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Robert Régor Mougeot
Dis, papa,
la vie,
c’est quoi ?
Ả mes enfants, mes petits-enfants, à travers eux,
à tous les enfants de la Terre, et
à tous ceux qui gardent une âme d’enfant…
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DIS, PAPA, LA VIE,
C’EST QUOI ?
La vie de la pierre, c’est d’être pierre,
la vie de l’arbre, d’être arbre,
la vie de l’oiseau d’être oiseau.
La vie de l’animal, c’est de vivre son instinct.
Ainsi chacun est ce qu’il est et rend grâces au Créateur.
DIS, PAPA,
LA VIE, QU’EST-CE QUE C’EST ?
La vie de l’eau, c’est de couler, de chanter,
de jouer avec les herbes
et les cailloux du chemin,
c’est de remplir le verre et d’être bue.
La vie de l’eau, c’est de couler jusqu’à la mer,
de se perdre dans les sables du désert,
de s’évader jusqu’aux nuages
et de tomber en pluie
pour ruisseler ou rentrer sous terre.
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Mais chaque goutte d’eau ira un jour
jusqu’à la mer.
La vie de la mer,
c’est le flux et le reflux,
ainsi chaque chose revient au rivage.
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La vie du feu, c’est d’être flamme,
l’étincelle qui brûle les doigts
ou le volcan qui explose.
La vie du feu,
c’est la chaleur du cœur de ceux qui aiment.
Alors, chaque goutte de feu est un soleil.
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La vie du fleuve,
c’est de couler comme les jours
qui passent en suivant les saisons.
La vie de la glace,
c’est de brûler dans la transparence du froid.
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DIS, PAPA,
QU’EST-CE QUE C’EST,
MA VIE?
Ta vie, c’est de suivre l’Étoile ! Vois le ciel ce soir et, dans la voie lactée,
trouve ton étoile et suis la.
La vie de la lune, c’est de réfléchir la lumière du soleil.
C’est, au cœur de la nuit,
nous dire que le soleil existe, qu’il ne nous oublie pas et reviendra à l’aube.
C’est de faire battre le cœur de la mer, de provoquer son flux et son reflux.
C’est de faire germer la graine enfouie dans le sol,
attirée par sa blancheur.
C’est d’influencer les humains dans leur corps, dans leur cœur et dans leur esprit.
Et la vie du soleil est d’être lumière,
et chaleur douce ou torride, pour que le soleil de ton cœur soit à son image.
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La vie de l’homme, de la femme, c’est de laisser vivre en lui, en elle,
l’enfant qu’il est, et la réponse à toute question vient par l’Esprit
qui est en toi, qui est toi,
et qui te parle par le cœur de ton cœur.
La vie de la femme, de l’homme,
de l’enfant qui n’écoute pas la chaleur de son cœur
mais qui dit : - je veux ! - non !
- ça, c’est à moi ! elle donne un feu qui fait mal,
qui casse et qui écrase, qui enlaidit et détruit les regards,
les visages, les arbres, les forêts, les mers, jusqu’aux sommets des montagnes, et toute chose que celui-ci touche ou regarde.
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C’est la vie de la femme, de l’homme, de l’enfant
qui ne sait pas qu’il est fleur, qu’il est oiseau,
qu’il est le givre sur la feuille de l’arbre et la pierre sur le chemin.
C’est la vie de la femme, de l’homme,
de l’enfant qui ne sait plus que l’étoile du firmament est son cœur
et qu’il est au cœur de l’étoile.
La vie de la pierre, c’est d’être pierre, mais voilà que l’homme la casse,
la broie, l’écrase pour en faire des maisons et des palais
qui sont vides d’amour.
Et il ne sait pas que c’est son cœur qu’il écrase,
qu’il casse et qu’il broie.
La vie de l’arbre, c’est d’être arbre et de grandir enraciné dans la Terre Mère en poussant ses branches vers le Ciel.
Mais voilà que l’homme scie l’arbre
pour en faire des poutres, des croix et des gibets. Et il ne sait pas que c’est sa chair
qu’il scie et qu’il déchire.
La vie de l’oiseau, c’est d’être oiseau dans le vent
et voilà que l’homme le met en cage, lui coupe ses ailes, le tue pour son plaisir.
Et il ne sait pas ce qu’il fait et que ce sont ses ailes qu’il brise.
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Il veut savoir avec sa tête et non avec son cœur !
Il se coupe du soleil et de la lune, du ciel et des étoiles, de l’arbre,
de la rose et de l’oiseau.
Il ne sait plus qu’il est tout cela. Il ne sait plus qui il est.
Alors, la peur habite le cœur de l’homme,
la maladie lui tord les entrailles et il en vient à haïr sa vie !
Et la terre tremble, et le volcan explose,
et la mer ravage les rivages, les déserts s’étendent,
car toute chose est le reflet de son cœur.
L’homme fait la guerre à l’homme, et Dieu écrase le cœur de l’homme pour lui redonner un cœur d’enfant.
Et celui qui retrouve son cœur d’enfant, plus jamais ne connaît ni la mort,
ni les larmes.
En Lui naît un monde nouveau, une terre nouvelle
qu’éclaire le Soleil de tous les soleils.
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DIS-MOI ENCORE,
PAPA,
QU’EST-CE QUE LA VIE ?
La vie de chaque chose est d’être ce qu’elle est,
elle naît tout simplement, et elle meurt.
Mais la feuille qui tombe de l’arbre
donne la terre qui nourrit les racines, la fleur qui se fane
a été bue par l’insecte, l’arbre mort brûle dans l’âtre.
Toute chose a son parfum, toute chose a sa chaleur.
Toute vie nourrit la vie au cycle des saisons.
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DIS, PAPA,
QUELLE EST MA SAISON ?
Vis chaque saison avec un cœur d’enfant.
Tu es la pierre
et la rose
et l’arbre
et l’oiseau
et toute chose, tout être
que tu regardes simplement
avec les yeux du cœur.
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Alors, il n’y a plus de saison.
Tu es l’enfant.
Tu es l’étoile.
Tu es.
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LE HÉRISSON EST MORT
Une larme dans tes yeux, le chagrin, la tristesse.
On le met en terre sous l’arbre du jardin.
La fleur se fane.
La feuille tombe de l’arbre.
Ton grand-père un jour nous a quittés. Un jour, je ne sais quand,
je te quitterai aussi.
Alors, ne sois pas triste, mais qu’en ton cœur naisse la joie,
même douloureuse.
Les vraies joies sont parfois douloureuses.
Cette vie est un passage. Tout ce qui naît meurt aux yeux humains.
Remplis chaque jour de ta vie comme une belle page blanche
sans hier ni demain.
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Et au cœur de ton cœur, tu sauras que l’étoile qui meurt renaît sous d’autres cieux,
que l’âme quitte cette enveloppe de chair, emportant la chaleur de tout amour donné,
de tout amour reçu, et va sous d’autres cieux où il est des soleils
qui n’éclairent pas la guerre, la famine, la peur, le désir et l’envie.
La naissance de l’enfant est délivrance pour la maman.
Délivrance aussi
lorsque l’âme quitte cette enveloppe de chair. La chenille ne peut voir
la beauté du papillon qui sort de la chrysalide.
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Au jour de ma délivrance, sois dans la joie.
Tout ce qui naît meurt aux yeux des humains.
Remplis ta vie chaque jour
comme une belle page blanche sans hier ni demain.
Et je t’accueillerai là-bas pour un nouveau destin.
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LA ROSE ET L’ÉPINE
« Elle est méchante, l’épine »,
a dit maman en regardant saigner
le doigt de son petit garçon.
Ce n’est pas vrai.
L’épine est épine, et la rose est rose.
A toi de les connaître pour ce qu’elles sont !
UN AMI EST ENTRÉ
Sur le coin de la cheminée, la bougie est allumée.
Sa flamme brille et vacille. Il y a autour d’elle
comme une aura diaphane qui attire le regard. Elle hypnotise.
Elle te dit : Brille, éclaire, laisse la vie brûler en toi,
à travers toi. Partage l’amitié, le pain, la joie.
Le partage multiplie.
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Laisse en toi vivre la vie et ne te soucie point ni d’hier, ni de demain.
Ce soir, on projette en famille
quelques diapositives anciennes.
Tu as ri, amusé, en voyant sur l’écran ce bébé maladroit faire ses premiers pas.
Tu croyais que c’était ton frère !
Mais non, c’est toi !
Cela t’a semblé drôle, très drôle, et ton rire sonnait plus faux.
Est-ce possible ?
Et très vite, tu es revenu à ton jeu d’aujourd’hui. Hier n’est plus,
demain ne sait ce qu’il sera.
La vie ne se tisse que d’aujourd’hui, d’instant en instant.
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LE RUBICUBE
Depuis quelques jours, à chaque moment libre,
tu tournes et retournes le cube magique, et les taches de couleur défilent…
Un tour, un tour encore…, dans l’autre sens… Ta tête est vide et ton regard hypnotisé.
Tu es le cube.
Soudain, ça y est !
J’ai réussi ! Et tu recommences vite,
plus vite, encore plus vite…
Tes yeux brillent,
jaune, vert, rouge…, encore…
Le mouvement de ton poignet
est dans ta tête. Tu es dans un rêve, comme un automate.
Attention !
Ne casse pas ton cœur d’enfant, et que tes yeux sachent encore voir le soleil
et l’oiseau et la neige !
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LE GRAIN DE SABLE
Regarde un grain de sable ,
un grain, un seul.
Dans l’univers, tu n’es qu’un grain de sable,
mais chaque grain de sable est l’univers entier.
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LES PLEURS
Pleure quand tu as envie de pleurer, pleure.
Tu entendras dire : ça ne se fait pas !
Sèche-moi ça !
Quelle mauviette !
T’es pas un homme ! Pleure…
Mais que tes pleurs ne soient ni de peur, ni de tristesse,
ni de rage, ni d’orgueil, ni de fierté.
Pleure simplement quand ton cœur pleure, comme la rosée perle sur l’herbe,
comme la cascade coule.
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LA COMPASSION
Parfois tu dis : « ça, c’est gogol »
avec un grand rire espiègle. Et voilà que ton regard a croisé aujourd’hui
le regard vide d’un enfant mongolien, un regard vide
au milieu d’un visage difforme, bouffi, gonflé.
Il titube sur ses jambes,
ses gestes sont grotesques et saccadés. Il bute sur quelque chose, tombe,
se tape la tête contre le sol.
Tu as vu aussi le regard fatigué, anxieux, usé, de sa maman.
Et ton regard angoissé m’a demandé : « Pourquoi ? »
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Je n’ai su que dire. Je ne sais pas.
Ce visage,
le mien, le tien, celui, défiguré, de ta grand-mère…
Aie seulement compassion pour lui,
pour moi, pour toi.
Ainsi il n’y aura plus lui, moi, toi…
LA NEIGE
La neige a recouvert tout le paysage, les arbres, les toits des maisons,
la boue du chemin.
Elle brille de mille feux.
Elle a effacé toute trace, toute flétrissure, toute salissure,
et la nature est ce matin immaculée.
Tu as regardé, ébahi, ébloui. Un silence étrange habitait l’air.
Ton cœur était de neige
et tu n’osais pas imprimer ton pas sur cette blancheur.
Tu as ramassé un peu de neige et tu l’as pétrie dans ta main. Elle s’est muée en glace.
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Tes doigts rougis étaient comme engourdis. Elle imprimait en toi sa brûlure.
La vraie chaleur
n’est pas celle du feu qui tue, du feu de l’envie et de la mort,
le déluge du feu sur les villes bombardées, sur les villages incendiés
aux quatre coins du monde.
Dans le cristal de neige, dans la glace, une autre brûlure.
Lorsque la brûlure du feu te fera mal,
rappelle-toi celle de la glace, prends le chemin de la montagne
et va où le silence te mène.
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LA FLAMME
Papa allume le feu dans la cheminée. La flamme attire ton regard.
La braise rougit et sa chaleur est douce. Comme c’est beau et envoûtant, le feu !
Tu as vu papa griller l’allumette.
Tes yeux brillent. Tous les enfants des hommes
ont envie de jouer avec les allumettes.
Quelle magie ! Un frottement, et crac, l’étincelle jaillit !
D’où vient cette flamme ?
Elle brillait déjà dans tes yeux,
dans l’envie que tu avais de la voir jaillir !
© Textes et peintures de Robert Régor Mougeot
