ciel

La douleur obsédante s’est installéeDans leur corps, leur vie de chaque seconde,

Vidant de leur sensDes mots simples comme amour, sourire, demain,

Donnant à ces femmesL’envie d’un sommeil éternel

La route est longue jusqu’à la mort

J’ai trouvé cette nuit bien trop courte,J’aurais aimé la prolonger pour faire durer les images.Ici, personne n’est arrivé à empêcher cela : rêver, encore rêver.

Femme parmi les femmesEt les hommesJe pouvais voyager seule dans la rueDans le bus. De l’été torride à l’hiver glacialEn passant par les automnes magnifiques de nos forêtsJe pouvais parer mon corps de vêtements de couleursPlus gracieux les uns que les autresAdaptés à nos saisons.Mes mouvements étaient amplesEt fleuraient bon la libertéJe pouvais lire étudierMe faire soignerLes bâtons brûlaient dans la cheminéeL’hiver.Les mères étaient heureuses d’avoir des enfants.Le ciel s’était éclairci.

…/…

Zakia m’a dit qu’un jour elle avait trouvé un livre, un journal,où tout était très différent, où les femmes sont libres et belles,ne portant pas de traces de coups sur leur corps.Zakia m’a dit que c’était sûrement vrai ce qu’il y avait dans cejournal. Mais ce doit être dans une autre planète.Je ne veux pas aller vivre ailleurs, aussi, toi si haut, dis-lemoi en shindi, en baloutchi, en punjadi, qu’importe, mais dis-moi que tu peux prolonger les rêves et te faire l’architectedu bonheur.

J’habite un paysSur une planète rondeIl y pleut, vente, neigeComme ailleursOn y trouve des saisonsDes villes et des campagnesDes steppes et des nomadesDes hommes jeunes, vieux.Tiens !les femmesQuelqu’un a oubliéDe créer les femmes.Mon pays est enclavé sur la terre d’AsieTiens ! Comme ces fantômes qui déambulent,Dans mon pays…

- Textes : Pierre Comte, avec son aimable autorisation- Lectrice : Pierrette Beaulieu- Technicien du son : Léo Beaulieu- Musique de fond : Ernesto Cortazar : « Love Hurtz »- Fractales de Rico Wack, repris dans le programme PhotoFiltre

Diaporama de Jacky Questel, ambassadrice de la PaixJacky.questel@gmail.comhttp://jackydubearn.over-blog.com/http://www.jackydubearn.fr/