Vie de Maurice Druon racontée en vers.

Mesdames et Messieurs, la noble AcadémieD’Armand Jean du Plessis a, de ses voix, émisLe voeu de m’accueillir en votre confrérieEt d’honorer l’auteur qui fut longtemps marriD’un silence en écho pour toute éternité.En ce jour d'hui, merci, pour l’immortalitéQue vous me conférez en m’offrant, respectable,Un auguste fauteuil en viager, à la tableDes héros demi-dieux de la littératureDont l’épée en airain tient vive la natureAnoblie et sacrée, en ses airs d’outre temps,De la pensée écrite et des valeurs d’antan(Lorsque, châtié ou cru, le langage, autrefois,Naissait du coeur du peuple et des hérauts, ma foi !)Des mots enfin des mots, échafaudés en sommePoète après poète, au fur des heurs des hommes ;Créés pour exprimer sensations, sentiments,Le malheur vérité et le bonheur qui ment.« La civilisation est d’abord un langage »Ai-je besoin de dire où j'ai trouvé l'adage ?Des mots vivants, des mots déments, mais parlons-en !Évoquons qui n’est plus mais qui, en alezan,Caracolait parmi les vers d’un Charles CrosAu pays du Midi au milieu de la Crau,Car vous excuserez mon parti pris d’élogeDe ce qui est, pour moi, balancier de l’horloge :Esprit de création, essence et vibrationsD’un coeur en effusion d’enfant dont la missionS’impose à lui d’un brin de rêve et sans raison…Mais écoutons chanter l’ancêtre en son CoffretDe Santal, mélopée au parfum encor frais :

Au plus grand nombre je déplais,Car je semble tombé des nues,Rêvant de terres inconnuesD'où j'exile les gens trop laids.La tête au vent, je contemplaisLe ciel, les bois, les splendeurs nues.Quelques rimes me sont venues.Public, prends-les ou laisse-les.Je les multiplie et les sèmePour que, par hasard, ceux que j'aimePuissent les trouver sous leurs pas.Quand ceux-là diront que j'existe,La foule, qui ne comprend pas,Paiera. C'est l'espoir de l'artiste.

(en italiques, 14 octosyllabes empruntés à Charles Cros)

Et tout abasourdi par de si vrais propos,

Notre Druon - car c’est bien lui - chercha reposDu côté du troisième et dernier souverainD’un rêve de nation d’amérindiens pur crin.Ce fut Antoine Cros, le médecin de PierreEmpereur brésilien, qui apporta sa pierreEn la Nouvelle France, au pays exotiquePatagon, araucan et puis… si hermétique :Antoine le second, adepte en science occulteRendait ainsi honneur aux Esprits dont le culteOccupait la Pensée des indiens mapou-tchésLes « êtres de la Terre » vénérant, abouchésÀ la nature en fibre, une Gnouké Mapou,Une Mère la Terre, dont nul ne sait l’époux.Revenons un instant à la lignée des CrosQui eut depuis longtemps la culture à tous crocs.Au philosophe ancien, grammairien homophone,L’artiste en trichromie et du paléophone,Ajoutons pour finir, un Henry d’Art Nouveau,« Gentilhomme verrier » à Sèvres, un dévotExprimant en émaux les émotions anciennes ;De notre antiquité d’Europe ayant fait sienne.Ajoutons pour corser le bouillon de culture,L'apport oriental des Kessel ; l’aventureDe ce père Lazare, artiste en démesure ;Puis d’un oncle Joseph (moderniste à l’usure,Terre à terre en avion, fondateur de Gringoire)Son goût de la Russie, seul fait ici notoire.Adoubé par autant de tendres créateurs,Inventeurs, prosateurs, poètes, amateursDe langue et de beautés, Maurice eut donc un choix :« Voilà qu’entre mes bras un lourd passé m’échoit. »Il suivit de ses pairs enchâssés en la terre,La lignée aux lettrés et l’attrait du mystère ;De sa mère et son père adoptif conjuguantLa forme avec le fond, la lettre avec le gantDu fauconnier altier, et l’antique armorialAu jeu choisi des mots, l’histoire au mémorialD’un long pays perclus d’écus et de trophées ;Mêlant les faits, les vrais, aux mirages des fées.Son chemin tout tracé l’emmena sur les pasDes rêveurs et des vieux contes à bel appas.Qui pourra s’étonner qu’après l’avoir montrée,La comédie étroite et « françoise » et outrée,La Fin des Hommes à morale, et de valeur,Cette bourgeoisie avilie, et de malheur(Rendez-vous aux Enfers pour Les Grandes Familles,C’est La Chute des Corps, là-bas sous la charmille),La seconde saga de Druon de ReyniacPlongeât en un passé lointain plus démoniaque,Où les templiers morts font du roi un fantoche,Par leur malédiction, prince de la basoche,Décaties les moeurs en écran d’anathèmes

Ont étranglé la reine, empoisonné qui aime,Donné la louve au roi, jeté le lis aux douves,Et pillé le pays où la révolte couve.Parachevant le tout, en remontant le temps,Pessimiste écrivain, conservateur d’antan(Moquant non sans raison la sébile tendueD’une contestation subventionnée et due),Il nous offre le coeur d’Alexandre le Grand,Les Mémoires de Zeus au fond d’un mazagran,Retrouvant le bonheur des vieux mythes païensSi loin des bénitiers, en la cupule au bienDe quelque mégalithe, ostensoir naturel,Tabernacle de vie, esprit fort, culturel.Oublieux de l’encens, à tous les vents d’Olympe,Druon consent aux Dieux vieillis, aux oeufs de lumps :Le bonheur poétique et sacré d’une éthique,Parmi la mer, parmi les prés d’une esthétique…Quand Pierre de Lagarde entame un sacerdoce,À vouloir ranimer sur quoi le temps s’adosseEt sauver de la mort Chefs-d’oeuvre en Péril,Notre amoureux, Druon, des fiers cailloux d’exilEt des travaux passés d’inconnus de talent,S’éprend d’un ancien corps avec tout son allant,Rachète et puis restaure, à Thésée aux Maselles,Les murs, impressionnant ancêtre et damoiselleD’un art gallo-romain venu d’un temps où lesRomains avaient secrets des bétons bien coulés.Attisant l'émoi de Thésée-lès-Diane,Déroulant fermement le précieux fil d'Ariane,Druon redonna vie aux antiques arillesD'un if (taxé taxus) au thésaurus des drilles.Il fit don du trésor, après quelques années,À l’Indre et Loire ; et des âmes abandonnéesD'un Palais incendié, de la bêtise humaineIl se souvint ; prôna que notre temps ramèneEn son Jardin, parois de Tuilerie ancienne :Ô chez son Vieux Paris, rebâtir port d’Éphèse !Entre temps, installé dans l’abbaye de Faize,Fortement abîmée aux jours de la bourgeoiseRévolution française, il en fit sa demeureDe vivant et de mort. Pour que jamais ne meureL’esprit de création et de conservation,La coule cistercienne, albe divagationS'y coule laudative et d’un chant inaudibleGlisse discrètement sur le chant d’une Bible.« D’ici peu, vous aurez quarante bonnes femmesQui nous tricoteront (Druon d’un coup s’enflamme)Le français dictionnaire ! » Accordons-lui, mais oui,Quelque rancoeur envers le Beau Sexe qui luit.De Crayencour n’était en cour, on l’a compris.Il préférait sous la Coupole un mâle espritIncarné par Braudel, Lévi-Strauss ou Duby,

Le second rappelant : folie à grand débit,La mort de tant de vie en l'Homme, faune et flore,Et l’Esprit amoindri mangé, il le déplore,De l’intérieur, ruiné ; tandis que de ReyniacN’entend pas retomber dans le sel ammoniacDe sociétés d’insectes égalitaristesOù, en complet esclave, il serait… méhariste.- Comment l’Esprit devient chameau à bon escient ?- Si tôt chargé, part au désert, esprit patient!- Comment Chameau devient donc lion, ce solitaire ?- En muant du « tu dois » au « je veux » sans mystère!- Comment le Lion devient Enfant par tout Atys ?- De la mort-dieu, puisqu'au printemps naît Adonis!Pour que Nature ait mis aucun en servitude,C’est que l’enfant, en être franc, rompt l’habitude,Régénère la vie. Il est tel chez Mendès,L'ancêtre de Reyniac, brésilien, loin d'HadèsEt de l'ombre brumeuse, en son Virgile entierEt lusophone, en son amour pour les sentiersOù Palmeyrim affronte un Patagon à flammesMais "moult intelligent et grand amant de femmes".Tant soit peu misogyne, il s’unira pourtant :– Un ! à la poésie, à l’âge de vingt ans,Dans un fougueux élan de jeunesse et de sang :Il épousa des Gregh, Geneviève, inconscient,La fille de Fernand, le poète et critique(Le grand ami de Proust, bercé par la musiqueDe valse et de polka, au salon ouvragéDes danses à papa en Tourbillons Légers).– Deux ! il convolera, en d’autres lendemains,Avec, noire de peau, une petite main :Marignac Madeleine. Or, de ces deux unionsNe naquit nul enfant si ce n’est, lumignon,Un gamin de papier, Tistou les Pouces Verts.Mesdames et Messieurs, à l’endroit à l’envers,La vie inscrit partout et Maurice DruonDit qu'enfance est bénie, oui ! si nous nous ruons,Pleins d'espoir à connaître, en soi autant qu'en maître,Le secret éternel de la Volupté d'Être !

Olivier Mathieu, dit Robert Pioche,candidat à l'élection du 7 avril 2011au trentième fauteuil, qui fut de M. Maurice Druon.