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Extrait de la publication

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LE POINT DE VUE DES ÉDITEURS

Après qu’Imre Kertész eut reçu, en 2002, le prix Nobelde littérature, quantité de rumeurs circulèrent au sujetde son existence. La plupart confondaient la vie duhéros d’Etre sans destin avec celle de son auteur. Voilàpourquoi, dans Dossier K., Imre Kertész révèle ce queson œuvre occulte. Lors d’un dialogue avec un ami (oualter ego), l’enjeu devient palpable : la vérité autobiogra-phique existe-t-elle ?Néanmoins, pour le lecteur, la découverte est

immense – l’humour et le détachement de l’auteurinvitent à le rencontrer sous un autre jour, presque inti-mement.Tout en suivant la chronologie d’une vie meurtrie

puis ressuscitée, ce “roman platonicien” s’arrête sur desexpériences essentielles, celles qui sont à l’origine del’œuvre littéraire d’Imre Kertész.



IMRE KERTÉSZ

Imre Kertész est né en 1929 dans une famille juive de

Budapest. Il est déporté à Auschwitz en 1944 et libéré du

camp de Buchenwald en 1945. Depuis 1953, il se consacre à

l’écriture et à la traduction. Ecrivain de l’ombre pendant plus

de quarante ans, Imre Kertész a reçu le prix Nobel de littéra-

ture en 2002. Son œuvre est publiée en France par Actes Sud.

DU MÊME AUTEUR

KADDISH POUR L’ENFANT QUI NE NAÎTRA PAS, Actes Sud, 1995 ; Babel n° 609.

ÊTRE SANS DESTIN, Actes Sud, 1998 ; Babel n° 973.UN AUTRE. CHRONIQUE D’UNE MÉTAMORPHOSE, Actes Sud, 1999 ;

Babel n° 861.LE REFUS, Actes Sud, 2001 ; Babel n° 763.LE CHERCHEUR DE TRACES, Actes Sud, 2003.

LIQUIDATION, Actes Sud, 2004 ; Babel n° 707.LE DRAPEAU ANGLAIS suivi de LE CHERCHEUR DE TRACES et de

PROCÈS-VERBAL, Actes Sud, 2005 ; Babel n° 1098.ÊTRE SANS DESTIN. LE LIVRE DU FILM, Actes Sud, 2005.ROMAN POLICIER, Actes Sud, 2006 ; Babel n° 918.L’HOLOCAUSTE COMME CULTURE, Actes Sud, 2009.

JOURNAL DE GALÈRE, Actes Sud, 2010.SAUVEGARDE, Actes Sud, 2012.

Edition préparée sous la directionde Martina Wachendorff

Titre original :K. dosszié

Editeur original :Magveto, Budapest

© Imre Kertész/Rowohlt Verlag GmbH,Reinbek/Hambourg, 2006

© ACTES SUD, 2008pour la traduction françaiseISBN 978-2-330-02308-9


GAELLE

Texte tapé à la machine

GAELLE

Texte tapé à la machine

IMRE KERTÉSZ

Dossier K.

traduit du hongroispar Natalia Zaremba-Huzsvai et Charles Zaremba

ACTES SUD

http://www.actes-sud.fr/rayon/e-book

http://www.actes-sud.fr/rayon/e-book

Les enregistrements des entretiens que j’ai eusdans les années 2003-2004 avec mon ami et édi-teur Zol tán Hafner, qui voulait faire une “interviewapprofondie”, remplissent une bonne douzaine deban des magnétiques. Le texte trans crit et mis enforme m’est parvenu dans un hôtel de la petiteville suisse de Gstaad. Après avoir lu les premièrespages, j’ai re poussé l’épais manuscrit et, d’un gestepour ainsi dire instinctif, j’ai ouvert mon porta -ble… C’est ainsi qu’est né ce livre, le seul que j’aiejamais écrit pour obéir à une incitation exté-rieure et non à une inspiration intérieure : uneautobiographie en bonne et due forme. Mais si onaccepte la proposition de Nietzsche qui ramè ne lessour ces du genre romanes que aux Dialogues dePlaton, c’est un véritable roman que le lecteur aentre les mains.

I. K.


Voici ce que tu écris dans Le Refus : “A l’âge dequatorze ans et demi j’ai regardé en face pen-dant à peu près une demi-heure le canon d’unemitraillette chargée”. Je suppose que cela devaitse passer à la caserne de la gendarmerie. Pour quoicet épisode ne figure-t-il pas dans Etre sans destin ?

Du point de vue du roman, c’est un élément anec -dotique, qui, de ce fait, ne devait pas y figurer.

Mais du point de vue de ta vie, c’était quandmême un élément déterminant.

Je dois donc tout raconter à présent, y comprisles choses dont je n’ai jamais voulu parler ?

Dans ce cas, pourquoi les as-tu écrites ?

Peut-être justement, pour ne pas avoir à enpar ler.

Cela te pèse tant ?

Tu sais, c’est comme les interviews des vieuxsurvivants dans la série de Spielberg. Je détesteles phrases du type : Ils nous ont poussés dansl’écurie… Ils nous ont fait sortir dans une cour…

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Ils nous ont amenés à la briqueterie de Bu da -kalász, etc.

Pourquoi ? N’est-ce pas ce qui s’est passé ?

Dans le roman, oui. Mais le roman est une fic-tion…

Laquelle, dans ton cas, est fondée sur la réalité,si je ne m’abuse. Comment t’es-tu retrouvé danscette fameuse cour exiguë de la caserne de gen-darmerie ?

Cela s’est passé exactement comme je l’aiécrit dans Etre sans destin. En plein milieu de lanuit – je dormais profondément, appuyé contreles genoux de la personne qui se trouvait der-rière moi, celle de devant s’appuyant contre lesmiens –, j’ai été réveillé par des cris et les hurle-ments des sirènes. Une minute plus tard, je metenais dans la cour, sous le ciel éclairé par lalune et strié par les escadrons des bombardiersqui se suivaient à brefs intervalles. Des gen-darmes ivres étaient accroupis sur les murets,derrière des mitrailleuses pointées sur la fouleentassée dans la cour – c’est-à-dire sur nous.Inutile que je te raconte tout cela, tu en trouve-ras une meilleure description dans mon romanLe Refus.

Oui, mais, là, on a l’impression que le garçonne comprend rien à rien, qu’il ne sait même pascomment il est arrivé là.

Ce qui était vrai, en gros.

Et cela ne t’a jamais intéressé de savoir quel était,

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comment dire, l’arrière-plan historique de cettescène ?

Bien sûr que si. Seulement, tu vois, ce n’étaitpas si simple, les circonstances…

Ce n’est donc pas une fiction, mais la réalité…

Je ne séparerais pas si nettement les deux. Maispassons. Le problème était que sous le régime deKádár1 il était très difficile de se procurer lesdocuments. Surtout dans les années 1960, à l’épo -que où j’écrivais Etre sans destin. Ils ca chaienttous les documents, à croire qu’ils se solidari-saient avec le passé nazi : il fallait repêcher au finfond des bibliothèques des matériaux souventtrès incomplets. L’édition avait jeté un voile épaissur cette période de l’histoire. J’ai fini par décou-vrir que derrière mon arrestation il y avait leputsch de la gendarmerie, prévu pour fin juin 1944.En gros, ce putsch devait servir de prétexte à ladéportation de la population juive vers l’Alle -magne. Comme nous le savons, Horthy2, quidevinait l’issue de la guerre et tenait compte de ladéclaration des puissances alliées selon laquelletous ceux qui avaient participé à l’exterminationdes juifs d’Europe devraient rendre compte deleurs actes, avait interdit la déportation des juifsde Budapest, le petit territoire où il avait encoreson mot à dire. C’est ce que la gendarmerie voulaitchanger. Un matin, les gendarmes ont encerclé la

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1. János Kádár (1912-1989), premier secrétaire du Partisocialiste ouvrier de Hongrie de 1956 à 1989. (Sauf indica-tion contraire, toutes les notes sont des traducteurs.)2. Miklós Horthy (1868-1957), régent de Hongrie de 1920 à1944.


ville, prenant sous leur contrôle ses frontièresadministratives. Nous savons, n’est-ce pas, queBudapest n’était pas du ressort de la gendarme-rie ; cette dernière exerçait son autorité en pro-vince, tandis que dans la capitale c’était la “policebleue”. La gendarmerie avait donc réussi, on nesait comment, à mettre la po lice à contributionet, ce jour-là, toutes les personnes portant l’étoilejaune qui franchissaient les limites de la capitale,qu’elles aient une autorisation particulière ounon, étaient arrêtées. C’est ainsi que je me suisretrouvé en captivité avec dix-huit camarades – tousdes enfants de quatorze, quinze ans – avec les-quels je travaillais à la raffinerie Shell, située à Cse -pel, hors des limi tes de la ville.

Je crois savoir que le putsch des gendarmes afait long feu.

Effectivement. Le général Gábor Faraghó,char gé de la gendarmerie auprès de “Son Altessele Régent”, avait eu vent des préparatifs du putschet avait mobilisé des unités de l’armée, ce quia suffi à convaincre les gendarmes de laissertomber.

Mais, toi, tu étais déjà en captivité… Est-ce quecela aussi s’est passé comme tu le décris dans Etresans destin ?

Oui.

C’est donc bien la réalité que tu décris. Pourquoidès lors tiens-tu tant au terme de fiction ?

C’est une question fondamentale. Des dizaines

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d’années après les faits, quand j’ai décidé d’écrireun roman, j’ai dû formuler, en quelque sortepour mon propre usage, la différence entre lesgenres du roman, de l’autobiographie et des“Mémoires”. Afin de ne pas ajouter encore un livreà cette littérature qui commençait à remplir desbibliothèques entières dans les années 1960, cettelittérature, comment dire…

La littérature de l’Holocauste. C’est ce que tuveux dire ?

Oui, aujourd’hui on l’appelle ainsi. Dans lesannées 1960, on ne connaissait pas ce mot. On acommencé à l’utiliser plus tard, d’ailleurs impro-prement. Du coup, ça me revient, on disait “litté-rature concentrationnaire”.

C’est un terme plus exact ?

Laissons cela maintenant.

D’accord, mais on y reviendra plus tard. Moiaussi, j’aimerais bien d’abord connaître la diffé-rence entre la fiction et l’autobiographie,puisque tant les critiques que les lecteurs considè-rent Etre sans destin comme un “roman autobio-graphique”.

A tort, parce qu’un tel genre n’existe pas. Untexte est ou une autobiographie, ou un roman.Si c’est une autobiographie : on se rappelleson passé, on tâche de coller le plus possible àses souvenirs, il importe surtout de donner unedes cription conforme à la réalité, de ne rienajouter aux faits, comme on dit. Une bonneautobiographie, c’est comme un document, un

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tableau d’époque auquel on peut se fier. Tandisque dans un ro man ce ne sont pas les faits quicomptent, mais uniquement ce qu’on y ajoute.

Pourtant, je crois savoir, et dans tes entretienstu l’as confirmé plusieurs fois, que ton roman estentièrement véridique et que chaque élément del’histoire repose sur des documents.

Ce n’est pas en contradiction avec la fiction.Bien au contraire. Dans mon livre Le Refus, j’écristout ce que j’ai fait pour me remémorer le passé,pour faire revivre en moi l’atmosphère descamps…

Tu reniflais le bracelet en cuir de ta montre…

Oui, parce que l’odeur du cuir fraîchementtanné avait quelque chose qui me rappelaitl’odeur qui régnait dans les baraquementsd’Auschwitz. Les bribes de réalité de ce genresont très importantes, même dans le cas de la fic-tion, naturellement. Mais il y a une différenceessentielle : l’autobiographie se souvient tandisque la fiction crée un monde.

Je pense que, se souvenir, c’est aussi recréer unepart de monde.

Sans pour autant la dépasser. Or c’est ce quiarrive dans le cas de la fiction. Le monde de lafiction est un univers souverain qui naît dans lecerveau de l’auteur et obéit aux lois de l’art, dela littérature. C’est là une différence importantequi se reflète dans la forme, dans la langue etdans l’action de l’œuvre. Chaque détail de lafiction est une invention de l’auteur, chaque

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élément…

Tu ne veux tout de même pas dire que tu asinventé Auschwitz ?

Et pourtant, en un certain sens, c’est exacte-ment cela. Dans le roman, il m’appartenait d’in-venter et de créer Auschwitz. Je ne pouvais pasm’appuyer sur des faits historiques, extérieurs auroman. Tout devait naître de manière hermé-tique, par la magie de la langue, de la composi-tion. Essaie de considérer le livre de ce point devue : dès les premières phrases, tu sens que tuentres dans un monde bizarre, souverain, oùtout, plus précisément, n’importe quoi peut arri-ver. En avançant dans l’histoire, un sentiment deperdition envahit le lecteur, il sent progressive-ment la terre se dérober sous ses pieds…

Oui, György Spiró1 l’a très bien décrit dans sonarticle mémorable “Non habent fata”… C’était d’ail -leurs la première analyse sérieuse d’Etre sans destin.Mais nous nous égarons dans les digressions : noussommes très loin de cette fameuse cour de caserne.Nous en étions donc aux gendarmes…

Ils prétendaient nous avoir vus faire des signesà l’aviation anglaise avec une bougie.

Tu plaisantes…

Pas du tout, ils l’ont vraiment dit. Sur le coup,moi aussi, j’avais pris ça pour une blague. Maisen même temps je voyais qu’ils ne plaisantaient

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1. György Spiró, romancier et essayiste hongrois né en1946, l’un des premiers à avoir compris l’importance del’œuvre d’Imre Kertész.


pas. Si un seul obus était tombé dans les envi-rons, ils nous auraient tous “massacrés”, commeils disaient, et on voyait qu’ils n’attendaient queça. Ils étaient d’humeur assassine, la plupartd’entre eux étaient ivres morts : on aurait dit deshyènes qui sentent l’odeur du sang. En soi, c’estlà une excellente image, mais elle ne convenaitpas à Etre sans destin. Et cela me fendait le cœur.Tu vois, les lois de la fiction sont impitoyables.Plus tard j’ai intégré cette scène dans Le Refus.

Comment peux-tu être si…

Cynique ?

Je n’osais pas le dire…

Tu ne m’aurais pas froissé. Je considère quema vie est la matière première de mes romans– et cela me libère de tout complexe.

Alors je te le demande : que ressentais-tu cettenuit-là, alors que tu ne disposais pas encore decette distance… plutôt ironique que cynique,dirais-je, donc de cette ironie, car, en fin de compte,tu regardais la mort en face ? Tu n’avais pas peur ?

J’avais sans doute peur. Je ne m’en souviensplus. Mais je ressentais quelque chose de beau-coup plus important, une sorte de prise deconscience que je n’ai réussi à formuler que biendes années plus tard dans Le Refus. J’ai compris“… le simple mystère de ce qui m’était donnédans l’univers : n’importe où, n’importe quand, jepeux être tué”.

C’est accablant…

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Oui et non. Tu sais, il n’est pas facile d’enleversa joie de vivre à un enfant de quatorze ans, sur-tout s’il est entouré de camarades de son âgeavec lesquels il peut partager son destin. Il a enlui une espèce… une espèce de naïveté inno-cente qui le protège du sentiment de détresse etde désespoir absolu. En ce sens, il est plus facilede briser un adulte.

Cette observation découle-t-elle de ta propreexpérience, ou bien l’as-tu entendue ou lue plustard ?

Les deux. Soyons sincères : dans la masse depublications qui abordent cette question, il n’y aque très peu de livres offrant une descriptionfidèle de l’expérience incomparable des campsd’extermination nazis. Parmi ces rares auteurs,c’est peut-être Jean Améry qui nous en apprendle plus dans ses essais. Il a un mot exceptionnel-lement précis pour cela : Weltvertrauen, que jetraduirais par : la confiance accordée au monde.Il décrit à quel point il est difficile de vivre sanscette confiance. Une fois qu’on l’a perdue, on estcondamné à vivre éternellement seul parmi leshommes. On ne voit plus jamais en autrui sonprochain, mais son ennemi. (RespectivementMitmenschen et Gegenmenschen, dans l’original.)Lui-même a perdu cette confiance sous les coupsde la Gestapo qui l’a torturé dans une forteresseaménagée en prison, en Belgique. Bien qu’il aitsurvécu au camp de concentration d’Auschwitz,il a lui-même exécuté la sentence plusieurs dé -cennies après : il s’est suicidé.

Remarquons que ses essais magnifiques – effroya -

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blement magnifiques – n’ont été publiés en hon-grois que très récemment, dans un petit tirage parles éditions Múlt és Jövo. Et encore, ce n’est qu’unmodeste choix des travaux d’Améry. Mais reve-nons-en à ta “confiance dans le monde”.

Eh oui, et je crois que même dans l’état dedélabrement total où j’étais, cette confiance…n’était sans doute pas radieuse, mais elle étaitcertainement visible. Je m’imaginais tout simple-ment que le devoir du monde des adultes étaitde me tirer de là, de me ramener sain et sauf à lamaison. Tout cela paraît assez ridicule aujour-d’hui, mais c’est vraiment ce que je ressentais. Etje crois dur comme fer que j’ai été sauvé parcette confiance infantile.

Tandis que d’innombrables autres enfants…

… sont morts. Oui. Il n’est pas facile d’être uneexception.

Y a-t-il eu des survivants parmi les dix-sept garçonsqu’on avait fait descendre de l’autobus en mêmetemps que toi pour vous emmener à Auschwitz ?

Non, ils sont tous morts.

Tu l’as vérifié ?

Ma mère a fait passer une annonce après laguerre. Personne ne s’est manifesté. Comme ellel’avait déjà fait durant l’été 1944, après ma dispa-rition, pour que les parents des enfants disparusau poste de douane de Csepel se manifestent.

Une annonce pareille a pu paraître en Hongrie

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sous l’occupation allemande ?

Visiblement, oui, puisqu’elle est parue. Maisma mère a fait des choses encore plus audacieu -ses. Sur un coup de tête, elle était allée au minis-tère de la Guerre – c’est comme ça qu’on disait,je crois – sans se changer, avec son étoile jaunesur la poitrine.

Ce devait être une femme courageuse.

Elle l’était sans aucun doute, mais, surtout, ellen’avait pas la moindre idée de ce qui se passaitautour d’elle. Sa “confiance dans le monde” estrestée inébranlable jusqu’au bout. Elle était belle,ma mère, elle s’habillait avec élégance, rien nel’arrêtait. Quand elle montait avec son étoilejaune sur la “la plateforme arrière du tramway”comme le voulait le règlement, les hommes àl’intérieur du wagon se levaient d’un bond pourlui céder leur place. Elle était fière de ressemblerà une actrice célèbre de l’époque, Anna Tokés. Illui est arrivé qu’on lui demande un autographedans la rue. Elle refusait tout simplement d’ad-mettre les faits, de mesurer l’étendue du danger.Je n’arrive pas à m’imaginer comment elle s’estretrouvée dans le bureau d’un officier de hautrang, un capitaine ou un commandant, qui lui adit : “Chère madame, ayez au moins l’obligeanced’enlever votre étoile jaune…” Toujours est-ilque ma mère a exigé qu’on lui rende son fils, ouau moins qu’on lui dise où il était, ce qui s’étaitpassé. Le commandant est allé se renseigner etlui a appris que son fils avait été déporté enTransylvanie avec ses camarades, pour y effec-tuer “des travaux d’exploitation forestière”, etmême si cela ne la rassurait guère, sur le coup,

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elle y a cru, au moins provisoirement, parce qu’ellevoulait y croire. A cette époque, les gens s’accro-chaient désespérément à leurs rêves d’un ordredu monde rationnel.

C’est incroyable. Mais ça me rappelle une ques-tion à laquelle je cherche une réponse depuis quej’ai découvert tes livres. Les juifs hongrois étaient-ils à ce point ignorants ? Ne se rendaient-ils pascompte du sort qui les attendait ?

Je peux te parler uniquement de ce que j’aiobservé à Budapest, dans le cercle restreint dema famille et de mes connaissances. Là, personnene soupçonnait rien, je n’avais jamais en tendu lenom d’Auschwitz. Chaque famille juive écoutaiten cachette la BBC – jusqu’au jour où les juifs ontdû “restituer” leur poste – et lorsqu’ils enten-daient quelque chose qui dérangeait leur opti-misme ils le balayaient d’un geste de la main endisant “c’est de la propagande anglaise”.

Pour quelle raison ?

Il y avait beaucoup de raisons à cela, aussibien historiques que psychologiques. En effet,après l’anéantissement de l’armée du Don1, oùde nombreux juifs étaient morts – ils étaientemployés au ramassage des mines sur le champde bataille –, la pression militaire s’était un peurelâchée. L’assouplissement momentané de 1943 aaveuglé la population juive qui a pu croire qu’ellebénéficiait d’une situation privilégiée. La nou-velle de la politique de “balancier” du Pre mierministre Miklós Kállay passait de bouche à oreille,

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1. Régiments hongrois de la bataille de Stalingrad.

les gens se disaient qu’il “s’arrangerait avec les Alliésdans le dos des Allemands”. Mais le 19 mars 1944 lesAllemands ont envahi la Hongrie, puis ils ontagrandi les fours crématoires de Birkenau et poséde nouveaux rails en prévision des convois de Hon -grie. Un officier de haut rang du nom d’Eichmannest venu à Bu dapest. Le Conseil juif l’a accueillien lui offrant une somme considérable. En mêmetemps, le Conseil prenait connaissance du “rap-port Vrba”. Rudolf Vrba était un prisonnier slova quequi avait réussi à s’évader du camp de con cen -tration d’Auschwitz, après de longs et minutieuxpréparatifs. Il avait rédigé un rapport dans lequelil décrivait très précisément ce qui se passaitdans cette usine de la mort. Il insistait sur les tra-vaux effectués en vue de la réception des con -vois de juifs hongrois, qui même à cette étapelaissaient présager du sort funeste qui leur étaitréservé. Le Conseil juif de Hongrie a étudié cerapport et décidé de ne pas le divulguer auxquelques centaines de milliers de personnes quiconstituaient la population juive et que la gen-darmerie avait déjà commencé à rassembler dansdes ghettos délimités à la hâte.

Comment peut-on expliquer la décision duConseil juif ?

Selon moi, elle est inexplicable. Je peux éven-tuellement te donner une réponse très para-doxale : ils voulaient éviter de semer la paniquedans la population juive.

C’est un paradoxe bien amer… Le plus triste estqu’il est juste. Et donc, toi non plus, tu ne savaispas où le train t’emmenait.

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Personne ne le savait. Il y avait soixante per-sonnes dans le wagon à bestiaux, et personnen’avait jamais entendu parler d’Auschwitz.

La scène d’Etre sans destin où Köves aperçoitune station abandonnée à travers une fentegrillagée et lit le mot Auschwitz dans la lueur dumatin : fiction ou réalité ?

C’était vraiment la réalité, et elle a remarqua-blement servi la structure de la fiction.

Avec tout cela, tu n’as pas craint de donnerdans l’anecdotique ?

Non, parce qu’on ne pouvait pas trouver mieux.De plus, je n’oserais jamais inventer une chosepareille.

Eh bien, tu vois…

Quoi donc ?

Que, finalement, tu es lié à la réalité, que tudécris la réalité. La réalité vécue. Prenons parexemple le terrain de football. Tu écris dans tonJournal de galère que tu te souvenais nettementdu terrain de football d’Auschwitz…

De Birkenau…

Bon, de Birkenau. Mais tu n’avais pas osé lementionner dans ton roman jusqu’à ce que tutombes dessus chez Borowski.

Dans le récit intitulé Au gaz, messieurs, dames.On peut compter sur les dix doigts de la main les

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auteurs qui, comme Tadeusz Borowski, ontdécouvert dans les camps de la mort quelquechose de fondamentalement nouveau sur l’exis-tence humaine, et qui ont su le dire. Il a écritcinq ou six longues nouvelles dans un style cris-tallin, une forme magnifiquement classique, ellesme rappellent presque celles de Prosper Mé ri -mée. Puis, lui aussi, il s’est suicidé. – Mais main-tenant dis-moi pourquoi tu triomphes chaquefois que tu me surprends à décrire un détail vrai,concret, ou, comme tu dis, la réalité.

Parce que, avec ta théorie de la fiction, tu mas -ques la vérité. Tu t’exclues de ta propre histoire.

En aucun cas. Seulement, ma place n’est pasdans l’histoire, mais derrière mon bureau (mêmesi à l’époque je ne possédais rien de tel). Permets-moi de citer quelques exemples célèbres quitémoignent en ma faveur. Est-ce que Guerreet Paix serait un excellent roman même siNapoléon et la campagne de Russie n’avaientpas existé ?

Je dois y réfléchir… Je crois que oui.

Mais le fait que Napoléon ait existé pour devrai, que la campagne de Russie soit une réalité,et que tout cela soit décrit avec une précisionminutieuse, en tenant compte des faits histo-riques, tout cela rend le livre encore meilleur,n’est-ce pas ?

C’est vrai.

Lorsque Fabrice del Dongo, le jeune héros deLa Chartreuse de Parme de Stendhal, erre, indécis

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