La jeune fille au sari rouge

Une nouvelle écrite en cadavre exquis avec Violaine Schwartz

Édité par le collège Laurent Mour-guet - Classe de Mme Arnac

air.laclasse.com prèsente

2018-2019

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C ette nouvelle a été éditée selon les

règles du cadavre exquis, jeu littéraire

inventé par les surréalistes.

Chapitre après chapitre, Violaine Schwartz

et les collégiens ont ainsi imaginé cette

fiction en ne pouvant lire que les dernières

lignes des passages précédents.

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Sommaire

Prologue

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Violaine Schwartz

Violaine Schwartz

Violaine Schwartz

Cité scolaire internationale (CSI)

Collège Jean charcot

Collège La tourette

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7

13

17

19

23

2018-2019

4

5

Prologue

Résumé de la pièce Comment on freine ? Vingt lignes.

Critique de la mise en scène dans le style journalistique. Deux pages format A4.

Hugo souligne d’un beau trait rouge la phrase qu’il vient d’écrire mais en

retirant la règle, le rouge, pas sec, bave un peu sur la page blanche. Tant

pis.

Le devoir est à rendre pour le lendemain matin, il est 22 heures et la note

compte double.

Faut s’y mettre, faut s’y mettre. Alors c’était quoi déjà, l’histoire? Il était

au dernier rang entre Samantha et Nassim, ils ont joué pendant toute la

représentation à Rider, sans se faire prendre, la prof est complètement

bigleuse. Alors donc, voilà. Voilà, voilà, voilà.

H&M, c’est pas possible, au boulot ! C’est son surnom à l’école. Les

initiales de son nom. Hugo Martinet. Et c’est aussi parce qu’il est plutôt du

genre très stylé. Baskets de marque, t-shirts aussi. Il aime les habits et sa

mère ne lui refuse rien, même si, parfois, elle a des accès de sévérité, pour

faire comme si.

Depuis que Papa est parti, l’appartement est sens dessus dessous et le

frigo, assez vide. Il contemple les lignes bleues de sa copie comme des

vagues qui l’emportent au loin, vagues d’écume, déferlantes de sommeil,

nager, dormir, c’est quand les vacances ? Et où c’est qu’on va, cette année ?

Et est-ce que Papa va revenir ? Et... Tu te disperses, H&M. Défaut de

concentration. Elle a raison, la prof.

Donc, au début, sur la scène, y avait que des cartons de déménagement et

pas de vrai décor, c’était pas comme je croyais, le théâtre, et en plus, il se

passait rien, y avait que des gens qui parlaient.

Mais de quoi déjà ? Hélyette, la première de la classe, avec qui il a la

cote, lui a un peu expliqué l’histoire mais il n’a pas tout retenu car elle a

Violaine Schwartz

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vraiment de trop beaux yeux pour pouvoir l’écouter, sans se déconcentrer.

Dans les cartons, y avait que des habits, et tout à coup, il y a une indienne

qui est sortie d’un carton et qui s’est mise à danser, dans une robe rouge

de là-bas, mais en fait, elle était pas indienne, elle était plutôt ouvrière, ou

plutôt morte, non, plutôt revenante, comme un fantôme, je sais pas mais

très jolie. Bon, c’est pas bon. Je recommence. Hugo prend une nouvelle

copie et réécrit l’intitulé de l’exercice, qu’il souligne, sans baver cette fois.

Ok, maintenant, c’est la bonne. Et ensuite, sous la couette.

Donc, c’est l’histoire d’un couple qui arrive dans un nouvel appartement,

et la femme, elle sort de l’hôpital parce qu’elle a eu un accident de voiture

le même jour qu’une usine qui s’est effondrée en Inde.

Mais non, c’est pas en Inde, c’est où déjà ?

Se souvenant tout à coup qu’il s’agit d’une histoire tirée de la réalité, Hugo

enlève son sweat-shirt tout neuf trop cool qu’il adore, regarde l’étiquette

intérieure écrite en toutes les langues, ah voilà le français : 100% coton,

chlore interdit, Made in China. Mais c’était pas China dans la pièce, c’était

quoi déjà ?

Il regarde l’heure, il regarde son lit. Si sa mère était là, elle lui dirait d’aller

se coucher et plus vite que ça. Il finira demain, il mettra son réveil une

heure plus tôt, et puis voilà, c’est pas un drame quand même.

Il va pour fermer les volets de sa chambre quand tout à coup, dans

l’immeuble d’en face, la fenêtre de Madame Tortue s’illumine d’une

lumière violette, presque irréelle. Une femme en sari rouge le regarde sans

rien dire. Au même moment, sa lampe de bureau s’éteint brutalement.

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Chapitre 1: Punition bénie

0/20 pour copie non rendue et convocation chez le CPE pour imitation de

signature.

Il avait pourtant mis son portable une heure plus tôt pour finaliser son

devoir mais il n’a pas sonné, c’est pas de sa faute quand même s’il a un

problème de batterie.

Et ensuite, voyant que sa mère n’était toujours pas rentrée (ou déjà

repartie ? ), errant seul dans l’appartement jonché de cartons, il s’était

dit que le mieux finalement, pour justifier ce retard matinal, était d’être

malade.

Une bonne gastro, ça arrive aux meilleurs. Il avait rempli le carnet de

liaison bien proprement, signé en bas à l’emplacement requis, remis le

carnet au premier pion venu en arrivant tranquillement l’après-midi au

collège, mais évidemment, s’il se mettent à téléphoner directement aux

parents, on ne peut pas faire de miracle non plus.

Coup de fil au père.

Coup de fil à la mère.

Et ensuite, ça n’avait pas raté : scène de ménage au téléphone. Hurlements

dans le combiné.

C’est comme ça que tu élèves ton fils, je te félicite.

Mais de quoi je me mêle ? Dégage ! Connard.

Et maintenant, sa mère est furieuse contre lui.

Sa mère n’a vraiment pas besoin de ça.

Sa mère est obligée de le punir, comme un bébé.

Samedi, dimanche, sans sortir, voilà, tu es content ?

Oui, il est très content. Punition bénie.

Hier, samedi, elle est apparue deux fois à la fenêtre, dessinée dans le

chambranle comme dans un cadre. Une fois, en sari rouge. Une fois, en sari

Violaine Schwartz

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jaune. Ils se sont regardés longuement, immobiles.

Et puis elle a tiré le rideau, d’un seul coup.

Il ne l’avait jamais vue, auparavant. Il en est certain.

Il en déduit qu’elle vient d’arriver chez la mère Tortue.

Il connaît bien l’appartement d’en face, comme une télé à quelques mètres

de son bureau.

Il a vue sur le canapé à fleurs, la table basse recouverte de bibelots très

moches.

Tous les jours, à 18 heures, l’heure à laquelle il est censé faire ses devoirs,

la vieille dame, dont il ne connaît pas le nom mais qu’il a baptisé Bardot

(à cause de son amour pour les animaux) ou Mamie Tortue, ou Mam’selle

SPA, c’est selon les jours et les humeurs, s’installe entre ses coussins

brodés et regarde sans doute un jeu télévisé hors cadre. Elle a plusieurs

chats, trois ou quatre, et peut-être une tortue, enfin un truc très lent, non

identifié, qui se traîne au sol. Un hamster obèse et cul de jatte ? Un vieux

lapin unijambiste ? Un bébé crocodile ? De tout ce qu’il a imaginé, il penche

plutôt pour l’idée de la tortue, plus sympathique quand même.

Il la voit parfois dans la rue en bas de chez lui, avec son manteau tout

rapiécé et son cabas antique mais il n’a jamais osé l’aborder. Pour lui dire

quoi, en fait ? Vous aimez les animaux ?

D’ailleurs, il préfère s’évader dans des constructions imaginaires, à partir

d’indices glanés à travers le carreau, bien loin de son quotidien, les cartons

de déménagement, les yeux cernés de sa mère, c’est comme un puzzle

d’une autre vie à inventer.

Mais cette fois-ci, ça le dépasse, vraiment.

Que fait ce top model dans ce salon vieillot ?

Cette princesse des Mille et Une Nuits chez Mamie Bardot ?

Une aide à domicile ? Une femme de ménage ?

Certes, on dit que l’habit ne fait pas le moine, mais quand même, ça ne

tient pas debout comme hypothèse.

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Ou alors, c’est une étudiante étrangère, à qui La Tortue a loué une chambre

pour arrondir ses fins de mois ?

Ou une fille au pair mais pour vieux ?

Ou quoi d’autre ?

Un rêve éveillé ?

Elle ressemble étrangement à l’ouvrière de Comment on freine ?

Et si c’était une rescapée de l’accident, hébergée par la vieille dame, qui a

grand cœur, il en est certain.

Il a dégoté une paire de jumelle dans un carton étiqueté Gilles (c’est le

nom de son père), qui pourrait lui permettre de la voir de plus près mais

malheureusement, elle refuse de se montrer depuis ce matin.

Pris d’un découragement soudain, il se lance dans des recherches sur le

net, sur cette fameuse usine qui s’est effondrée, mais où déjà ?

Ah oui, au Bangladesh, il a le corrigé du devoir sous les yeux.

1133 morts. 2000 blessés. L’immeuble s’est écroulé sur les ouvrières au

travail. Les photos sur son écran s’impriment au fond de ses yeux.

Une main se dresse, toute seule, au milieu des ruines, comme dans un film

d’horreur.

Dans les décombres, on a retrouvé des étiquettes de marques occidentales,

Primark, Benetton, Auchan, Carrefour, Mango, Camaieu.

H&M est soupçonné également même si l’enseigne prétend ne pas

connaître cette usine.

H&M regarde son nouveau sweat-shirt, puis il regarde son placard grand

ouvert sur un amas d’habits.

Au fond de sa tête, il entend le bruit des machines à coudre, comme un

cliquetis de reproches.

Puis tout à coup, une drôle de chanson.

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La comptine du blue-jeans.(sur l’air Des canuts)

Elle m’a coupé, elle m’a cousu,

Elle m’a lavé, elle m’a tordu,

Elle m’a trempé dans l’eau d’javel,

Elle m’a séché, c’était mortel.

Je me souviens, qu’elle était fatiguée

dans le bruit des machines, assise toute la journée.

Je suis un blue-jeans,

fait par une gamine.

Elle m’a plié, elle m’a rangé,

dans un carton, bien repassé.

J’me suis r’trouvé sur un bateau,

on était mille, comme des jumeaux.

La même poche et la même braguette

et la même ceinture, et la même étiquette.

Je suis un blue-jeans,

Un parmi dix mille.

Scanne moi pour m’écouter !

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On m’a pendu dans une vitrine,

on m’a essayé en cabine.

J’avais un prix, toi, tu m’as pris

Je suis devenu ton habit.

Mais je repense souvent à l’ouvrière

qui m’a cousu là-bas. Elle est où ? Dans les airs.

Je suis un blue-jeans

de l’usine en ruines.

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Chapitre 2: Une semaine à la fenêtre, et rien de rien

Depuis samedi dernier, elle ne s’est plus montrée. Tous les jours, pourtant,

Hugo l’a attendue, à son poste de gué.

Le dimanche, rien.

Le lundi, en rentrant du collège, il s’est précipité derrière son carreau, il

n’a vu, au travers de ses jumelles, qu’une moitié de La Bardot, assise sur le

bord de son canapé.

Le mardi, il a caressé à distance le chat d’en face aux poils roux, roulé en

boule sur le tapis.

Le mercredi, au coeur de la nuit (il avait mis le réveil exprès), il n’a vu

que du noir sur du noir. Et le jeudi, il s’est fait surprendre par sa mère,

bêtement.

D’habitude, elle revient plus tard de son travail mais depuis que Papa est

parti, elle est devenue complètement imprévisible. Parfois, elle ne rentre

qu’à la nuit tombée et parfois, elle est encore en pyjama à l’heure du

goûter.

« Mais tu espionnes les voisins ? Ça va pas la tête ? Et en plus, tu fouilles dans les

cartons de ton père ? Rends-moi ça immédiatement. Et plus vite que ça. »

Le vendredi, à l’oeil nu, il n’a vu que la tortue passer dans le cadre, à moins

que ce ne soit le bébé crocodile ?

Et le samedi, c’est aujourd’hui.

Peut-être qu’elle n’apparaît que le samedi, s’était-il dit, plein d’espoir.

Mais non.

Il est resté toute la matinée, planqué derrière sa vitre.

Et rien.

Violaine Schwartz

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Il ne s’est absenté que pour aller déjeuner avec sa mère, et encore à toute

allure.

Mais qu’est-ce que tu as à t’enfermer comme ça dans ta chambre ? Donne-moi

ton portable. C’est mauvais pour la santé. Tu es triste, à cause de Papa, c’est ça ?

Tu peux me parler, tu sais.

Hugo lui a fait un gros bisou pour la réconforter, et puis il est retourné à sa

fenêtre.

Mais rien de rien de rien de rien.

Pourtant elle existe, se dit-il. Je ne l’ai pas inventée quand même. Pourquoi

j’irais inventer un truc pareil ? Peut-être qu’elle n’habite pas là, elle n’a fait

qu’une visite à Mamie Tortue, et voilà tout.

Il faudrait se renseigner auprès de la vieille dame mais il n’ose pas trop.

Elle fait un peu peur, avec son manteau bizarre.

Il repousse cette solution à plus tard.

Ou alors, peut-être qu’il faut être puni comme le week-end dernier, pour

qu’elle se montre ? Je pourrais refaire le coup de la signature sur le carnet

de liaison, pour voir. Mais pensant à la future engueulade entre ses deux

parents, il y renonce. C’est déjà tellement compliqué.

Ou peut-être que c’est la façon dont j’étais habillé samedi dernier qui l’a attirée

à la fenêtre ? Mais comment j’étais déjà ? Ah oui, j’avais mis le vieux gilet de

papa, pour faire bisquer maman. Le gilet tricoté par Mémé. Le dimanche, par

contre, j’avais mis mes habits de tous les jours, comme tous les autres jours.

Peut-être qu’elle n’aime pas mes habits de tous les jours, se dit-il soudain, que

ça lui rappelle des mauvais souvenirs ?

Et il repense à cette drôle de chanson, échappée de son placard :

Je suis un blue-jeans, fait par une gamine.

Fort de cette découverte, il galope chercher en douce le gilet tricoté

par Mémé que sa mère, furieuse, a enfoui au fond d’un des cartons de

déménagement.

Je t’interdis de toucher aux affaires de ton père, tu as compris ?

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Hugo regarde tous ces cartons entassés les uns sur les autres dans le salon

et soudain il repense à la pièce Comment on freine ?

Si ça se trouve, il n’y a que des habits là-dedans.

Il s’approche lentement d’un carton étiqueté : Livres Gilles.

Il l’ouvre précautionneusement.

Il se sent vaguement coupable.

À l’intérieur, il trouve la collection de livres de cuisine de son père. Poulet à

la noix de coco. Tiramisu. Rôti de porc aux pruneaux.

Soudain, il a comme une envie de pleurer. Depuis que Papa est parti, c’est

spaghettis à toutes les sauces.

Dans un autre carton, il finit par dégoter le vieux gilet tricoté main, il

l’enfile et retourne à son poste. Mais rien ne se passe.

Et puis, sa mère fait la sieste mais elle peut se réveiller à chaque instant et

ça va encore barder.

Il cache le vieux gilet au fond de son placard et commence à observer un a

un tous ses habits.

Made in China. Made in Spain. Made in Turkey. Made in Bangladesh. Made in

très loin.

Il entend comme un mur qui s’écroule, tout à coup. Il referme son placard,

épouvanté. Bon, ça suffit ces conneries, se dit-il, je vais aller voir La Mère

Tortue, et puis c’est tout.

Il s’emmitoufle dans le vieux gilet comme pour se porter chance, il tend

l’oreille, sa mère est toujours dans sa chambre, il traverse le salon à

pas de loup, il referme la porte tout doucement derrière lui, il traverse

courageusement la rue, et là, incroyable ! Au moment où il arrive devant

l’entrée de l’immeuble d’en face, elle s’ouvre comme par magie, et il se

retrouve nez à nez avec la Mère Tortue.

Il la laisse passer devant lui et il commence à la suivre.

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Chapitre 3: Tendre Bangladaise

Quand tu avais un an et quelques mois

Un beau jour, j’ai vu un portrait de toi

Tes petits yeux brillaient, étincelaient

Tendre Bangladaise, je t’ai parrainée

Quand tu avais sept ans, encore enfant,

Tu cousais déjà tes propres vêtements

Tard, nul ne te racontait des histoires

J’aurais tellement voulu venir te voir

Refrain :

Tu es la fille que je voulais

Celle que je n’ai jamais eue

Maintenant que tu es venue

Je te garderai à jamais

Quand tu as eu 15 ans et quelques jours

Envoyée dans une usine pour toujours

Tes études rêvées parties de travers

Mais toi, ton devoir, c’est d’aider tes frères

Cité scolaire internationale (CSI)

Scanne moi pour m’écouter sur

air.laclasse.com

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Quand tu avais 20 ans je m’en souviens

Tu travaillais dur, tout ça pour un rien

Du sang plein les mains, des larmes de chagrin

L’inquiétude me réveillait chaque matin

Refrain

Et maintenant que tu as bien grandi

Survécu à de tristes péripéties

Je viens te donner le double de mes clés

Tu vivras chez moi en sécurité

Refrain

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Chapitre 4: Ils se rencontrent enfin

Excusez-moi, madame, s’écrie H&M, essoufflé.

Alors qu’il marchait tranquillement dans la rue, rentrant d’une longue

journée de collège, il a soudain vu apparaître la femme au sari qu’il avait

aperçue l’autre soir à la fenêtre de l’appartement de Mme Tortue. Croyant

rêver, et trop curieux pour la laisser partir, il a alors décidé de la suivre afin

de savoir qui elle est.

Sentant une présence dans son dos, elle presse le pas et se retourne

régulièrement pour voir s’il est toujours derrière elle. H&M insiste. Au coin

de la rue, la femme au sari prend à droite. Le temps que H&M tourne à son

tour, elle a disparu. Il a juste le temps de voir la porte du bas de l’immeuble

de Mme Tortue claquer.

Pourquoi t’as fait ça ? Tu lui as fait trop peur ! se dit le jeune homme en lui-

même.

H&M rentre chez lui, dubitatif, portant en lui un sentiment de malaise. Il y

repense toute la nuit sans réussir à trouver le sommeil.

Le lendemain, en début d’après-midi, plein de remords, Hugo décide

d’aller chez Mme Tortue, la voisine, afin de s’excuser auprès de la jeune

femme du comportement qu’il avait eu la veille. La vieille dame de 77 ans

lui ouvre la porte et l’invite à rentrer.

Mon p’tit Hugo, je t’en prie, entre ! Ça me fait plaisir de te voir ! Viens au salon

avec moi, j’ai quelqu’un à te présenter.

Hugo suit Mme Tortue et aperçoit la femme au sari installée

confortablement dans le salon.

Elle est stupéfaite et commence à paniquer.

Sans leur laisser le temps de dire quoi que ce soit, Mme Tortue commence

les présentations : Hugo, voici Chapna qui habite chez moi depuis bientôt un

mois. Elle vient du Bangladesh et ne parle pas encore très bien le français… C’est

Collège Jean Charcot

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un joli nom, pas commun, Chapna. Tu sais, ça veut dire "rêve" en bengali.

La dame âgée se retourne ensuite vers la jeune femme, et, dans un anglais

parfait, lui dit : Chapna, here is Hugo. He is my young neighbour…

Enfin, d’un air jovial et convivial, elle leur annonce dans une langue hybride :

Je vais chercher du tea. En attendant, talk together.

Après un instant, hésitant, Hugo prend la parole.

Sorry for yesterday. I didn’t want to… faire peur… to you, le jeune homme a l’air de

se débattre avec les mots, I just wanted to… Ah, comment on dit ça déjà ? Faire ta

connaissance… You understand ?

Chapna fronce les sourcils, sceptique. Hugo continue tout de même d’essayer

de se faire comprendre.

What a nice sari ! s’exclama-t-il, ça me rappelle une pièce que j’ai vue avec mon

collège… You see, with my college, my teacher, my friends…

C’est sari de Dacca, ville au Bangladesh, moi je viens.

Pourquoi aujourd’hui tu vis ici ? Here ? Not in Bangladesh ?

Big accident in Dacca. Je partir vite. Plus famille, plus maison, plus travail. My job

has…cassé. BOUUM (elle mime l’explosion avec ses mains). All my friends were

killed and I stayed alone. I had to move, quickly. It was tough. Luckily for me, I met

Mme Tortue there…

Chapna éclate en sanglots. Hugo ne sait pas comment réagir, choqué. Il s’en

veut de l’avoir plongée dans cet état, d’avoir fait resurgir ses souvenirs si

tristes. Il lui tend un mouchoir en papier qu’il avait dans son sac. Chapna

le prend, sèche ses larmes et esquisse un léger sourire en constatant la

gentillesse d’Hugo.

Soudain, un grand fracas de vaisselle brisée… Puis plus rien.

Chapna et H&M accourent dans la cuisine. Mme Tortue est allongée sur le

sol, au milieu de tasses et de coupelles en morceaux. Ils lui parlent mais elle

ne répond pas. Pendant que H&M effectue les gestes de premier secours qu’il

a appris au collège - au troisième trimestre de 5eme, il s’en souvient comme

si c’était hier - Chapna lui tend le téléphone pour qu’il puisse communiquer

avec le SAMU en attendant la venue des secouristes.

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Les sapeurs-pompiers arrivés sur les lieux, les deux jeunes, paniqués,

accompagnent Mme Tortue en bas de l’immeuble, jusqu’à l’ambulance.

Elle n’a pas repris connaissance : c’est inquiétant. Les formulaires et

déclarations d’usages doivent alors être complétés par les témoins.

Hugo sort sa carte d’identité et se retourne vers la jeune fille pour qu’elle

remplisse aussi le questionnaire : elle n’est déjà plus là.

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Chapitre 5: Les saris rouges.

Un soir à la fenêtre, pour une punition

Ce fut une apparition

Ouvrière humble et jolie

Elle fuyait toujours sa vie

Et lorsqu’H&M, comme une aventure

Organise une filature

Tout en s’efforçant de la rencontrer

S’était mis à l’écouter

Son récit fini, elle a disparu

Mais lui murmurait ne la voyant plus

Bienvenue Chapna, même sans tambour

Bienvenue c’est le sésame

C’est bien fini, c’est pour toujours

De cette usine infâme

C’est à Dacca, sous les débris

Que tu as blessé ta vie

Je veux te jurer, mon amie

De soigner ton âme.

Il l’a rencontrée, elle la bengalaise

Elle a conté son histoire

Si pour lui ce n’est pas rose

Pour elle, c’est autre chose

Collège La Tourette

Scanne moi pour m’écouter sur

air.laclasse.com

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Unis tous les deux dans l’adversité

Il leur faut garder espoir

Locaux dégradés, et travail au noir

Crimes contre l’humanité

C’est la société, qui ne tourne pas rond

Il faut que chacun entre en rébellion

Bienvenue Chapna, c’est grâce à toi

Que nous allons faire face

Loin des emplois sans foi ni loi

Tu trouveras ta place

Si à Dacca, sous les décombres

Tu as laissé des ombres

On s’est promis mon amie

De changer la vie !

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Fin

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Dix classes de collégienset Violaine Schwartzécrivent onze nouvellesen cadavres exquis

Ce projet d’écriture collaborative entre des collégiens et un auteur est

mené sous forme de Classe Culturelle Numérique sur l’ENT laclasse.com au

cours de l’année scolaire. Des fictions s’élaborent en adaptant les règles du

cadavre exquis, ce jeu littéraire inventé par les surréalistes. L’auteur, cette

année Violaine Schwartz, écrit un prologue puis un premier chapitre dont

seules les dernières lignes sont visibles par les élèves. Puis chaque classe

poursuit cette amorce selon le même principe, de sorte qu’un texte se tisse

au fil de l’année, alternant les écrits de l’écrivain et ceux des élèves.

Lors de chaque livraison de texte, les auteurs publient également une fiche

signalétique qui rassemble des indices ou donne des pistes pour s’inspirer

et poursuivre (détails sur l’intrigue, les personnages, références littéraires,

scientifiques et artistiques).

Chaque classe joue aussi le rôle d’éditeur, se chargeant de la relecture, du

titre, de l’illustration et de la quatrième de couverture.

Cette année 300 collégiens (4è et 3è) ont écrit onze nouvelles avec Violaine

Schwartz.

Lisez les nouvelles en ligne sur air.laclasse.com

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Retrouvez toutes les nouvellesen ligne sur air.laclasse.com

Conception Christophe Monnet, Erasme Métropole deLyon et Isabelle Vio, Villa Gillet, avec ViolaineSchwartz et Marie Musset IA-IPR de LettresAcadémie de Lyon

Site web

Suivi de projet

Mise en page

Relecture Léa Rumiz - Villa Gillet

Éditeur Collége Laurent Mourguet - Classe de Mme Protières

Enseignant·e·s

air.laclasse.com développé par PatrickVincent, Erasme Métropole de Lyon

Hélène Leroy, Erasme Métropole de Lyonet Camille Soler, Villa Gillet

Ludivine Bocquier, Erasme Métropole de Lyon

Claude Arnac & Béatrice Seigneur

Imprimé à la Villa Gillet en Avril 2019

Couverture Image tirée de Pixabay

Une Classe Culturelle Numérique menée sur l’E.N.T. laclasse.com, initiée

par Erasme, laboratoire d’innovation ouverte de la Métropole de Lyon,

coréalisée avec la Villa Gillet. En collaboration avec le rectorat de l’Académie

de Lyon et la Direction Académique aux Arts et à la Culture. Avec Violaine

Schwartz, invitée à la Treizième édition des Assises Internationales du Ro-

man, un festival conçu et produit par la Villa Gillet, en partenariat avec Le

Monde et France Culture, et en coréalisation avec Les Subsistances.

Qui est donc, dans la maison de Madame Tortue, la jeune fille qui fascine autant Hugo Martinez, ce collégien peu sérieux ? Sûrement une des

femmes qui a fui les décombres du Rana Plaza, cette usine dans laquelle les ouvrières qui fabriquaient nos vêtements se sont retrouvées ense-

velies. Vêtue de ses beaux saris, elle ne se laisse plus apercevoir. Tiens, c’est comme dans la pièce que Hugo a vu avec sa classe. Mais elle disait

quoi déjà cette pièce ?

La jeune fille au sari rouge