Upload
trankien
View
222
Download
0
Embed Size (px)
Citation preview
2
----------------------------INFORMATION----------------------------Couverture : Classique
[Grand format (170x240)] NB Pages : 374 pages
- Tranche : (nb pages x 0,072 mm) = 28.18 ----------------------------------------------------------------------------
Recueil de nouvelles érotiques
Ouvrage collectif
28.18 523037
Rec
ueil
de n
ouve
lles
ER
OT
IQU
ES
2 3
Sommaire
La petite culotte noire – Marc Page ................................................... 7
Routine – Célia Heinrich ................................................................... 11
Le péché imaginaire – Violetta Liddell .............................................. 15
Métamorphose – Alain Fournier ........................................................ 19
Le ciel pour complice – Staï ............................................................... 23
Le portrait de sa mère – Chako .......................................................... 29
Les amoureux sur le banc public – Ondine d’Onatie ......................... 33
Érotiqu’attente – Floriane Aubin ....................................................... 37
L’improbable cantate à deux voix – Christian Rewers-Samek .......... 41
Myriam – Alexandre Homez ............................................................... 47
Psyché et l’amour – Laurence Dionigi ............................................... 53
Miette – Nora Coste ........................................................................... 59
Jacques et son double – Dominique Pichard ...................................... 65
L’amour pharaonique – Valentine Monroe ........................................ 69
Matinale – James Pop ........................................................................ 75
La robe de Hyde – Eva Mongne-Olivier ............................................ 79
La leçon de tango – Marie Michel ...................................................... 83
De la très longue abstinence à la nymphomanie – M. Morsi ............. 89
Ginger – François-Xavier Beaugrand ................................................ 95
Fantasme – Lylya ................................................................................ 99
La langue au chat – Gilles Bucaille .................................................... 103
2 4
Lausanne – Philippe Marly ................................................................ 105
Parce que c’était elle – Jacky ............................................................. 109
Alice – Alice ...................................................................................... 113
Café ? – Alexandra B. Lestaire .......................................................... 117
Mirage – Naïs Lilyfay ........................................................................ 123
Le choix des anneaux – Frédéric Huet .............................................. 127
Regarde… Il neige ! – Florent Boulenger ......................................... 131
Une belle rencontre – Luna ................................................................ 137
Marie et Georges – Daniel M. ........................................................... 141
Boudoir – Patrick Pierre ................................................................... 143
La non-demande en mariage – Théo Phane ...................................... 147
Simon, la pierre me brûle… – Alain Morinais .................................. 153
Oh ! La gourmande ! – Gérard Val ................................................... 157
Les voies d’Éros – Isabelle Fable ..................................................... 163
Le réveil du Titan – Frédéric Guilleray ............................................ 167
Anna – Émilie Fourmarier ................................................................ 173
Mes mots en tous sens – Nicolas Lykare ........................................... 177
Aux Douceurs Vénitiennes – Armand Jupo ...................................... 181
250g de farine – Marie King .............................................................. 187
Muséum – Christine Sevet ................................................................. 191
L’ennui – Iris d’Automne ................................................................... 195
Idylle à rebours – Camille Trévis ....................................................... 201
Ascenseur pour le désir – Carlos K ................................................... 205
La parenthèse secrète – Joy Cliady .................................................... 209
De la musique à la caresse – Claude-Bernard Berkowitz .................. 213
Voir Denise et mourir – Marcel Dumas ............................................ 219
Vivre le temps présent – Marie Chevalier ......................................... 225
À un doigt de la vérité – Jean-François Schwaiger .......................... 231
Puis-je vous être utile ? – Lyne Riane ................................................ 237
2 5
David, ciselé comme un dieu grec – Helmut Leloup .......................... 241
La renaissance des sens – Alban Lambert .......................................... 245
L’escapade – Sébastien Sauge ............................................................ 251
Une évidence – Anna Rose ................................................................. 255
Alice au pays des autres merveilles – Ly Di ....................................... 259
Trois jours d’amour – Christian Walreneir ........................................ 265
L’érotisme des sens – Pierrette Lavallée ........................................... 269
La maison sans nom – Sapho de Mytilène ......................................... 273
La tempête – Marie-Joséphine ........................................................... 279
Les amants éternels – Charlotte Bontemps ........................................ 281
Nu vu ni connu – Annaba ................................................................... 285
Manipuler – Johan Vartus .................................................................. 289
Sensualité bucolique – Freddy Vandeville ......................................... 293
Échange standard – Manao ................................................................ 299
Fleur de Lys – Katryn Bonnaud ......................................................... 303
Projection – Cédriane Fossat ............................................................. 307
Abrasif – Mary Rissel ......................................................................... 311
Contretemps – Arthur Foy .................................................................. 317
Elle m’a dit oui ! – Robjak ................................................................. 321
Rêve érotique – Benjamin Gambardella ............................................ 325
Elle et lui – lui et elle – elles – eux ? – Alexis Jawlensky .................. 329
L’île des amazones – Abel Benamza .................................................. 333
L’homme qui aimait trop – Évelyne Judrin ........................................ 339
Le fruit défendu – Aurélie Gosselin ................................................... 343
La station essence – Malmalie ............................................................ 347
In the tépidarium – JEV ...................................................................... 353
Triptyque du désir – Athénaïs Debove ............................................... 357
Jalousies – Rémi Depoorter ................................................................ 363
Amours de vacances – Clarissa Rivière ............................................. 369
2 7
La petite culotte noire
Marc Page
Nous sommes une petite troupe de culottes, assorties aux vêtements de
Madame, pliées sagement dans le tiroir, rangées séparément les unes des
autres pour éviter de nous chamailler et de rouler en boule au fond du
tiroir. Madame prend grand soin de nous, bien installées à l’aise pour
respirer dans la quiétude de l’armoire ou sur les coussins de soie que nous
partageons avec le chat, seul être animé autorisé à passer la journée dans la
chambre. Dans le tiroir au-dessus de chez nous, il y a les soutiens-gorge et
les collants, deux ou trois paires de bas de soie et les fanfreluches qui ne
sortent jamais : porte-jarretelles et guêpière, achats de folie qui s’ennuient
un peu.
Nous, on bosse tous les jours, enfin presque, c’est pour cela qu’il faut
nous laver et nous plier avec soin, sinon on gratte ou bien on s’enroule sur
l’élastique et fini le confort. Il y a, parmi nous, les blanches en coton, pour
l’hiver, on se moque d’elles, on les appelle les cirés bretons ! Les
échancrées à volant se font appeler Brazil, pas pratiques du tout mais elles
mettent une ambiance de samba dans le tiroir. Et puis les technos en
matière chimique, lycra ou microfibre, un rien prétentieuses, il y en a pour
toutes les formes et les saisons : boxers, shortys, tangas, il y a les strings
pour les pantalons moulants. Nous, nous sommes dans un petit panier
spécial, noblesse oblige : le tulle brodé pour les week-ends, et au-dessus du
panier, nous les dentelles, trônons, aristocratiques, pour les sorties. Nous
sommes deux : il y a la blanche, culotte fétiche de Maîtresse, et moi, la
noire, légèrement ajourée, sa préférée !
Il faut que je vous dise, j’en pince un peu pour le caraco noir en soie
brodée de l’étage du dessus, mais lui il crâne, n’a aucun égard pour moi,
voire fait son précieux ridicule, parce qu’il est beau, ne sort que le soir et
2 8
s’assortit avec toutes les copines : les bleues, les vertes, même les boxers
roses vont bien avec lui. Un tombeur, ce caraco, mais il m’a accrochée.
Avec moi, c’est quand même la vraie classe ! Il l’a reconnu plusieurs
fois, je le sais par les copines, de vraies teignes, mais bavardes !
Quand Madame, penchée sur le tiroir, nous passe en revue du bout des
doigts pour choisir sa parure du jour, nous devinons à son regard ce qui lui
traverse l’esprit et dans quelle intention elle choisit l’une d’entre nous.
Connivence féminine. Tantôt l’air de rien, pour un strict rendez-vous de
travail (parfois, à la dernière minute, une impulsion coquine lui fait éviter
la culotte attendue), tantôt l’air pressé signifiant détente avec les enfants, la
mine joueuse pour un cinéma avec les copines ou la mine austère dépitée
d’avance pour un dimanche avec les parents… Le meilleur moment, c’est
quand elle prend son temps : une première inspection avant la douche, une
seconde ensuite, puis elle laisse le tiroir ouvert et fait des essayages devant
la glace. D’abord un premier essai tête en l’air, sur sa belle nudité douchée,
puis elle replace un shorty manifestement hors de propos, ou ce string
audacieux : « pas avec une jupe » murmure-t-elle. Et encore, elle déplie un
tanga en regardant la jupe qu’elle a sortie… circonspection, petit sourire en
coin, lassitude, projet séduction – mystère d’abord, puis choix ensuite.
Dans ses yeux, mille significations à ses menus préparatifs intimes :
rencontre impromptue, appréhension des retrouvailles, espoir d’une nuit
câline avec un inconnu ou week-end sexe quatre étoiles à la campagne, tout
est lisible dans ses petits gestes, avec l’expérience, nous savons même
prédire avec qui elle sort et dans quel but.
La semaine dernière, c’était un mardi, le petit ballet s’est produit en fin
d’après-midi. Après valse-hésitation, c’est nous qu’elle choisit, c’est bon
signe, les autres faisaient un peu la tête, c’est normal ! La première fois que
je suis sortie avec le caraco, c’était pour une rencontre improvisée sur
Internet. Madame n’avait jamais vu le monsieur mais elle avait craqué pour
un mot bien tourné, et une photo irrésistible de vacances : beau ténébreux,
lunettes noires, genre andalou incandescent. Sous la jupe courte verte et la
blouse blanche, nous nous tenions la main avec le caraco, tout fiers d’être
de sortie ensemble un jour de semaine. La dernière fois, me rappela le
caraco, c’était le mariage de la sœur de Maîtresse. Un triste souvenir, nous
avions fini la soirée trempés d’alcool et malmenés par un grossier
personnage dans le parking de l’auberge qui mettait ses mains partout sous
le corsage de Maîtresse. Elle a dû le gifler pour nous protéger.
Mais revenons à mardi dernier. Le grand moment est arrivé : un café
cosy, pas trop de monde, je me suis assise sous les fesses de Maîtresse dans
un beau fauteuil de velours rembourré d’un coussin rouge, je me rappelle
très bien. Drôlement confortable, pourtant Madame n’en mène pas large,
2 9
elle se tient droite, le dos loin du dossier, les jambes serrées sur ses hauts
talons. Le monsieur se présente, il s’appelle Durieu, c’est un nouveau. La
conversation m’échappe mais je sens au-dessus de moi qu’elle se tortille
sur le coussin, au fur et à mesure que le dîner avance, dénotant une fébrilité
que je reconnais bien. Cet homme l’impressionne. Elle se lève pour se
repoudrer le nez et c’est aussi notre fête, caraco et moi sommes bien remis
en place, aspergés de parfum N° 5. Rouge à lèvres refait, impeccable,
Madame passe à l’offensive pour la deuxième partie de soirée. Elle croise
et décroise les jambes, ce qui me fait prendre l’air de temps à autre dans la
chaleur du restaurant, je sens qu’elle baisse sa garde doucement devant cet
homme peu bavard (subtile ruse ?). Quand nous sommes arrivés dans le
taxi, nous réalisâmes que la Maîtresse en avait trop fait : le monsieur s’est
jeté sur elle, la blouse a été rapidement déboutonnée, le caraco déchiré
dans un geste impatient, je serrais les fesses aussi fort que ma Maîtresse car
j’entendais des protestations étranges dans sa bouche : « Non, pas comme
ça… je vous en prie… pas ici… attendez ! »
Soudain, lors d’un assaut furieux entre les cuisses de ma Maîtresse, je
me suis sentie empoignée sans délicatesse par une main poilue. Je
m’accrochai à caraco qui n’était plus qu’une oriflamme flottant entre les
seins de Maîtresse et je me suis retrouvée piétinée pendant qu’elle haletait
de plaisir dans la voiture. Le silence revenu, je fus ramassée,
religieusement respirée et jaugée par un visage inconnu puis enfouie au
fond de la poche d’un pantalon de flanelle pour le reste de la nuit. Je me
suis réveillée dans le sac à main de Maîtresse, complètement décousue et
chiffonnée. Le rimmel et le rouge à lèvres avaient coulé, formant sur son
visage un tatouage guerrier de commando de nuit, mais la lutte avait aussi
dessiné sur sa bouche un sourire apaisé, venu d’une joie intérieure que cet
homme, sans être un gentleman, avait su révéler.
Je craignis de finir au fond d’une poubelle, mais Maîtresse n’est pas
comme cela, elle m’a confiée aux doigts de fée de madame Marthe, sa
couturière. Remise à neuf, je retrouvai ma place au sein du tiroir.
« Culottes inanimées, avez-vous donc une âme ? », m’a-t-elle chuchoté en
me remettant en place avec un baiser.
Quelques jours plus tard, la petite culotte blanche me raconta que Marc
Durieu avait une classe folle, que les cheveux grisonnants lui donnaient un
charme fou, que sa voix était grave et assurée, que sa main avait pris la
main de Maîtresse, que Maîtresse n’avait rien dit, et que la main de Marc
semblait douce, si douce que la jolie petite culotte blanche avait hâte de
s’en rendre compte par elle-même.
Et moi je lui avais répondu, étouffant de fierté :
– La première, c’était moi !
2 11
Routine
Célia Heinrich
Matthieu attendait devant l’entrée de l’hôtel, impatient. Il arrivait
toujours le premier. Et même si Angela avait deux ou trois minutes de
retard à peine, cela restait deux ou trois minutes de trop. Alors qu’il
regardait sa montre, il l’aperçut. Elle ! Cette grande rousse très mince dans
son tailleur près du corps. Elle, avec qui il passait chaque semaine la moitié
de ses pauses déjeuner. Elle, qui occupait chacune de ses pensées depuis
qu’il l’avait rencontrée.
Angela lui sourit, les lèvres closes, avec ce regard énigmatique qu’elle
maîtrisait si bien. Pourtant il n’y avait plus guère de mystère. Ils avaient
convenu de ces rencontres il y avait cinq ans déjà.
– On y va ? demanda la belle rousse.
– Votre suite vous attend, gente dame.
Il lui tendit son bras et elle l’entoura du sien, complice. Matthieu
ressentait toujours cette même excitation, un peu puérile, comme s’ils
étaient deux adolescents prêts à faire le mur pour se peloter derrière le
parking du cinéma.
Ils prenaient toujours la même chambre. Le réceptionniste ne posait
même plus de questions et se contentait de leur remettre la clé dès leur
arrivée. Ce n’était pas très luxueux, juste une chambre standard d’un hôtel
sans prétention. C’était tout de même plus authentique qu’une réservation
dans ces Love Hotels qui se multipliaient ces derniers temps. Un peu plus
cher aussi, mais pas tellement plus qu’un déjeuner au restaurant. Passer ce
temps avec Angela valait largement cette petite dépense, ainsi que d’avaler
un jambon-beurre en vitesse sur le chemin du retour.
2 12
Matthieu enleva sa cravate et la posa, bien droite, sur le dossier d’une
des chaises. Ce rituel marquait la rupture avec sa vie officielle et le début
des quarante et une minutes de son jardin secret.
Ce petit Éden où il ne restait que lui et Angela. Le reste du monde
disparaissait tout simplement pour ce trop court laps de temps. Matthieu ne
détestait pas sa vie familiale. Il adorait ses enfants, sa femme, ses amis…
Mais l’intimité, le temps à soi, tout cela avait disparu. Le soir après le
travail, lorsqu’il rentrait harassé par la tâche, il fallait s’occuper des devoirs,
faire la cuisine, la vaisselle, changer les couches du petit dernier… C’est à
peine s’il prenait le temps de serrer sa femme dans ses bras avant de
s’abandonner à un sommeil réparateur. Ces rendez-vous secrets du midi,
c’était ce qui lui permettait de tenir le coup. Un juste compromis ! Un petit
moment rien qu’à lui, enfin à eux, où il pouvait être égoïste et encore jeune.
Il s’allongea sur le lit, défit les premiers boutons de sa chemise et croisa
ses bras derrière sa tête.
Angela fit mine de le rejoindre.
– Non, non, non ! Je veux te regarder. Reste juste là.
– Je ne suis pas venue jusqu’ici simplement pour que tu me regardes
avec des yeux de merlan frit.
– Tu ne sais pas de quoi tu parles. Regarder la plus belle femme au
monde est le plus grandiose de tous les spectacles.
Elle ne l’aurait peut-être pas admis ouvertement, mais Angela ressentait
presque autant de plaisir à être admirée qu’il en prenait à la contempler.
Elle enleva la barrette qui maintenait ses cheveux en chignon et laissa de
longues mèches soigneusement lissées retomber sur ses épaules et sa
poitrine, en ondulant lentement la tête, tel un mannequin dans une publicité
pour du shampoing. Elle enleva la veste de son tailleur gris anthracite et la
jeta nonchalamment sur le dessus de lit. Angela marcha dans l’espace qui
séparait le lit de la grande baie vitrée. Le soleil derrière son dos laissait
apparaître sa silhouette au travers de son chemisier semi-opaque.
– Enlève ton soutien-gorge.
Angela s’exécuta sans quitter Matthieu du regard. Elle sépara les
agrafes cachées sous la dentelle noire dans son dos, puis tira sur l’élastique
d’une première bretelle pour en échapper un bras, et tira enfin sur la
seconde pour emporter la pièce de lingerie par la manche.
– Quel doigté !
– Et tu n’as encore rien vu…
Elle rit doucement. Matthieu devinait le corps de son amante à travers
son chemisier. Ses tétons saillants à travers la toile fine, l’arrondi fier de sa
poitrine menue, son ventre plat, sa taille fine et ses hanches larges. Angela
2 13
fit descendre sa jupe jusqu’au sol, dévoilant des bas noirs en nylon
transparent et une culotte en dentelle assortie au soutien-gorge.
Matthieu hésitait entre la rejoindre pour satisfaire son désir féroce en lui
faisant l’amour debout contre la baie vitrée chauffée par le soleil, ou
prolonger ce jeu tout en sachant qu’il passerait l’après-midi à se sentir
l’esclave de son désir insatisfait.
Matthieu et Angela ne faisaient pas toujours l’amour au cours de leurs
entrevues secrètes. Parfois il se contentait de la regarder ou de discuter avec
elle de ses envies. Parfois les amants ne se touchaient pas du tout pour
rendre la rencontre suivante plus torride. Une fois même, Matthieu avait
passé les quarante et une minutes à caresser les jambes sveltes et
harmonieuses d’Angela, hypnotisé par leur douceur. Tout était bon pour
varier cette douce routine qu’ils jouaient semaine après semaine. Tout le
reste était parfaitement calibré. Matthieu n’avait même pas besoin de
regarder l’heure. Il devinait aux bruits de la rue qui parvenaient à la chambre
quand arrivait le moment de se séparer.
Angela retira son chemisier et le laissa tomber au sol, comme un
parachute de soie noire. Elle glissa ses doigts dans sa culotte de part et
d’autre de ses hanches sans pour autant la descendre. Elle continuait sa petite
danse sensuelle quand Matthieu l’interrompit.
– Viens ! S’il te plaît, dit-il d’une voix suave et sourde en caressant le
drap de la main.
La belle rousse le regarda intensément de ses yeux vert émeraude et fit
les quelques pas qui la séparaient du lit d’une démarche féline qui aurait
grandement troublé Matthieu s’il ne l’était pas déjà.
Elle s’allongea à ses côtés et déboutonna lascivement la chemise de son
homme du midi. Lui caressa le bas du dos en insistant sur les deux belles
fossettes si joliment dessinées au-dessus de ses fesses. Angela donna un baiser
tendre sur les lèvres de Matthieu. Il la regarda amoureusement de longues
secondes puis l’embrassa à son tour, un peu plus fougueusement.
Tout en enlevant la chemise, devenue gênante, Angela caressait de sa
langue le cou de Matthieu. Il fit glisser son pantalon le long de ses jambes
par un déhanchement modérément sexy mais efficace.
Angela arracha d’un geste sa culotte et chevaucha son amoureux.
– Alors Monsieur ? On a fini de regarder ?
Il sourit pour toute réponse. Elle posa ses mains sur ses yeux alors qu’elle
commençait son voluptueux va-et-vient. Il l’aida en amplifiant son
mouvement, les deux mains sur ses hanches. Ils profitèrent ainsi des vingt
dernières minutes de leur entrevue. Lentement, sensuellement,
2 14
passionnément mais sans surprise. Comme deux amants qui se connaissent
trop bien.
En bas de l’hôtel, ils s’enlacèrent une dernière fois avant de se dire au
revoir.
– Tu n’oublieras pas d’aller chercher Julien à l’école ce soir. Tu te
rappelles que j’ai ma réunion.
– On a une règle, une ! On n’a pas le droit de parler de notre routine ici,
répondit-il.
– Tu as raison. Je suis désolée, lâcha-t-elle dans un sourire contrit.
Elle l’embrassa tendrement puis s’en retourna à son travail. Matthieu
regarda sa femme s’éloigner, un sourire en coin, attendant déjà avec
impatience leur prochain rendez-vous.
2 15
Le péché imaginaire
Violetta Liddell
Il porte toujours ce parfum d’encens de rose, de bougie fanée et de pluie
d’automne. Je ne sais pas qui il est, je ne l’ai jamais su. Il est là, à mes
côtés, depuis que je suis toute petite. Il est mon ombre, mon passé, mon
présent, mon avenir. Mon amoureux. Mon seul amoureux. Il essaye de tuer
tous les autres garçons qui s’approchent de moi. Il flotte dans mon âme
comme les fantômes familiers des souvenirs, les petits secrets qu’on garde
épinglés dans un coin de sa tête, et tous ces petits riens qui ont la fragilité
colorée des papillons.
Je conserve une de ses plumes dans un flacon rempli de formol. C’est à
cause de lui que j’aime autant la nuit. Je la vénère. Je la désire de tout mon
corps. Si je dépéris le jour, c’est pour renaître chaque soir dans cette
sombre béatitude. Juste après la coagulation des nuages au crépuscule, la
beauté irréelle du cosmos apparaît. Le ciel se drape de sa peau d’ébène,
piquetée par les scintillantes taches de son des étoiles.
Les ailes de mon nez palpitent quand les fleurs se ferment ; mes
tympans frémissent quand les grillons craquettent et que les feuilles
soupirent. Mes yeux contemplent sans lassitude le berceau des fées, la robe
de Vénus aux couleurs d’hématome, de mûre brillante ou de velours.
Même les clignements des étoiles pénètrent dans mes veines, qui pulsent à
leur rythme en se gorgeant de paix. La nuit me connaît plus que ma propre
mère ; elle me nourrit plus que mon propre sang.
Et lui, mon amoureux, il vient avec la nuit. Je monte sur les toits pour
pouvoir le rejoindre. C’est lui qui m’a appris. Au début, il n’était qu’un
parfum, un susurrement, et un délire de sensations qui m’étourdissait et me
transportait jusqu’au bord de la folie, jusqu’à ce que j’en oublie mon nom,
que je le supplie d’arrêter pour ne pas mourir et que je reste dans mon lit,
frissonnante, haletante dans le noir, la peau gonflée de fièvre.
2 16
Ensuite, je l’ai rencontré pour de vrai. La première fois que je l’ai
aperçu, c’était un soir d’avril. J’ai levé les yeux vers les mansardes en vis-
à-vis de la cour, et mon cœur a fondu dans ma poitrine : une haute
silhouette noire se découpait sur le fond nocturne. Et je fus immédiatement
certaine que ce n’était ni une statue, ni un ouvrier réparant la toiture, ni un
cambrioleur. Il m’a mise à nu d’un simple regard ; c’était une sensation
glaciale, pénétrante, qui me donna la chair de poule. Je me sentis si mal à
l’aise que j’en eus la nausée. L’œil de nacre de la lune, énorme et rond, me
jaugeait depuis le ciel.
Une petite langue venteuse vint lécher mon visage. Je frissonnai. Il ne
me voulait aucun mal, je le savais, il voulait juste m’aimer… Mais j’avais
peur.
Je suis sortie dans la cour et j’ai marché vers le jardin. La clarté lunaire
mouchetait les ardoises de l’auvent, saupoudrait d’argent les feuilles
humides, ruisselait sur les gouttières et nimbait d’un halo trouble les nuées
de moucherons. Je m’engouffrai dans une allée où des poiriers au tronc
chenu, des viornes boule-de-neige et des cascades de glycines semblaient
faire la révérence. Je sentis bientôt un frôlement derrière moi, et je fermai les
yeux. Un chuchotis au creux de mon cou, mon prénom susurré, puis le
frôlement se fit plus appuyé : de longs doigts fins glissèrent dans ma nuque.
Je me retournai, engourdie de volupté, mon corps se changeant en une plaie
moelleuse, palpitante, qui hurlait son désir en silence.
Aujourd’hui encore, son apparence n’a pas changé. Il demeure
exactement, au fil des nuits, tel que je l’ai découvert ce soir-là. Seule la
broche qui ferme son col scintille dans les ténèbres : une petite licorne
argentée. Il porte son pantalon de brocart noir – ou peut-être est-ce sa
seconde peau – et une longue redingote sombre – ou peut-être est-ce ses
ailes – dont les pans lui descendent aux genoux. En dessous de la redingote
ouverte, une chemise à jabot bleue. Il n’a jamais porté de chaussures.
Quand on marche sur les nuages, on n’en a pas besoin, je suppose. Sa peau
est pure comme le lait et douce comme un linceul.
Son visage, encapuchonné de velours sombre, se pencha au-dessus du
mien. J’entrevis ses lèvres pâles et ses yeux gris iridescents, changeants
comme un orage. Ma tête s’inclina d’elle-même en arrière : il emprisonna
ma gorge entre ses doigts, délicatement. Puis je me sentis glisser jusqu’au
sol, sans effort, sans volonté, et mon amoureux m’allongea dans la mousse.
C’était une couche digne d’une nymphe, surplombée par le glacis lustré
des feuilles, par les larmes du ciel.
Il cueillit sur ma droite une grappe de raisin noir, puis l’enveloppa de sa
main. Lorsqu’il écrasa tendrement les grains entre ses doigts, les pétrissant
et les caressant avec le creux des paumes, je commençai à gémir. Il
2 17
promena la grappe, encore gonflée de jus, sur le haut de mon buste ; les
grains froids et lisses effleuraient ma peau, dans un vertige de douceur
insoutenable. Je passai la main sur mon chemisier, tout le long de ma
poitrine, et serrai très fort le poing pour m’empêcher d’en arracher les
boutons. En vain. Je savais que lutter serait toujours impossible. Je sentais
la pointe de mes seins bourgeonner sous le tissu, implorant les
attouchements de la brise nocturne. Je ne portais même pas de soutien-
gorge. La chaleur me monta aux joues lorsque je défis en tremblant les
boutons.
Mon ange pressa le raisin contre mes seins, qui frissonnaient sous la
fraîcheur d’avril. Une vague de fièvre me secoua de la tête aux pieds ; je
me cambrai à demi-nue contre sa chemise bleue et rêche. Le jus sanguin du
raisin sinua dans le creux de ma poitrine, de mon ventre, s’attarda vers
mon nombril où je sentis son chatouillis qui me torturait de plaisir, puis
dégoutta le long de mes cuisses. C’était irrésistible. Je sentis ma jupe trop
fine devenir humide quand le jus la traversa. Un buvard de sang fruité,
christique, virginal. Je ne pus m’empêcher de fermer les yeux et de gémir,
gémir à travers mes lèvres serrées, jusqu’à ce que je craque en étouffant un
cri. Je me jetai au cou de mon maître, les jambes cramponnées à lui.
Il plaqua ses paumes luisantes de rouge sur mes seins. Sa capuche de
velours me caressait les joues tandis que le raisin coulait entre mes cuisses.
L’une de ses mains allait et venait dans le creux de ma hanche. Ma chair
fondait comme un bonbon. J’étais une biche à demi-morte qui ne se débat
plus, tombée dans l’herbe moite et ivre de sang chaud. Je me laissai
disséquer avec mollesse, complaisante et soumise ; mes gémissements,
mes jappements et mes soupirs brisaient le silence, honteusement forts,
honteusement bestiaux. Je mordis soudain dans les lèvres de l’ange,
comme je mords dans la nuit, si suave et si bleue, d’un bleu de myrtille à
mourir de délice.
Il mordit au creux de mon cou. Sa main descendit à la fourche de mes
jambes. J’éclatai en sanglots. Hystérique. Farandole de feux follets,
crépitements dans tout mon corps, goût de rose et de raisin… et surtout,
surtout, cet engourdissement exquis entre mes cuisses ouvertes.
J’eus l’impression très étrange – mais très nette – d’enfanter la Terre
entière ; l’atmosphère chantait, les lumières grondaient, les cieux
transpiraient et le sol galopait. Était-ce mon propre sang qui s’écoulait
entre mes seins ? Ces crocs dans mon cou, cette sensation qui irradiait dans
tout mon être me portait sur des vagues et m’ébranlait jusqu’au tréfonds de
l’âme, ne pouvait être que mystique.
« Ne me lâche pas ! hurlai-je en pensée. Ne me lâche pas, oh mon Dieu,
je t’en supplie ! Fais-moi disparaître en toi ! »
2 18
Mais, petit à petit, je commençai à reprendre pied dans la réalité. Ce réel
qui déroulait, à nouveau, sa toile maudite autour de moi : et même s’il
vacillait, se ternissait, semblait agoniser et gémir de douleur tandis que
l’ange m’étreignait dans ses bras faits de rêve, je savais qu’il allait me
reprendre. Je sentis alors les crocs de mon maître se retirer, tout
doucement, de ma gorge baignée de sueur. La rigole de sang, qui faisait
éclore des coquelicots tièdes sur mon chemisier, s’estompait dans les
ténèbres.
Mais mon amoureux avait eu le temps de me terrasser par l’extase, de
puiser à ma veine la source de ma vie. Je lui appartenais, dans les siècles
des siècles.
Je me sentis glisser de ses bras et m’effondrai sur la mousse,
recroquevillée, tressaillante, sans avoir assez de souffle pour demander
grâce.
– Sœur Angélique, qu’est-ce que vous faites encore toute seule dans le
verger ? Je parie que vous vous êtes endormie dans la mousse, petite
paresseuse ! Allez donc sonner les vêpres. Il fait froid là-haut ce soir,
monter au clocheton devrait vous réveiller. Vous êtes une incorrigible
rêveuse, ma fille.
2 19
Métamorphose
Alain Fournier
Les yeux pleins de haine, je regardais la femme exposée nue devant
moi. Des menottes la maintenaient attachée par les poignets aux tuyaux de
chauffage qui couraient au plafond de ma cave, et par les pieds à des
anneaux rivés au sol. Bras et jambes écartés elle ne cachait rien de son
anatomie. Elle semblait être la représentation féminine de l’homme de
Vitruve. Fier de cette capture, je la détaillais sous toutes les coutures. Son
visage baissé était masqué par ses longs cheveux blonds, couleur naturelle
avérée par sa toison intime délicatement épilée. Sa poitrine mise en valeur
par ses bras levés était magnifique. Ses jambes étaient longues et fuselées,
ses ongles des mains et des pieds délicatement peints en rouge. Chaque
détail témoignait du soin qu’elle prenait de son corps. Pour l’heure elle
était encore inconsciente, mais elle ne tarderait sans doute pas à reprendre
ses esprits. C’est alors que je pourrai laisser ma rage s’exprimer.
Cela faisait bien une semaine que je l’avais repérée. Tous les matins je
la guettais à la sortie de son immeuble, et je la suivais jusqu’à une boutique
du centre-ville qu’elle tenait seule. Le midi et le soir je reprenais ma
filature pour bien intégrer ses habitudes et décider du meilleur endroit et du
meilleur moment pour agir. Ce matin, j’étais passé à l’acte. Le puissant
soporifique que je lui avais injecté après l’avoir immobilisée m’avait
permis de la faire entrer dans mon véhicule sans aucune difficulté et de la
transporter jusqu’ici. Puis je lui avais arraché ses vêtements. Elle était
grande et j’avais eu un peu de mal à l’attacher dans sa position actuelle,
mais à chaque nouvelle proie ma technique évoluait. De plus, ma haine me
donnait des forces insoupçonnées.
Cette femme était ma quatrième victime. Elle souffrirait beaucoup et
longtemps avant de mourir, comme les trois autres qui l’avaient précédée,
toujours des femmes aux longs cheveux blonds. Pourquoi avais-je une telle
2 20
haine de ce type de femme ? Je ne saurais le dire. Était-ce une mauvaise
expérience effacée de mon esprit, ou un mauvais souvenir bien enfoui au
fond de mon inconscient ? Une mère tyrannique ? Je n’avais jamais connu
la mienne. Ou du moins je ne m’en souvenais pas ! Une maîtresse qui
m’avait fait souffrir ? Peut-être ! Si un jour la mémoire me revenait, peut-
être alors serais-je guéri ? Je l’espérais, car même si une force invisible et
insurmontable me poussait à continuer, je n’aimais pas ce que je faisais.
Mais combien devrais-je encore tuer de ces femmes avant de connaître la
paix et le soulagement ? Peu importe, j’irai jusqu’au bout !
C’était une très belle femme, certainement la plus belle de mes quatre
victimes. Un visage d’ange, une poitrine magnifique et des jambes
interminables. De la pointe de mon couteau de chasse je caressais
légèrement sa peau, faisant le tour de chaque sein pour descendre vers son
nombril, puis vers son sexe. Il me semblait qu’à ce frôlement la femme
avait légèrement tressailli. Elle n’allait pas tarder à revenir à elle, il me
fallait attendre encore un peu. Je posai mon couteau sur la petite table
voisine et remontai au rez-de-chaussée me faire un café bien fort. Tout en
le buvant, je me rendis compte que le corps de cette femme hantait mon
esprit. C’était bien la première fois qu’une de ces femmes me faisait un tel
effet. Sa beauté y était sans doute pour quelque chose. Obsédé par cette
vision, je n’y tins plus et sans terminer ma tasse, je redescendis contempler
ma proie.
Elle était revenue à elle. Elle avait rejeté ses cheveux en arrière et me
regardait, son visage d’ange penché sur le côté dans une pose langoureuse et
provocante. Aucune peur dans son regard. Pourquoi ? Les autres femmes
étaient terrorisées à chacune de mes apparitions. Elles hurlaient, se
débattaient inutilement, alors que celle-ci restait impassible, semblant
consentante. Je m’approchai, l’index tendu pour toucher sa peau à l’aspect
satiné. Un contact direct, sans l’intermédiaire du couteau. J’avais à peine
effleuré son corps que j’arrêtai mon geste devant le sourire qui illumina son
visage. Quelque chose n’allait pas ! Ça ne devait pas se passer comme cela !
Jamais ! Dans un élan, je saisis à pleines mains ses deux seins dans
l’intention de lui faire mal et d’éteindre ce sourire, mais je me reculai
vivement. Comment était-ce possible ? Non, pas ça ! Je fis volte-face et
escaladai quatre à quatre les escaliers de ma cave. Une fois en haut, je
constatai que mon début d’érection commençait à régresser. Cela ne m’était
jamais arrivé avec une blonde ! Jamais ! Je ne pouvais faire l’amour qu’avec
une brune ou une rousse, mais pas avec une blonde ! C’était sûrement un
accident. Inconsciemment j’avais dû penser à une autre femme en la
caressant. Je devais absolument en avoir le cœur net.