Camille aurait pu vivre tranquille dans saville. La douceur des journées défilant dans unemonotonie agréable et rassurante. Avec ces pe­tits riens qui occupent l’esprit et font voir lemonde dans un flou lointain. Se lever le matin,prendre son petit dèj en écoutant la radio,consulter ses mails, ne penser à rien en dé­gustant un yaourt nature. Et se lancer dans letourbillon des rues avec le jean taillé pour fairebranchée, les écouteurs du phone diffusant MrsRobinson de Simon et Garfunkel.

Mais le destin en a décidé autrement. Unmatin elle se réveille et l'idée du siècle embraseson esprit. Il faut suivre les rails et quitter laville. Découvrir la campagne et le monde sousles ciels d'été, par­delà les grandes plages delumière étincelante. Sous la fusion des nuagesd'orages crépitant de foudres. La clartécristalline des aubes aux pierreries de rosée. Etles aquarelles splendides des crépuscules depeinture classique.

Et la voilà partie, sac à dos, le long des voiesferrées, à la recherche du mystère de la vie, àtravers les grands espaces de verdures folles.Que la campagne était vaste cet été­là ! Commeun décor de cinéma qui attend le clap pourfaire vibrer l'irrésistible désir oculaire des ca­méras. Sous l’œil curieux des criquets léthar­giques et des abeilles aux petites chansonsbourdonnantes.

Évidemment l'histoire du film est différentemais je préfère ma version. Camille seule, em­portée par les flots immobiles et pourtantmouvants de la nature océanique. Libérée desmensonges technologiques de la civilisation.Marchant sans but, droit devant elle, avecl'unique but d'avancer vers les musiquesétranges et lointaines du futur.

Un étrange voyage, Camille de Casabianca,1981.

« Quel insecte bizarre ! » s'écrie Alice. Ellen'a jamais vu une bestiole aussi velue avec aumoins une vingtaine de pattes qui s'agitenten rythme avec frénésie. « C'est un jepense­doncjesuis » explique le Chapelier Fou. Alicese gratte le nez, à la fois surprise et émer­veillée par les couleurs vives. L'insectetourne en rond dans la boite à gâteauxcomme s'il était remonté avec un ressort.

Et il y a eu la guerre des cartes, deshistoires de cœurs qui piquent, des romancestumultueuses, des passions brutalementavortées dans le crime des jenetaimeplus. Uninsecte tout noir avec des griffes pointues quidévorent uniquement des biscuits de bon­heur.

« C'est un nommé Descartes qui inventacet insecte, continue le Chapelier Fou, il in­venta aussi les cartes d'où son nom, ellesservaient à penser au jeu, et l'insecte à pen­ser au je. » Alice se gratte encore plus fort lenez. Décidément les choses sont bien com­pliquées au pays des merveilles. Ces histoiresde je et de jeu qui s'entremêlent dans tous lessens, finissent par rendre fou. Le Chapelieren est un bel exemple.

« Mais enfin, s'énerve Alice, je n'y com­prends strictement rien. » Le Chapelier Fouentame alors un twist frénétique. Ses longuesjambes pliées oscillant à droite et à gauche.Des fleurs aux visages bouffis de pétales en­tonnent La marche turque de Mozart versionrock'n'roll. Alice hausse les épaules et serreses petits poings.

« Je pense que je vais retourner dans laréalité, dit­elle, et je suis bien contente dequitter ce lieu débile. Je préfère encore deloin le jeu de l'Oie ou les Petits Chevaux.Gardez votre jepensedoncjesuis et faites­enune soupe de caramel. Et bien le bonjour àmonsieur Descartes. »

Je pensais être sur la face A du disque.Le recto. A l’extérieur. La ville poussait versle ciel maquillé de nuages. J'étais aux pre­mières loges de l'expansion urbaine. Tour­né vers les étoiles lointaines. Le monde sedéroulait dans une immense envolée futu­riste. Toujours plus loin en avant.

Et je me suis intéressé aux flaques d'eauaprès la pluie. Ces surfaces planes, immo­biles, calmes. Le monde se reflétait avecdouceur, dans une liquidité apaisante. Unpetit bateau en papier plié, voguant sur laflaque, représente le voyage de notre âme.Mais ceci est une autre histoire.

L'interzone est là. L'autre côté de la ville.Le verso. La face B. L'intérieur. La ville àl'envers. Dans un rêve d'images auxapparences de la réalité. Une reproductionexacte dans les moindres détails. Prise dansun sommeil oublié.

La mélodie du monde suit le sillon dudisque sur les deux faces. A un moment,inondé par l'imagination, le recto perd samatérialité et devient mouvant. La face Bdevient l'endroit. L'extérieur du réel n'estplus qu'un décor. Le disque tournoie alorscomme une pièce d'argent lancée en l'air.Le joueur choisit pile ou face.

Les instants se succèdent, la vie re­commence encore et encore. Toujours surle même registre, avec les mêmes enre­gistrements, passées et repassés sans cesse.Comme dans le film Un jour sans fin, oùBill Murray revit chaque matin la mêmejournée.

Puis le jeu change. Pile étant face. Etface étant pile. Il n'y a plus de choix. Toutdevient possible. C'est le but de l'artiste.Éclaboussé par les flaques de la pluie créa­trice. Il décide enfin, face à toutes les pos­sibilités, de prendre telle ou telle piled'éléments. Qui composeront son œuvrestéréophonique.

Serge allume une Gitane sans filtre et en­voie Elisa sur le clavier. Les yeux piqués pasles volutes de fumée rebelle. Un instantd'éternité s'installe, la planète arrête sa rota­tion lancinante. Des jonques sur le Mékong sefigent en carte postale pour touristes améri­cains. Dans la forêt amazonienne les perro­quets bavards se taisent, des tapirs étonnésdressent leurs oreilles poilues. Les pingouinsse roulent sur la banquise en jabotant de joie.

Une fois le dernier accord plaqué, la viereprend sa vie dans le flot houleux du tempsqui passe. Les cours à la Fac, les chaînes àl'usine, les heures de bureau, les tickets frois­sés au PMU. Un cyclone de petites secondestrépidantes qui se suivent en file indienne surdes milliers et des milliers de kilomètres. Lesmontres sont bien des monstres compteurs devitesse que notre esprit subjectif trafique desfois, pour ralentir ou accélérer le temps.

Et c'est là qu'intervient William, accoudéau comptoir du Trolleybus à Strasbourg.Après un whisky descendu en deux gorgées,une courte et une longue, il découpe la parti­tion d'Elisa en quatre morceaux. Ravi par lerésultat, un deuxième whisky cette fois­ci dé­gusté en plusieurs doses, il assemble la parti­tion au hasard dans un ordre différent. Puis ilcommande un troisième verre en souf­flant dans un sourire amusé : « It's alrightmister Gainsbourg. »

Et il y eut des pingouins aux oreilles poi­lues qui pilotent des jonques. Le kaléidoscopede l'art expulsa de nouvelles facettes, lesprismes délirèrent dans la fusion d'arcs­en­ciel hystériques. Et la pauvre Alice, lescouettes fouettées par un vent d'ivresse, brisases poupées de porcelaine sous le regardéberlué de Lewis Carroll.

Il était temps de rentrer. Je balançai 2euros sur la table et quittai le café bar. La nuitétait claire. Une autre journée attendait, avecson lot de respirations et de phrases non­stop.

J'avais pondu un dossier impressionnantsur l'art, les agents du RSA me l'ontconfisqué lors d'un contrôle d'alcoolémieonirique. J'avais 43 grammes de rêve dansl'esprit en soufflant dans la ballon rose, alorsque la limite autorisée se situe à 0,5gramme.

J'expliquai une probable contaminationpar les séries télé de Fantasy et Fantastiqueconsommées en overdoses visuelles. Et je mesuis retrouvé fiché à l'ARID avec obligationde pointer toutes les semaines au Bureau 123de la Cité des GestionsUrbaines.

Ma mère me passa un savon et me privade sortie pendant la durée des GrandesVacances, avec toutes les corvées possibles,histoire de me mettre du plomb dans la têteet de retrouver le droit chemin du Seigneur.

Mon père se contenta de siffler un verrede Jack Daniels et secoua la tête, d'anciensrêves refoulés de voyages sur les merslointaines revenant à la surface de samémoire.

Le chien pissa une flaque multicolore surle carrelage et fila se cacher dans le jardinderrière les dahlias. Ma mère fit trois fois lesigne de croix avant de boire un demi­litrede Guignolet Kirsch.

Une nuit je fus contacté sur Internet parles ANImals, dans la zone désertique ducyberespace où viennent échouer lesprogrammes obsolètes et les corps aux pixelsdisloqués des héroïnes de video games.J'appris que la révolution était en marche etque le monde allait bientôt connaître unetransformation radicale à tous les niveaux.L'ancien régime des pensées étriquéesprendrait fin dans une implosion psychiqueplanétaire.

C'est avec un plaisir démesuré que je lavaila vaisselle et coupai le bois, passant laserpillière avec une joie non dissimulée dansles water­closets en sifflant la Marseillaiseversion All you need is love des Beatles.

RSA : Réel Standard Autorisé

Raphaël fixe l'horizon, le ciel rose et bleude l'aube qui s'étire, infini, au­dessus de lasavane inerte, encore prise dans le jeu subtildes ombres claires. Des carcasses de jeeps etde camions ornent le sol comme des piercingséclatés dans la chair du monde.

Il a neigé de la rosée de cristal, accrochéeen bulles transparentes aux feuilles des aca­cias et des baobabs. Des bombardiers passentau loin, très haut, dans un frisson d'airmétallique et lourd.

Raphaël avale une gorgée d'eau et revissele bouchon de la gourde. La vie aurait pu êtrefabuleuse cet été­là. Elle roulait ses flots decivilisations modernes aux rives du temps.Les grandes villes brillaient en reines mèresdans la ruche agitée des hommes. Et les mi­grations traversaient les ciels, portées par lesvents aux baisers de cyclones.

Raphaël enfourche sa moto Norton, le fusillogé dans un fourreau contre le réservoir. Lesrayons solaires commencent à peindre le dé­cor en couleurs de fusion pure. Il faut repartirsur les pistes, au­delà des lassitudes les plusécrasantes, empêcher les balles des trafi­quants d'ivoire de projeter un autre éléphantdans l'enfer de la poussière.

Il neigera encore mais des larmes decristal, le monde s'essoufflera et perdra saréalité. Les animaux ne seront plus que desrêves racontés le soir dans les légendes au­tour du feu. Le chant des oiseaux aura dispa­ru.

Le bruit des machines s'estompera. Il n'yaura plus de pollens parfumés dans la dou­ceur des étés. Les grandes migrations ani­males ne seront plus que des légendes. Lesilence reprendra son règne originel. Il nerestera, au bout du dernier espoir, qu'un videsans fond.

Le crépuscule des éléphants, RaphaëlMatta, 1923 ­ 1959 gardien de la réserve deBouna en Côte d'Ivoire.

L'Art c'est d'avoir un certain potentiel à sadisposition, et ceci à une époque donnée. A labase, le potentiel n'est pas forcément de l'Art,mais utilisé dans un but d'expression lumi­neuse, il peut le devenir. Par expression lumi­neuse j'entends la façon de se présenter et deprésenter les choses. D'extérioriser et de s'ex­térioriser. En donnant des couleurs nouvellesau noir et blanc du quotidien.

Carroll Baker possède l'atout du fémininflamboyant, ce joyau inestimable del'innocence, prêt à être corrompu par les dé­mons de la réalité. Elle évolue en nymphe in­accessible au milieu d'une horde de mâchoiresaffamées. Saura­t­elle contrôler les pressionsémotionnelles du monde qui convoite sa fraî­cheur virginale ?

Il faut jouer le scénario, qui déroule sa lo­gique humaine, en évitant les conflits, encontournant tous les obstacles. Pour faire res­plendir sa personnalité au niveau de l'Art.Avec une chance sur trois de réussir. Parfoisune chance sur deux. Un pile ou face d'uneintensité sans précédent. Tel est le jeu deman­dé dans les flashes éblouissants du tournage,avec un choix de répliques qui décidera dechaque séquence.

Au final, après une envolée d'actionsconflictuelles, Carroll Baker se retrouve à lacase départ, dans l'impasse des incertitudes,sans avoir réussi l'implosion miraculeuse del'Art. Sauf sur l'écran cinémascope, où son vi­sage est devenu un chef d’œuvre de grâceintemporelle.

Baby Doll, Elia Kazan, 1956.

J'ai traversé les quartiers en cherchant leslieux fermés où se réfugient les gens, loin desaverses glacées du monde. Ces piècescachées, aux décors de séries télé, où la vie sepoursuit en huis clos dans les cubes del'esprit.

Il y avait des drames innommables, Le Cidde Racine modernisé au goût du 21e siècle.Des crimes d'amour en latence sous lesoreillers gonflés de cauchemars. Et des rêvesqui se fanent doucement dans la lumièrejaune pâle des illusions perdues.

Ici une petite fille dans une chambre auparquet qui grince, étonnée par le fantômeIndien qui lui apprendra à caresser lesflammes brûlantes de la vie. Là un vieuxchien somnolant, à la truffe humide, coincédans la dimension des os qui dansent lasamba. Et des milliers d'autres scènesopérant dans les sous­bois de l'inconscientcollectif.

Les villes sont des films. La lumière denotre âme inventent des images. Pour descomédies ou des thrillers. Avec ou sansparoles. Silence on tourne !

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